Bunin Ivan Alekseevich Antonov äpplen. Antonovsky-äpplen - Bunin I.A.

Bunin Ivan Alekseevich
Antonov äpplen
Ivan Alekseevich Bunin
Antonov äpplen
jag
...jag minns den tidiga fina hösten. Augusti var med varma regn, som avsiktligt för sådd, med regn just vid den tiden, mitt i månaden, runt högtiden St. Lawrence. Och "hösten och vintern lever bra, om vattnet är lugnt och regnigt på Lavrentiya." Sedan, på indiansommaren, slog sig en hel del spindelväv på åkrarna. Det är det visst gott tecken: "Det finns många skuggor på indiska sommaren - kraftig höst" ... jag minns tidigt, fräscht, lugn morgon... Jag minns en stor, helt gyllene, torkad och uttunnad trädgård, jag minns lönngränder, den delikata doften av nedfallna löv och doften av Antonoväpplen, doften av honung och höstens fräschör. Luften är så ren, som om den inte alls vore där, röster och kärrornas knarr hörs i hela trädgården. Det här är tarkhans, filistinska trädgårdsmästare, som har anställt bönder och hällt äpplen för att skicka dem till staden på natten - förvisso en natt då det är så skönt att ligga på en vagn, titta på stjärnhimlen, lukta tjära i frisk luft och lyssna på det långa vagnståget som försiktigt knarrar i mörkret längs den stora vägen. En bonde som häller äpplen äter dem med en saftig knastring efter varandra, men sådan är etableringen - hantverkaren kommer aldrig att skära av honom, utan kommer också att säga:
"Vali, ät dig mätt, det finns inget att göra!" Vid avloppet dricker alla honung.
Och morgonens svala tystnad bryts endast av det välnärda klackandet av trastar på korallrönnträd i trädgårdens snår, röster och det bultande klappret av äpplen som hälls i mått och baljor. I den gallrade trädgården är vägen till den halmströdda stora kojan och själva kojan, nära vilken stadsborna över sommaren skaffat sig ett helt hushåll, långt synliga. Det luktar starkt av äpplen överallt, speciellt här. I hyddan är sängar ordnade, det finns en enpipig pistol, en grön samovar, i hörnet - fat. Runt stugan ligger mattor, lådor, alla möjliga trasiga tillhörigheter, en lerkamin är grävd. Vid middagstid tillagas en magnifik kulesh med ister på den, på kvällen värms samovaren och i trädgården, mellan träden, sprider sig blåaktig rök i en lång remsa. På helgdagar är kojan en hel mässa och bakom träden blinkar röda hattar varje minut. Livliga odnodvorki-flickor i solklänningar som luktar starkt av färg trängs, "mästare" kommer i sina vackra och grova, vilda kostymer, en ung äldre, gravid, med ett brett sömnigt ansikte och viktiga, som en Kholmogory-ko. På hennes huvud är "horn" - flätor placeras på sidorna av kronan och täcks med flera halsdukar, så att huvudet verkar enormt; ben, i halva stövlar med hästskor, stå dumt och bestämt; den ärmlösa jackan är plysch, gardinen är lång och ponevan är svart-lila med tegelfärgade ränder och överlagd på fållen med ett brett guld "spår" ...
- Hushållsfjäril! säger hantverkaren om henne och skakar på huvudet. – Nu översätts sådana människor ...
Och pojkarna i vita slarviga skjortor och korta byxor, med öppna vita huvuden, passar alla. De går i två och tre, tafsar fint på sina bara fötter och kisar mot en lurvig herdehund som är bunden vid ett äppelträd. Köper förstås en, för köpen är bara för en slant eller ett ägg, men det finns många köpare, handeln är livlig och en konsumerande hantverkare i lång frack och röda stövlar är glad. Tillsammans med sin bror, en grov, kvick halvidiot som bor med honom "av barmhärtighet", handlar han med skämt, skämt och till och med ibland "berör" på Tula munspel. Och fram till kvällen trängs folk i trädgården, skratt och prat hörs nära kojan, och ibland skrammel från dans ...
På natten i vädret blir det väldigt kallt och daggigt. Andas in rågdoften av ny halm och agnar på tröskplatsen, promenerar du glatt hem till middagen förbi trädgårdsvallen. Rösterna i byn eller grindarnas knarrande ljuder genom den iskalla gryningen med ovanlig klarhet. Det börjar bli mörkt. Och här är en annan lukt: det är en eld i trädgården, och den drar starkt med doftande rök av körsbärsgrenar. I mörkret, i djupet av trädgården, en fantastisk bild: precis i ett hörn av helvetet brinner en purpurröd låga nära hyddan, omgiven av mörker, och någons svarta silhuetter, som om de var huggna i ebenholts, rör sig runt eld, medan gigantiska skuggor från dem går genom äppelträden... Antingen kommer en svart hand flera arshins i storlek att ligga ner över hela trädet, sedan kommer två ben att vara tydligt ritade - två svarta pelare. Och plötsligt glider allt detta från äppelträdet - och en skugga faller längs hela gränden, från kojan till själva porten ...
Sent på natten, när ljusen slocknar i byn, när diamantkonstellationen Stozhar redan lyser högt på himlen, kommer du återigen att springa in i trädgården.
Prasslande genom torrt lövverk, som en blind man, kommer du fram till kojan. Det är lite ljusare i gläntan där, och Vintergatan är vit över huvudet.
"Är det du, barchuk?" ropar någon mjukt från mörkret.
- Jag. Är du fortfarande vaken, Nikolai?
- Vi kan inte sova. Och det måste vara för sent? Vaughn, säg persontåg går...
Vi lyssnar länge och urskiljer darrandet i marken, darrandet övergår i buller, växer och nu, som redan bortom själva trädgården, slår hjulen snabbt ut hjulets bullriga takt: mullrande och knackande, tåget rusar ... närmare, närmare, högre och argare.. Och plötsligt börjar det avta, stanna, som om det sjunker ner i marken...
"Var är din pistol, Nikolai?"
- Och här nära lådan, sir.
Kasta upp ett tungt, som en kofot, enpipigt hagelgevär och skjut med ett sus. En karmosinröd låga med ett öronbedövande sprakande kommer att blinka mot himlen, förblinda ett ögonblick och släcka stjärnorna, och ett muntert eko kommer att ringa ut och rulla över horisonten och blekna långt, långt borta i den klara och känsliga luften.
-- Wow bra! kommer hantverkaren att säga. - Spendera, spendera, barchuk, annars är det bara en katastrof! Återigen skakades hela nospartiet på skaftet av ...
Och den svarta himlen är tecknad med brinnande ränder av stjärnfall. Länge ser du in i dess mörkblå djup, översvämmad av stjärnbilder, tills jorden flyter under dina fötter. Sedan kommer du igång och gömmer händerna i ärmarna och springer snabbt längs gränden till huset... Vad kallt, daggigt och vad bra det är att leva i världen!
II
"En livskraftig Antonovka - för ett gott år." Landsbygdsaffärer är bra om Antonovka är född: det betyder att bröd också har fötts ... Jag minns ett skördeår.
I tidig gryning, när tupparna fortfarande galar och hyddor röka svarta, brukade du öppna ett fönster till en sval trädgård fylld av en syrendimma, genom vilken morgonsolen skiner starkt på vissa ställen, och du kommer att springa för att tvätta ditt ansikte till dammen. Det lilla lövverket har nästan helt flugit från kustrankorna och grenarna syns igenom på den turkosa himlen. Vattnet under vinstockarna blev klart, isigt och som om det var tungt. Hon driver genast bort nattens lättja, och efter att ha tvättat och ätit frukost i tjänsterummet med varm potatis och svart bröd med grovt råsalt känner man med nöje det hala lädret från sadeln under sig, körande genom Vyselki för att jaga. Hösten är skyddshelgernas tid, och människorna vid denna tid är städade, nöjda, utsikten över byn är inte alls densamma som vid en annan tidpunkt. Om året är fruktbart och en hel gyllene stad reser sig på tröskgolven, och gäss flackrar högt och skarpt på morgonen på floden, då är det inte alls illa i byn. Dessutom var vår Vyselki från urminnes tider, sedan min farfars tid, känd för "rikedom". Gamla män och kvinnor bodde i Vyselki under mycket lång tid - det första tecknet på en rik by - och de var alla långa, stora och vita som en hök. Man hör bara, det hände: "Ja, - här vinkade Agafya sin åttiotre år gammal!" -- eller konversationer som detta:
"Och när kommer du att dö, Pankrat?" Blir du hundra år?
- Hur skulle du vilja säga, far?
Hur gammal är du, frågar jag!
"Jag vet inte, sir."
"Kommer du ihåg Platon Apollonitch?"
"Tja, sir, far," minns jag tydligt.
-- Du ser nu. Du måste vara minst hundra.
Gubben, som står framför husbonden, sträcker ut sig, ödmjukt och skyldigt ler. Jo, säger de, att göra - skyldig, helad. Och han skulle förmodligen ha blivit ännu rikare om han inte hade överätit Petrovka-lök.
Jag minns också hans gamla kvinna. Alla brukade sitta på en bänk, på verandan, böjda, skakade på huvudet, flämtande och höll i bänken med händerna – alla tänkte på något. "Jag slår vad om hennes bra", sa kvinnorna, för hon hade dock mycket "bra" i bröstet. Och hon verkar inte höra; tittar blint någonstans i fjärran under sorgset höjda ögonbryn, skakar på huvudet och verkar försöka komma ihåg något. Det var en stor gammal kvinna, helt mörk. Paneva - nästan från förra seklet, bitar - bårhus, hals - gul och vissen, skjorta med hundarmar är alltid vit-vit, - "lägg den bara i kistan." Och nära verandan låg en stor sten: hon köpte själv ett hölje till sin grav, samt ett hölje - ett utmärkt hölje, med änglar, med kors och med en bön tryckt runt kanterna.
Gården i Vyselki matchade också de gamla: tegel, byggt av farfäder. Och de rika bönderna - Savely, Ignat, Dron - hade hyddor i två eller tre förbindelser, för att dela i Vyselki ännu inte var på modet. I sådana familjer höll de bin, var stolta över den gråjärnsfärgade bityughingsten och höll ordning på godsen. På tröskplatserna mörknade tjocka och feta hampaodlare, lador och lador täckta med hår stod i mörkret; var i punkas och lador järndörrar, bakom vilka dukar, snurrande hjul, nya korta pälsrockar, sättningssele, mått bundna med kopparbågar förvarades. Kors brändes på portarna och på slädarna. Och jag minns att det ibland föreföll mig oerhört lockande att vara bonde. När du brukade åka genom byn en solig morgon, tänkte du hela tiden på hur bra det är att klippa, tröska, sova på tröskgolvet i omets och på en semester att gå upp med solen, under det tjocka och musikaliska. hädelse från byn, tvätta dig nära tunnan och ta på dig en ren mockaskjorta, samma byxor och oförstörbara stövlar med hästskor. Om man dock tänkte lägga till detta en frisk och vacker hustru i festdräkt, och en resa till mässan, och sedan middag med en skäggig svärfar, middag med varmt lamm på trätallrikar och med rusar, med honeycomb och homebrew, - så mycket mer och Wish is omöjligt!
Även i mitt minne hade lagret för det genomsnittliga adelslivet - alldeles nyligen - mycket gemensamt med lagret av ett rikt bondeliv i dess hemlighet och gamla landsbygdsvälstånd. Sådan var till exempel godset efter Anna Gerasimovnas faster, som bodde cirka tolv verst från Vyselki. Tills man brukade komma till det här godset är det redan helt utarmat. Du måste gå med hundar i flock, och du vill inte stressa, det är så roligt att vara inne öppet fält på en solig och sval dag! Terrängen är platt och kan ses långt borta. Himlen är ljus och så rymlig och djup. Solen skiner från sidan och vägen, rullad efter regnet av vagnar, är oljig och lyser som räls. Fräscha, grönskande vintrar är utspridda i breda stim. En hök kommer att flyga upp någonstans i den klara luften och frysa på ett ställe och fladdra med vassa vingar. Och tydligt synliga telegrafstolpar rinner av i det klara avståndet, och deras trådar glider, som silversnören, längs den klara himlens sluttning. Det sitter små katter på dem - helt svarta märken på notpapper.
Jag visste inte och såg inte livegenskapen, men jag minns att jag kände det hos min moster Anna Gerasimovna. Du kommer att köra in på innergården och genast känna att det fortfarande är ganska levande här. Godset är litet, men allt gammalt, gediget, omgivet av hundraåriga björkar och pilar. Det finns många uthus - låga, men hemtrevliga - och de verkar alla vara sammanslagna av mörka ekstockar under halmtak. Storleken eller, bättre att säga, längden, sticker ut endast för den svärtade mänskliga, från vilken de sista mohikanerna i hovklassen tittar ut - någon sorts fallfärdiga gubbar och gummor, en nedgången pensionerad kock, lik Don. Quijote. Alla, när du kör in på gården, drar sig upp och bugar sig lågt, lågt. Den gråhåriga kusken, som är på väg från vagnshuset för att hämta en häst, tar av sig hatten vid ladugården och går runt på gården med bar huvud. Han reste med sin moster som postiljon, och nu tar han henne till mässan, på vintern i en vagn och på sommaren i en stark, järnbunden kärra, som de som prästerna åker på. Tantens trädgård var känd för sin vanvård, näktergalar, duvor och äpplen, och huset för sitt tak. Han stod längst fram på gården, precis vid trädgården — lindarnas grenar omfamnade honom — han var liten och huk, men det verkade som om han aldrig skulle leva — han såg så noggrant från under sin ovanligt höga och tjocka Halmtak, svärtade och härdade av tiden. Dess frontfasad tycktes mig alltid levande: det var som om ett gammalt ansikte tittade ut under en enorm mössa med ihåliga ögon, fönster med pärlemorglas från regn och sol. Och på sidorna av dessa ögon fanns verandor - två gamla stora verandor med pelare. Fullmatade duvor satt alltid på sin fronton, medan tusentals sparvar regnade från tak till tak ... Och gästen kände sig bekväm i detta bo under den turkosa hösthimlen!
Du går in i huset och först av allt hör du doften av äpplen, och sedan andra: gamla möbler mahogny, torkad limeblomma, som har legat på fönstren sedan juni ... I alla rum - i betjäntens rum, i hallen, i vardagsrummet - är det svalt och dystert: det beror på att huset är omgivet vid en trädgård, och fönstrens övre glas är färgat: blått och lila. Överallt råder tystnad och renlighet, även om det verkar som att fåtöljer, infällda bord och speglar i smala och vridna guldramar aldrig har rört sig. Och så hörs en hosta: en tant kommer ut. Den är liten, men också, som allting runt omkring, stark. Hon bär en stor persisk sjal över axlarna. Hon kommer att komma ut högtidligt, men vänligt, och omedelbart, under ändlöst prat om antiken, om arv, börjar det dyka upp godsaker: först "blåser", äpplen - Antonov, "klockdam", borovinka, "prodovitka" - och sedan en fantastisk lunch: genomgående rosa kokt skinka med ärtor, fylld kyckling, kalkon, marinader och röd kvass, stark och söt-söt ... Fönstren mot trädgården är upphöjda och en munter höstkyla blåser därifrån.
III
Under de senaste åren har en sak stöttat markägarnas tynande anda – jakten.
Tidigare var sådana egendomar som Anna Gerasimovnas egendom inte ovanliga. Det fanns också sönderfallande, men bodde fortfarande i storslagna egendomar med enorma gods, med en trädgård på tjugo tunnland. Visserligen har några av dessa gods överlevt till denna dag, men det finns inget liv i dem ... , som min bortgångne svåger Arseny Semenych.
Sedan slutet av september har våra trädgårdar och tröskplats stått tomma, vädret har som vanligt förändrats dramatiskt. Vinden slet och rufsade träden i hela dagar, regnet vattnade dem från morgon till kväll. Ibland på kvällen, mellan de dystra låga molnen, tog sig den låga solens darrande gyllene ljus fram i väster; luften blev ren och klar, och solljus lyste bländande mellan lövverket, mellan grenarna, som rörde sig som ett levande nät och vajade från vinden. Den flytande blå himlen lyste kallt och starkt i norr ovanför tunga blymoln, och bakom dessa moln flöt sakta upp åsar av snöiga bergsmoln. Du står vid fönstret och tänker: "Kanske, om Gud vill, vädret klarnar upp." Men vinden släppte inte. Det störde trädgården, slet i strömmen av mänsklig rök som ständigt rann från skorstenen och fångade igen de olycksbådande askmolnen. De sprang lågt och snabbt – och snart grumlade solen som rök. Dess briljans bleknade, fönstret stängdes mot den blå himlen och trädgården blev öde och trist, och regnet började så igen ... först tyst, försiktigt, sedan mer och mer tjockt och slutligen förvandlades till ett skyfall med en storm och mörker. Det har varit en lång, orolig natt...
Från en sådan misshandel kom trädgården ut nästan helt naken, täckt av blöta löv och på något sätt tystad, resignerad. Men å andra sidan, så vackert det var när det klara vädret kom igen, de genomskinliga och kalla dagarna i början av oktober, höstens avskedshögtid! Det bevarade bladverket kommer nu att hänga på träden till de första vintrarna. Den svarta trädgården kommer att lysa igenom på den kalla turkosa himlen och plikttroget vänta på vintern och värma sig i solskenet. Och fälten blir redan skarpt svarta av åkermark och klargröna av igenvuxna vintergrödor... Det är dags att jaga!
Och nu ser jag mig själv i arvet efter Arseny Semenych, i stort hus, i rummet, full sol och rök från pipor och cigaretter. Det är mycket folk – alla människor är solbrända, med väderbitna ansikten, i undertröjor och långa stövlar. Vi har precis ätit en mycket rejäl middag, rodnade och upphetsade av bullriga prat om den kommande jakten, men de glömmer inte att dricka vodka efter middagen. Och på gården blåser ett horn och hundar ylar med olika röster. Den svarta vinthunden, Arseny Semyonitchs favorit, klättrar upp på bordet och börjar sluka resterna av haren med sås från fatet. Men plötsligt släpper han ut ett fruktansvärt skrik och välter tallrikar och glas och faller från bordet: Arseny Semyonitch, som har kommit ut från kontoret med en rapnik och en revolver, slår plötsligt hallen med ett skott. Hallen är ännu mer rökfylld och Arseny Semyonitch står och skrattar.
"Förlåt att jag missade det!" säger han och leker med ögonen.
Han är lång, smal, men bredaxlad och smal och med ett vackert zigenaransikte. Hans ögon gnistrar vilt, han är mycket fingerfärdig, i en röd sidenskjorta, sammetsbyxor och långa stövlar. Efter att ha skrämt både hunden och gästerna med ett skott, reciterar han lekfullt-viktigt i en baryton:
Det är dags, det är dags att sadla den kvicka botten
Och kasta ett ringande horn över dina axlar! -
och säger högt:
– Nåväl, det finns inget att slösa bort gyllene tid!
Jag känner fortfarande hur girigt och kapabelt det unga bröstet andades i kylan av en klar och fuktig dag på kvällen, när, det hände, du red med ett bullrigt gäng Arseny Semenych, upphetsad av det musikaliska larmet av hundar som kastades in i svarta skogen, in i någon Red Hillock eller Gremyachiy Island, Spännande jägare bara med sitt namn. Du rider på en ond, stark och hukande "kirgis", som håller honom hårt med tyglarna, och du känner dig nästan ett med honom. Han fnyser, frågar efter ett lodjur, prasslar högljutt med hovarna längs de djupa och lätta mattorna av svarta sönderfallande löv och varje ljud ekar i den tomma, fuktiga och friska skogen. En hund skällde någonstans i fjärran, en annan, en tredje svarade passionerat och klagande, och plötsligt mullrade hela skogen, som om den var helt av glas, av stormigt skällande och skrik. Mitt i detta uppståndelse ringde ett skott högt - och allt "bryggdes upp" och rullade någonstans i fjärran.
-- Ta hand om dig! skrek någon med desperat röst i hela skogen.
"Ah, ta hand om dig!" – en berusande tanke flöt genom mitt huvud. Du kommer att skrika på hästen och, som om du var ur kedjan, rusar du genom skogen, utan att förstå någonting på vägen. Bara träden blinkar framför mina ögon och skulpterar i ansiktet med lera under hästens hovar.

... Jag minns den tidiga fina hösten. Augusti var fylld av varma regn, som avsiktligt för sådd, med regn just vid den tidpunkten, mitt i månaden, runt högtiden St. Lawrence. Och "hösten och vintern lever bra, om vattnet är lugnt och regnar på Lawrence." Sedan, på indiansommaren, slog sig en hel del spindelväv på åkrarna. Detta är också ett gott tecken: "Det finns många underjordar på indiska sommaren - kraftig höst" ... Jag minns en tidig, frisk, lugn morgon ... Jag minns en stor, helt gyllene, uttorkad och uttunnad trädgård, Jag minns lönngränder, en delikat doft av fallna löv och - doften av Antonoväpplen, doften honung och höstens fräschör. Luften är så ren, som om den inte alls vore där, röster och kärrornas knarr hörs i hela trädgården. Det här är tarkhans, filistinska trädgårdsmästare, som anlitade bönder och häller äpplen för att skicka dem till staden på natten - förvisso en natt när det är så skönt att ligga på en vagn, titta på stjärnhimlen, lukta på tjäran i friska luften och lyssna till det mjuka knarrandet i mörkret en lång konvoj längs den stora vägen. En bonde som häller äpplen äter dem med en saftig knastring efter varandra, men sådan är institutionen - hantverkaren kommer aldrig att skära av honom, utan kommer också att säga:

"Vali, ät dig mätt, det finns inget att göra!" Vid avloppet dricker alla honung.

Och morgonens svala tystnad bryts endast av det välnärda klackandet av trastar på korallrönnträd i trädgårdens snår, röster och det bultande klappret av äpplen som hälls i mått och baljor. I den gallrade trädgården är vägen till den halmströdda stora kojan och själva kojan, nära vilken stadsborna över sommaren skaffat sig ett helt hushåll, långt synliga. Det luktar starkt av äpplen överallt, speciellt här. Sängarna är ordnade i kojan, det finns en enpipig pistol, en grön samovar, tallrikar finns i hörnet. Runt stugan ligger mattor, lådor, alla möjliga trasiga tillhörigheter, en lerkamin är grävd. Vid middagstid tillagas en magnifik kulesh med ister på den, på kvällen värms samovaren och i trädgården, mellan träden, sprider sig blåaktig rök i en lång remsa. På helgdagar är det en hel mässa nära kojan och röda klänningar blinkar hela tiden bakom träden. Livliga odnodvorki flickor i solklänningar starkt doftande av målarmassan, "mästare" kommer i sina vackra och grova, vilda kostymer, en ung äldre, gravid, med ett brett sömnigt ansikte och viktig, som en Kholmogory-ko. På hennes huvud finns "horn", - flätor placeras på sidorna av kronan och täcks med flera halsdukar, så att huvudet verkar enormt; ben, i halva stövlar med hästskor, stå dumt och bestämt; den ärmlösa jackan är plysch, gardinen är lång och panevan är svart-lila med tegelfärgade ränder och överlagd med ett brett guld "spår" på fållen ...

- Hushållsfjäril! säger hantverkaren om henne och skakar på huvudet. – De håller nu på att översättas ...

Och pojkarna i vita slarviga skjortor och korta byxor, med öppna vita huvuden, passar alla. De går i två och tre, tafsar fint på sina bara fötter och kisar mot en lurvig herdehund som är bunden vid ett äppelträd. Naturligtvis är det bara en som köper, för köpet är bara för en slant eller ett ägg, men det finns många köpare, handeln är livlig, och en konsumerande hantverkare i lång frack och röda stövlar är glad. Tillsammans med sin bror, en grov, kvick halvidiot som bor med honom "av barmhärtighet", handlar han med skämt, skämt och till och med ibland "berör" på Tula munspel. Och fram till kvällen trängs folk i trädgården, skratt och prat hörs nära kojan, och ibland skrammel från dans ...

På natten i vädret blir det väldigt kallt och daggigt. Andas in rågdoften av ny halm och agnar på tröskplatsen, promenerar du glatt hem till middagen förbi trädgårdsvallen. Rösterna i byn eller grindarnas knarrande ljuder genom den iskalla gryningen med ovanlig klarhet. Det börjar bli mörkt. Och här är en annan lukt: det är en eld i trädgården, och den drar starkt med doftande rök av körsbärsgrenar. I mörkret, i djupet av trädgården, finns en fantastisk bild: precis i ett hörn av helvetet brinner en karmosinröd låga nära hyddan, omgiven av mörker, och någons svarta silhuetter, som om de var huggna i ebenholts, rör sig runt elden, medan gigantiska skuggor från dem går längs äppelträd. Antingen kommer en svart hand några arshins att lägga sig över hela trädet, sedan kommer två ben att vara tydligt ritade - två svarta pelare. Och plötsligt kommer allt detta att glida från äppelträdet - och skuggan faller längs hela gränden, från kojan till själva porten ...

Sent på natten, när ljusen slocknar i byn, när den diamantsju-stjärniga Stozhar redan lyser högt på himlen, kommer du återigen att springa in i trädgården. Prasslande genom torrt lövverk, som en blind man, kommer du fram till kojan. Det är lite ljusare i gläntan där, och Vintergatan är vit över huvudet.

- Är det du, barchuk? någon ropar tyst från mörkret.

– Jag, är du fortfarande vaken, Nikolai?

- Vi kan inte sova. Och det måste vara för sent? Där verkar det som ett passagerartåg kommer ...

Vi lyssnar länge och urskiljer en darrning i marken. Bävan förvandlas till buller, växer, och nu, som redan bortom trädgården, slår hjulen snabbt ut ett bullrigt slag: mullrande och knackande rusar tåget ... närmare, närmare, högre och argare ... Och plötsligt börjar den avta, stanna, som om den lämnar i marken ...

- Och var är din pistol, Nikolai?

- Men nära lådan, sir.

Kasta upp ett tungt, som en kofot, enpipigt hagelgevär och skjut med ett sus. En karmosinröd låga med ett öronbedövande sprakande kommer att blinka mot himlen, förblinda ett ögonblick och släcka stjärnorna, och ett muntert eko kommer att ringa ut och rulla över horisonten och blekna långt, långt borta i den klara och känsliga luften.

- Wow bra! kommer hantverkaren att säga. - Spendera, spendera, barchuk, annars är det bara en katastrof! Återigen skakades hela nospartiet på skaftet av ...

Och den svarta himlen är tecknad med brinnande ränder av stjärnfall. Länge ser du in i dess mörkblå djup, översvämmad av stjärnbilder, tills jorden flyter under dina fötter. Sedan kommer du igång och gömmer händerna i ärmarna och springer snabbt längs gränden till huset... Vad kallt, daggigt och vad bra det är att leva i världen!

"En livskraftig Antonovka - för ett gott år." Landsbygdsaffärer är bra om Antonovka föds: det betyder att bröd föds ... Jag minns ett skördeår.

I tidig gryning, när tupparna fortfarande galar och hydorna röker svarta, brukade du öppna ett fönster till en sval trädgård fylld av en syrendimma, genom vilken morgonsolen skiner starkt på vissa ställen, och du orkar inte. det - du beordrar hästen att sadlas så snart som möjligt, och du kommer själv att springa tvätt i dammen. Det lilla lövverket har nästan helt flugit från kustrankorna och grenarna syns igenom på den turkosa himlen. Vattnet under vinstockarna blev klart, isigt och som om det var tungt. Hon driver genast bort nattens lättja, och efter att ha tvättat och ätit frukost i tjänsterummet med varm potatis och svart bröd med grovt råsalt känner man med nöje det hala lädret från sadeln under sig, körande genom Vyselki för att jaga. Hösten är tid för skyddshelger, och människorna vid denna tid är städade, nöjda, utsikten över byn är inte alls densamma som vid en annan tidpunkt. Om året är fruktbart och en hel gyllene stad reser sig på tröskgolven, och gäss flackrar högt och skarpt på morgonen på floden, då är det inte alls illa i byn. Dessutom var vår Vyselki sedan urminnes tider, sedan min farfars tid, kända för sin "rikedom". Gamla män och kvinnor bodde i Vyselki under mycket lång tid - det första tecknet på en rik by - och de var alla långa, stora och vita som en hök. Du kunde bara höra: "Ja, - här vinkade Agafya sin åttiotre år gammal!" - eller prata så.

jag

"Vali, ät dig mätt, det finns inget att göra!" Vid avloppet dricker alla honung.

- Hushållsfjäril! säger hantverkaren om henne och skakar på huvudet. – De håller nu på att översättas ...

- Är det du, barchuk? någon ropar tyst från mörkret.

– Jag, är du fortfarande vaken, Nikolai?

- Vi kan inte sova. Och det måste vara för sent? Där verkar det som ett passagerartåg kommer ...

- Och var är din pistol, Nikolai?

- Men nära lådan, sir.

- Wow bra! kommer hantverkaren att säga. - Spendera, spendera, barchuk, annars är det bara en katastrof! Återigen skakades hela nospartiet på skaftet av ...

II

"En livskraftig Antonovka - för ett gott år." Landsbygdsaffärer är bra om Antonovka föds: det betyder att bröd föds ... Jag minns ett skördeår.

"Och när kommer du att dö, Pankrat?" Blir du hundra år?

- Hur skulle du vilja säga, far?

Hur gammal är du, frågar jag!

"Jag vet inte, sir."

- Kommer du ihåg Platon Apollonitch?

"Tja, sir, far," minns jag tydligt.

- Du ser nu. Du måste vara minst hundra.

Gubben, som står framför husbonden, sträcker ut sig, ödmjukt och skyldigt ler. Tja, säger de, att göra - att skylla, läkt. Och han skulle förmodligen ha blivit ännu rikare om han inte hade överätit Petrovka-lök.

Jag minns också hans gamla kvinna. Alla brukade sitta på en bänk, på verandan, böjda, skakade på huvudet, flämtande och höll i bänken med händerna – alla tänkte på något. "Jag antar att det är bra för dig", sa kvinnorna, för det fanns dock mycket "bra" i hennes bröst. Och hon verkar inte höra; tittar blint någonstans i fjärran under sorgset höjda ögonbryn, skakar på huvudet och verkar försöka komma ihåg något. Det var en stor gammal kvinna, helt mörk. Paneva - nästan från förra seklet, bitarna är bårhus, halsen är gul och torkad, skjortan med hundarmar är alltid vit och vit - "lägg den bara i kistan." Och nära verandan fanns en stor sten: hon köpte själv ett hölje till sin grav, liksom ett hölje - ett utmärkt hölje, med änglar, med kors och med en bön tryckt runt kanterna.

Gården i Vyselki matchade också de gamla: tegel, byggt av farfäder. Och de rika männen - Saveliy, Ignat, Dron - hade hyddor i två eller tre förbindelser, eftersom det ännu inte var på modet att dela i Vyselki. I sådana familjer höll de bin, var stolta över den gråjärnsfärgade bityughingsten och höll ordning på godsen. På tröskplatserna mörknade tjocka och feta hampaodlare, lador och lador täckta med hår stod i mörkret; i punkor och lador fanns järndörrar, bakom vilka dukar, spinnhjul, nya korta pälsrockar, sättningssele, mått bundna med kopparbågar förvarades. Kors brändes på portarna och på slädarna. Och jag minns att det ibland föreföll mig oerhört lockande att vara bonde. När du brukade åka genom byn en solig morgon, tänkte du hela tiden på hur bra det är att klippa, tröska, sova på tröskgolvet i omets och på en semester att gå upp med solen, under det tjocka och musikaliska. hädelse från byn, tvätta dig nära tunnan och ta på dig en ren mockaskjorta, samma byxor och oförstörbara stövlar med hästskor. Om man, tänkte man, lägga till detta en frisk och vacker hustru i festdräkt och en resa till mässan, och sedan middag med en skäggig svärfar, en middag med varmt lamm på trätallrikar och med buskar, med honungskaka och mos, det går inte att önska sig mer!

Lagret för det genomsnittliga ädla livet hade till och med i mitt minne, alldeles nyligen, mycket gemensamt med lagret av ett rikt bondeliv i dess hemlighet och lantliga gammaldags välbefinnande. Sådan var till exempel godset efter Anna Gerasimovnas faster, som bodde cirka tolv verst från Vyselki. När du brukade komma till denna egendom var den redan ganska fräsch. Du måste gå med hundar, i flock, och du vill inte rusa, det är så roligt på ett öppet fält en solig och sval dag! Terrängen är platt och kan ses långt borta. Himlen är ljus och så rymlig och djup. Solen skiner från sidan och vägen, rullad efter regnet av vagnar, är oljig och lyser som räls. Fräscha, grönskande vintrar är utspridda i breda stim. En hök kommer att flyga upp någonstans i den klara luften och frysa på ett ställe och fladdra med vassa vingar. Och tydligt synliga telegrafstolpar rinner av i det klara avståndet, och deras trådar glider, som silversnören, längs den klara himlens sluttning. Det sitter små katter på dem - helt svarta märken på notpapper.

Jag visste inte och såg inte livegenskapen, men jag minns att jag kände det hos min moster Anna Gerasimovna. Du kommer att köra in på innergården och genast känna att det fortfarande är ganska levande här. Godset är litet, men allt gammalt, gediget, omgivet av sekelgamla björkar och pilar. Uthus - låga men hemtrevliga - är många, och de verkar alla vara sammanslagna från mörka ekstockar under halmtak. Den sticker ut för sin storlek eller, bättre att säga, för sin längd, bara den svärtade mänskliga, från vilken de sista mohikanerna i hovklassen tittar ut - några förfallna gubbar och gummor, en nedgången pensionerad kock, lik Don. Quijote. Alla, när du kör in på gården, drar sig upp och bugar sig lågt, lågt. Den gråhåriga kusken, som är på väg från vagnshuset för att hämta en häst, tar av sig hatten vid ladugården och går runt på gården med bar huvud. Han reste med sin moster som postiljon, och nu tar han henne till mässan, på vintern i en vagn och på sommaren i en stark, järnbunden kärra, som de som prästerna åker på. Tantens trädgård var känd för sin vanvård, näktergalar, duvor och äpplen, och huset för sitt tak. Han stod längst fram på gården, precis vid trädgården – lindarnas grenar omfamnade honom – han var liten och huk, men det verkade som om han inte skulle leva för evigt – han såg så noggrant under sitt utomordentligt höga och tjocka halmtak. tak, svärtat och härdat med tiden. Dess frontfasad tycktes mig alltid levande: som om ett gammalt ansikte tittade ut under en enorm hatt med ihåliga ögon, fönster med pärlemorglasögon från regn och sol. Och på sidorna av dessa ögon fanns verandor - två gamla stora verandor med pelare. Fullmatade duvor satt alltid på sin fronton, medan tusentals sparvar regnade från tak till tak ... Och gästen kände sig bekväm i detta bo under den turkosa hösthimlen!

Du går in i huset och först och främst hör du doften av äpplen, och sedan andra: gamla mahognymöbler, torkad limeblom, som har legat på fönstren sedan juni ... att huset är omgivet av en trädgård, och Fönstrens övre glas är färgat: blått och lila. Överallt råder tystnad och renlighet, även om det verkar som att fåtöljer, infällda bord och speglar i smala och vridna guldramar aldrig har rört sig. Och så hörs en hosta: en tant kommer ut. Den är liten, men också, som allting runt omkring, stark. Hon bär en stor persisk sjal över axlarna. Hon kommer att komma ut viktigt, men vänligt, och nu, under ändlöst prat om antiken, om arv, börjar det dyka upp godsaker: först "blåser", äpplen - Antonov, "klockdam", borovinka, "prodovitka" - och sedan en fantastisk middag : all rosa kokt skinka med ärtor, fylld kyckling, kalkon, marinader och röd kvass - stark och söt-söt ... Fönstren till trädgården är upphöjda, och därifrån blåser det en glad höstkyla ...

III

Under de senaste åren har en sak stöttat markägarnas tynande anda – jakten.

Tidigare var sådana egendomar som Anna Gerasimovnas egendom inte ovanliga. Det fanns också sönderfallande, men bodde fortfarande i storslagna egendomar med enorma gods, med en trädgård på tjugo tunnland. Visserligen har en del av dessa gods överlevt till denna dag, men det finns inget liv i dem längre ... Det finns inga trojkor, ingen ridande "kirghiz", inga hundar och vinthundar, inga husdjur, och det finns ingen ägare till allt detta - en jordägare-jägare, som min avlidne svåger Arseny Semenych.

Sedan slutet av september har våra trädgårdar och tröskplats stått tomma, vädret har som vanligt förändrats dramatiskt. Vinden slet och rufsade träden i hela dagar, regnet vattnade dem från morgon till kväll. Ibland på kvällen, mellan de dystra låga molnen, tog sig den låga solens darrande gyllene ljus fram i väster; luften blev ren och klar, och solljuset lyste bländande mellan lövverket, mellan grenarna, som rörde sig som ett levande nät och vajade från vinden. Den flytande blå himlen lyste kallt och starkt i norr ovanför tunga blymoln, och bakom dessa moln flöt sakta upp åsar av snöiga bergsmoln. Du står vid fönstret och tänker: "Kanske, om Gud vill, vädret klarnar upp." Men vinden släppte inte. Det störde trädgården, slet i strömmen av mänsklig rök som ständigt rann från skorstenen och fångade igen de olycksbådande askmolnen. De sprang lågt och snabbt – och snart grumlade solen som rök. Dess glans bleknade, fönstret stängdes mot den blå himlen, och trädgården blev öde och trist, och regnet började så igen ... först tyst, försiktigt, sedan mer och mer tjockt, och slutligen förvandlades till ett skyfall med storm och mörker. En lång, orolig natt har kommit...

Från en sådan misshandel kom trädgården ut nästan helt naken, täckt av blöta löv och på något sätt tystad, resignerad. Men å andra sidan, så vackert det var när det klara vädret kom igen, de genomskinliga och kalla dagarna i början av oktober, höstens avskedshögtid! Det bevarade bladverket kommer nu att hänga på träden till de första vintrarna. Den svarta trädgården kommer att lysa igenom på den kalla turkosa himlen och plikttroget vänta på vintern och värma sig i solskenet. Och fälten blir redan skarpt svarta av åkermark och ljusgröna av igenvuxna vintergrödor ... Det är dags att jaga!

Och nu ser jag mig själv i Arseny Semenychs egendom, i ett stort hus, i en hall full av sol och rök från pipor och cigaretter. Det är mycket folk – alla människor är solbrända, med väderbitna ansikten, i undertröjor och långa stövlar. Vi har precis ätit en mycket rejäl middag, rodnade och upphetsade av bullriga prat om den kommande jakten, men de glömmer inte att dricka vodka efter middagen. Och på gården blåser ett horn och hundar ylar med olika röster. Den svarta vinthunden, Arseny Semyonitchs favorit, klättrar upp på bordet och börjar sluka resterna av haren med sås från fatet. Men plötsligt släpper han ut ett fruktansvärt skrik och välter tallrikar och glas och faller från bordet: Arseny Semyonitch, som har kommit ut från kontoret med en rapnik och en revolver, slår plötsligt hallen med ett skott. Hallen är ännu mer rökfylld och Arseny Semyonitch står och skrattar.

- Jag är ledsen att jag missade det! säger han och leker med ögonen.

Han är lång, smal, men bredaxlad och smal, och hans ansikte är en stilig zigenare. Hans ögon gnistrar vilt, han är mycket fingerfärdig, i en röd sidenskjorta, sammetsbyxor och långa stövlar. Efter att ha skrämt både hunden och gästerna med ett skott, reciterar han lekfullt-viktigt i en baryton:

Det är dags, det är dags att sadla den kvicka botten
Och kasta ett ringande horn över dina axlar! -

och säger högt:

– Nåväl, det finns inget att slösa bort gyllene tid!

Jag känner fortfarande hur girigt och kapabelt det unga bröstet andades i kylan av en klar och fuktig dag på kvällen, när, det hände, du red med ett bullrigt gäng Arseny Semenych, upphetsad av det musikaliska larmet av hundar som kastades in i svarta skogen, in i någon Red Hillock eller Gremyachiy Island, Spännande jägare bara med sitt namn. Du rider på en ond, stark och hukande "kirgis", som håller fast honom hårt med tyglarna, och du känner dig nästan ett med honom. Han fnyser, frågar efter ett lodjur, prasslar högljutt med hovarna längs de djupa och lätta mattorna av svarta sönderfallande löv och varje ljud ekar i den tomma, fuktiga och friska skogen. En hund skrek någonstans i fjärran, en annan, en tredje svarade passionerat och klagande, och plötsligt mullrade hela skogen, som om allt vore glas, av stormigt skällande och skrik. Ett skott ljöd högt mitt i detta uppståndelse - och allt "bröts upp" och rullade någonstans i fjärran.

"Ah, ta hand om dig!" En berusande tanke går igenom mitt huvud. Du kommer att skrika på hästen och, som om du var ur kedjan, rusar du genom skogen, utan att förstå någonting på vägen. Bara träden blinkar framför mina ögon och skulpterar i ansiktet med lera under hästens hovar. Du kommer att hoppa ut ur skogen, du kommer att se en brokig flock hundar som sträcker sig längs marken på grönskan och du kommer att pressa "kirghizerna" ännu hårdare för att skära över odjuret - genom grönskan, upphöjningar och stubbar, tills, till slut, , går du över till en annan ö och flocken försvinner från ögonen tillsammans med dess rasande skällande och stönande. Sedan, våt och darrande av ansträngning, tyglar du den skummande, väsande hästen och sväljer girigt den isiga fukten i skogsdalen. I fjärran försvinner jägarnas skrik och hundens skällande, och omkring dig råder dödstysthet. Det halvöppna virket står orörligt, och det verkar som att du har ramlat in i några reserverade salar. Det luktar starkt från ravinerna av svampfukt, ruttna löv och blöta bark. Och fukten från ravinerna blir mer och mer påtaglig, det blir kallare och mörkare i skogen ... Det är dags för en övernattning. Men det är svårt att samla in hundarna efter jakten. Hornen ringer i skogen för en lång och hopplöst trist ring, länge kan man höra hundarnas skrik, skäll och tjut ... Till sist, redan helt i mörkret, ramlar ett gäng jägare in i godset av någon nästan okänd ungkarl markägare och fyller hela gården av godset med buller, som är upplyst av lyktor, ljus och lampor som tagits fram för att möta gästerna från huset...

Det hände att en så gästvänlig granne hade jagat i flera dagar. I den tidiga morgongryningen, i den iskalla vinden och den första blöta vintern, skulle de bege sig till skogarna och fälten, och i skymningen skulle de återvända igen, alla täckta av lera, med rodnade ansikten, stinkende av hästsvett, pälsen av ett jagat djur, och drickandet började. Det är väldigt varmt i ett ljust och trångt hus efter en hel dag i kylan på fältet. Alla går från rum till rum i uppknäppta undertröjor, dricker och äter slumpmässigt, och förmedlar högljutt till varandra sina intryck av den dödade rutinerade vargen, som blottar tänderna, himlar med ögonen, ligger med sin fluffiga svans kastad åt sidan i mitten. av hallen och fläckar med sitt bleka och redan kalla golv med blod Efter vodka och mat känner du en sådan söt trötthet, en sådan lycka av en ung dröm, att du hör ett samtal som genom vatten. Det väderbitna ansiktet brinner, och om du blundar kommer hela jorden att sväva under dina fötter. Och när du lägger dig i sängen, i en mjuk fjäderbädd, någonstans i ett gammalt hörnrum med en ikon och en lampa, blinkar spökena av eldfärgade hundar framför dina ögon, en känsla av att hoppa värker i hela kroppen, och du kommer inte att märka hur du drunknar tillsammans med alla dessa bilder och förnimmelser i söta och hälsosam sömn, till och med glömma att detta rum en gång var en gammal mans bönerum, vars namn är omgivet av dystra fästningssägner, och att han dog i detta bönerum, troligen i samma säng.

När det råkade försömna jakten var vilan extra trevlig. Du vaknar och ligger i sängen länge. Hela huset är tyst. Du kan höra trädgårdsmästaren gå försiktigt genom rummen, tända kaminerna och hur veden sprakar och skjuter. Framöver - en hel dag av lugn i den redan tysta vintergården. Du kommer sakta att klä på dig, vandra runt i trädgården, hitta ett av misstag glömt kallt och blött äpple i det blöta bladverket, och av någon anledning kommer det att verka ovanligt gott, inte alls som de andra. Sedan kommer du till böcker - farfars böcker i tjocka läderband, med guldstjärnor på marockoryggar. Dessa böcker, som liknar kyrkobreviarier, doftar härligt av deras gulnade, tjocka, grova papper! Något behagligt surt mögel, vintage parfym... Marginalnoterna är också bra, stora och med runda mjuka drag gjorda fjäderpenna. Du vecklar ut boken och läser: ”En tanke värdig gamla och nya filosofer, förnuftets färg och hjärtats känslor” ... Och du kommer ofrivilligt att ryckas med av själva boken. Detta är "Adelsfilosofen", en allegori som publicerades för hundra år sedan i beroendeställning av någon "kavaljer av många ordnar" och tryckt i tryckeriet av den offentliga välgörenhetsordningen - en berättelse om hur "en adelsman-filosof, som hade tid och förmågan att resonera, till vad en persons sinne kan stiga upp, fick en gång en önskan att komponera en ljusplan på den rymliga platsen i sin by "... Då kommer du över" de satiriska och filosofiska skrifterna av Mr. Voltaire ”och länge frossar du i översättningens ljuva och sedvanliga stavelse:” Mina herrar! Erasmus komponerade på 1500-talet en lovprisning av tomfoolery (en sederlig paus, ett semikolon); du beordrar mig att upphöja förnuftet framför dig ... ”Då kommer du att gå från Katarinas antiken till romantisk tid, till almanackor, till sentimentala, pompösa och långa romaner ... Göken hoppar ur klockan och galar hånfullt sorgset över dig i ett tomt hus. Och så småningom börjar en söt och konstig längtan smyga sig in i hjärtat ...

Här är "The Secrets of Alexis", här är "Victor, or the Child in the Forest": "Midnatt slår! Helig tystnad tar plats för dagsljud och bybornas glada sånger. Sömnen breder ut sina mörka vingar över ytan av vår hemisfär; han skakar vallmo och drömmer ifrån dem ... Drömmar ... Hur ofta fortsätter de bara den ondes lidande! "unga busars upptåg och lekfullhet", liljehanden, Lyudmila och Alina ... Och här är tidningarna med namnen på Zjukovsky, Batyushkov, lyceumstudenten Pushkin. Och med sorg kommer du att minnas din mormor, hennes clavichord-poloneser, hennes tröga recitation av dikter från Eugene Onegin. Och det gamla drömska livet kommer att resa sig framför dig... Fina flickor och kvinnor bodde en gång i adliga gods! Deras porträtt tittar på mig från väggen, aristokratiskt vackra huvuden i uråldriga frisyrer sänker saktmodigt och feminint sina långa ögonfransar till sorgsna och ömma ögon ...

IV

Lukten av Antonoväpplen försvinner från godsägarnas gods. Dessa dagar var så nyligen, och ändå förefaller det mig att nästan ett helt sekel har gått sedan dess. De gamla dog i Vyselki, Anna Gerasimovna dog, Arseny Semenych sköt sig själv ... Konungariket av små gods, utarmat till tiggare, går framåt. Men det här tigga småstadslivet är också bra!

Här ser jag mig själv igen i byn, i djup höst. Dagarna är blåaktiga, molniga. På morgonen sitter jag i sadeln och med en hund, med en pistol och ett horn, går jag ut på fältet. Vinden ringer och surrar i munnen på en pistol, vinden blåser kraftigt mot dig, ibland med torr snö. Hela dagen vandrar jag genom de tomma slätterna ... Hungrig och kylig återvänder jag till godset i skymningen, och min själ blir så varm och tillfredsställande när bosättningens ljus blinkar och drar från godset med lukten av rök, bostad . Jag minns att de i vårt hus gillade att "skymning" vid den här tiden, att inte tända eld och föra konversationer i halvmörkret. När jag går in i huset ser jag att vinterbågarna redan är insatta, och detta gör mig ännu mer redo för en fridfull vinterstämning. I betjäntens rum värmer en arbetare kaminen, och som i barndomen sätter jag mig på huk nära en halmhög, som redan doftar skarpt av vinterfriskhet, och tittar först in i den flammande kaminen, sedan på fönstren, bakom vilken jag vänder mig om. blå, skymningen håller tyvärr på att dö. Sedan går jag till folkrummet. Det är ljust och trångt där: flickorna hackar kål, agnarna blinkar, jag lyssnar på deras bråkiga, vänliga knackningar och vänliga, sorgligt glada bysånger ... Ibland ringer någon granne i en småstad in och tar mig bort för en länge... Småstadslivet är också bra!

Den lille mannen går upp tidigt. Han sträcker sig hårt, reser sig från sängen och rullar en tjock cigarett gjord av billig, svart tobak eller helt enkelt shag. Det bleka ljuset från en tidig novembermorgon lyser upp ett enkelt, barväggigt arbetsrum, de gula och grova skinnen av rävar över sängen och en tjock figur i byxor och en blus utan bälte, och det sömniga ansiktet på en tatarisk lagerlokal reflekteras i spegel. Det råder dödstysthet i det halvmörka, varma huset. Bakom dörren i korridoren snarkar den gamle kocken, som bodde i husbondens hus som flicka. Detta hindrar dock inte mästaren från att hesa skrika till hela huset:

- Lukerya! Samovar!

Sedan tar han på sig stövlar, kastar en kappa över axlarna och inte fäster kragen på skjortan, och går ut på verandan. Det luktar hund i den låsta korridoren; Hundarna sträcker sig lätt, gäspar med en gäspning och ler, hundarna omger honom.

-Rap! – säger han långsamt, i en nedlåtande bas, och går genom trädgården till tröskplatsen. Hans bröst andas brett av gryningens skarpa luft och doften av en kal trädgård som har svalnat under natten. Böjda och svärtade av frost prasslar löven under stövlar i en redan halvskuren björkgränd. Hägrande på den låga dystra himlen sover rufsade kajor på ladugårdens krön... Det kommer att bli en strålande jaktdag! Och när han stannar mitt i gränden, tittar husbonden länge in i höstfältet, på de ökengröna vintrarna, längs vilka kalvar strövar. Två hundhundar av honor tjuter vid hans fötter, och Zalivay är redan bakom trädgården: han hoppar över de taggiga stubben och verkar ropa och be att få gå ut på fältet. Men vad ska du göra nu med hundarna? Odjuret är nu på fältet, på stigarna, på den svarta stigen, och i skogen är han rädd, för i skogen prasslar vinden löven ... Å, om bara vinthundar!

Tröskningen börjar i ladugården. Långsamt sprider sig trösktrumman surrar. Lätt drar i spåren, vilar fötterna på dyngcirkeln och svajar, hästarna i drevet går. Mitt i körningen, kretsande på en bänk, sitter en kusk och skriker monotont på dem, alltid piskar bara en brun valack, som är den lataste av alla och helt sover i farten, eftersom ögonen har ögonbindel.

– Nåväl, tjejer, tjejer! - ropar den stillsamma servitören strängt, klädd i en vid canvasskjorta.

Tjejerna sopar hastigt över strömmen, springer runt med bårar och kvastar.

- Med Gud! - säger servitören, och det första gänget starnovka, som ställts inför rätta, flyger in i trumman med ett surr och tjut och reser sig upp under den som en rufsig fläkt. Och trumman surrar mer och mer enträget, arbetet börjar koka, och snart smälter alla ljud samman till ett allmänt behagligt ljud av tröskande. Husbonden står vid ladugårdens portar och ser hur röda och gula halsdukar, händer, krattor, halm blinkar i sitt mörker, och allt detta rör sig och pulserar mätt till trummans mullret och förarens enformiga rop och vissling. Stammen flyger i moln till porten. Mästaren står, helt grå från honom. Ofta kastar han en blick ut på fältet ... Snart, snart blir fälten vita, snart täcker vintern dem ...

Zimok, den första snön! Det finns inga vinthundar, det finns inget att jaga i november; men vintern kommer, "arbetet" med hundarna börjar. Och här igen, som förr i tiden, kommer små lokalbefolkning till varandra, dricker på de sista pengarna, försvinner hela dagar i snöiga fält. Och på kvällen på någon avlägsen gård lyser de i mörkret långt borta vinternatt uthusfönster. Där, i denna lilla flygel, flyter rökmoln, talgljus brinner svagt, en gitarr är stämd ...

I skymningen blåste den stormiga vinden,
Han löste upp mina breda portar, -

någon börjar med en brösttenor. Och resten tar obekvämt upp, som låtsas skämta, med sorgsen, hopplös djärvhet:

Mina portar var breda,
Vit snö täckte vägen...

I skolans läroplan ingår studier av Ivan Bunins verk och hans verk Antonovsky apples, och för att göra det lättare att bekanta sig med författaren Bunin och hans Antonovsky-äpplen föreslår vi att du läser verket Antonovsky-äpplen i sammanfattning som presenteras nedan. Precis efter att du har bekantat dig med historien kommer du att kunna beskriva Bunins verk Antonov-äpplen i din läsares dagbok.

Bunin Antonov äpplen

Kapitel 1

Så, Bunin i arbetet Antonov äpplen delar sina minnen. Han minns tidiga hösten, när det var fint väder ute. Författaren minns en trädgård som redan har tunnat ut, fallna löv runt omkring och denna obeskrivliga doft av Antonov-äpplen. Överallt hörs röster, knarrande hjul - det här är filistéerna som anlitade bönder för att skörda skörden, så att de senare kunde ta äpplena till staden för försäljning. Dessutom är det bäst att ta äpplen på natten. Så du kan lägga dig i en vagn och titta på stjärnorna, samtidigt som du kan njuta av smaken av doftande och söta äpplen. Och där i fjärran kan man se hydorna där stadsborna bäddade, bredvid samovaren. På alla helgdagar anordnas alltid en mässa nära stugan. Stadsborna säljer äpplen, handeln är i full gång och först på kvällen avtar allt. Bara vakterna sover inte, alltid på alerten så att ingen kommer in i trädgården och stjäl äpplen.

kapitel 2

Berättaren minns byn Vyselki tillsammans med dess invånare. Här bor människor länge. Ibland frågar man hur gamla de är, men de vet inte, men det är definitivt under hundra. Här gläds författaren över att han inte hittade livegenskap och samtidigt mindes sin faster Anna Gerasimovna, vars egendom, även om den inte är stor, är mysig, och när du går in i huset känner du omedelbart doften av Antonovka-äpplen och först då andra dofter hörs. Fastern bjuder genast på godsaker och det första är äpplen, och först därefter följer en utsökt middag.

Kapitel 3

För att fortsätta historien om Bunin Antonov-äpplen i en sammanfattning av kapitlen, minns författaren om markägarnas favoritsysselsättning - jakt. Och så mindes han sin bortgångne svåger Arseniy Semenych. Författaren mindes hur alla samlades i hans hus i väntan på den kommande jakten, och nu kom Arseny ut, bredaxlad, smal och berättade för alla att det var dags att gå, det fanns inget att slösa tid. Och här är författaren till häst. Han har gått ihop med honom och rusar efter hundarna som redan är långt framme. Jägare på jakt efter sitt byte fram till kvällen och först på kvällen återvände till godset till någon godsägare, där de kunde övernatta där i flera dagar, för att på morgonen ge sig av för att jaga igen. Författaren minns hur han försov sig jakten. Vad trevligt det var att vandra runt i huset i tysthet och gå till biblioteket för att läsa intressanta böcker, som det fanns en hel del av.

kapitel 4

Och nu försvinner doften av äpplen från markägarnas hus. Författaren berättar hur de gamla dog i byn Vyselki, Arseny sköt också sig själv, Anna Gerasimovna dog också. Nu råder ett litet gods, men även det är bra med sitt tiggande liv. Författaren minns hur han är tillbaka i byn. Och igen på en häst, galopperande över de öppna ytorna och återvänder först på kvällen. Och huset är varmt och elden sprakar i spisen.

En liten markägares liv börjar alltid tidigt. Han reser sig, beordrar att samovaren sätts upp och går ut på gatan, där allt vaknar och arbetet börjar koka. Och dagen borde vara bra för jakt, om det bara fanns vinthundar istället för hundar, men en vän har inte sådana. Och med vinterns början börjar alla återigen samlas med vänner, dricka bort de sista pengarna och spendera hela dagen på fälten. Och på kvällen kan man se en flygel i fjärran, där fönstren brinner, och sånger sjungs inne med en gitarr.

"Antonov äpplen" - ett av I. Bunins poetiska verk

I.A. Bunin är en författare som skapade vackra bilder av den ryska naturen i sina dikter och prosa. ”Så att känna och älska naturen, som I.A. Bunin, få människor vet hur, ”skrev Alexander Blok om Bunin. Naturbilderna skapade av Bunin gladde läsare och kritiker så att han 1903 tilldelades Pushkin-priset för diktsamlingen Falling Leaves.

Naturen i den ryska byn njöt av speciell kärlek till poeten. Bunin kan i allmänhet kallas en sångare i den ryska byn. Under hela sin karriär återvände han till beskrivningar av den ryska byn, skapade bilder av det patriarkala livet på landsbygden, som bleknade in i det förflutna. På många sätt underlättades detta av författarens barndomsminnen. Bunins barndom passerade bland den ryska naturens skönhet, i Oryol-godset. Skönheten i skogar, åkrar, ängar... Han mindes för alltid lukten av klippt gräs, ängsblommor. Minnet av skönhet ursprungsland hjälpte honom att skapa verk.

I berättelsen "Antonov äpplen" vänder han sig återigen till temat för livet i den ryska byn, berör problemet med fattiga adelsfamiljer, händelser som han själv observerade i barndomen. Denna berättelse är den mest lyriska och vackraste av poetens alla berättelser om naturen. I den lyckades Bunin förmedla inte bara naturens skönhet, beskrev byns liv, men lyckades också förmedla andan i det livet, vi kan höra ljuden och dofterna från dessa platser.

Berättelsens språk är så lätt och poetiskt att berättelsen ofta kallas för en prosadikt. Redan från de första raderna är läsaren nedsänkt i atmosfären av soliga dagar tidigt på hösten, andas in doften av äpplen som mognar i fruktträdgårdarna, hör människors samtal, kärrornas knarr. "Jag minns en tidig, frisk, lugn morgon ... jag minns en stor, helt gyllene, uttorkad och uttunnad trädgård, jag minns lönngränder, den delikata doften av fallna löv och doften av Antonoväpplen, doften av honung och höstens fräschör. Luften är så ren, som om den inte alls finns där, röster och kärrornas knarr hörs i hela trädgården.
Bunins "Antonov-äpplen" är poetens hymn till sitt hemland, till det liv som redan gått bort, men som stannat kvar i författarens minne som den bästa, renaste, andliga tiden. Under allt sitt arbete ändrade han inte Ryssland och vände sig mer än en gång till temat den ryska byn och de patriarkala grunderna för det ryska godset.

Biografi om I.A. Bunin
Rysk författare: prosaförfattare, poet, publicist. Ivan Alekseevich Bunin föddes den 22 oktober (10 oktober enligt gammal stil), 1870 i Voronezh, i familjen till en fattig adelsman som tillhörde en gammal adlig familj.
Litterär berömmelse kom till Ivan Bunin 1900 efter publiceringen av berättelsen "Antonov äpplen". 1901 gav det symbolistiska förlaget "Scorpion" ut en diktsamling "Falling Leaves". För denna samling och för översättningen av dikten av den amerikanske romantiska poeten G. Longfellow "The Song of Hiawatha" (1898, vissa källor indikerar 1896), tilldelades Ryska vetenskapsakademien Ivan Alekseevich Bunin Pushkin-priset. 1902 publicerades den första volymen av I.A. Bunin. År 1905 bevittnade Bunin, som bodde på National Hotel, det väpnade upproret i december.

Senaste åren författaren gick in i fattigdom. Ivan Alekseevich Bunin dog i Paris. Natten mellan den 7 och 8 november 1953, två timmar efter midnatt, dog han: han dog tyst och lugnt, i sömnen. På hans säng låg en roman av L.N. Tolstoj "Uppståndelse". Ivan Alekseevich Bunin begravdes på den ryska kyrkogården i Saint-Genevieve-des-Bois, nära Paris.
1927-1942 var Galina Nikolaevna Kuznetsova en vän till familjen Bunin. I Sovjetunionen, de första samlade verken av I.A. Bunin publicerades först efter hans död - 1956 (fem volymer i Ogonyok-biblioteket).