Chockterapi. "Kolyma -berättelser
Handlingen med V. Shalamovs berättelser är en smärtsam beskrivning av fångar och lägerliv för fångar Sovjetiska GULAG, de liknar varandra tragiska öden, där fallet regerar, skoningslöst eller barmhärtigt, en assistent eller en mördare, chefernas och tjuvarnas godtycklighet. Hunger och dess krampaktig mättnad, utmattning, smärtsam död, långsam och nästan lika smärtsam återhämtning, moralisk förnedring och moralisk förnedring - det är det som ständigt står i centrum för författarens uppmärksamhet.
GRAVE WORD
Författaren minns med namnen på sina kamrater i lägren. När han minns den sorgliga martyrologin berättar han vem och hur han dog, vem led och hur, vem hoppades på vad, vem och hur betedde sig i denna Auschwitz utan spisar, som Shalamov kallade Kolyma -lägren. Få lyckades överleva, få lyckades överleva och förbli moraliskt obrutna.
LIVET FÖR INGENÖR KIPREEV
Efter att inte ha förrådt eller sålt någon säger författaren att han har utarbetat en formel för ett aktivt skydd för sin existens: en person kan bara betrakta sig själv som människa och stå emot, om han när som helst är redo att begå självmord, redo för döden . Men senare inser han att han bara byggde ett bekvämt skydd för sig själv, eftersom det inte är känt hur du kommer att se ut i det avgörande ögonblicket, om du helt enkelt har tillräckligt med fysisk styrka och inte bara mental styrka. Ingenjörsfysikern Kipreev greps 1938 och stod inte bara emot misshandeln under förhör, utan rusade till och med mot utredaren, varefter han sattes i en straffcell. Men de får fortfarande en underskrift från honom under falskt vittnesbörd, skrämda av gripandet av hans fru. Ändå fortsatte Kipreev att bevisa för sig själv och för andra att han var en man, inte en slav, som alla fångar är. Tack vare sin talang (han uppfann ett sätt att återställa utbrända glödlampor, han reparerade en röntgenmaskin) lyckas han undvika de mest hårt arbete dock inte alltid. Han förblir mirakulöst vid liv, men den moraliska chocken finns kvar i honom för alltid.
FÖR PRESENTATION
Lägerkorruption, vittnar Shalamov, berörde i större eller mindre utsträckning alla och ägde rum mest olika former... Två tjuvar spelar kort. En av dem spelas i fluff och ber att få spela för "presentation", det vill säga i skuld. Någon gång, upprörd över spelet, beordrar han oväntat en vanlig fånge bland intelligentsia, som råkade vara bland åskådarna i deras spel, att överlämna en ulltröja. Han vägrar, och sedan "slutar" en av tjuvarna honom, men tröjan går fortfarande till blataren.
Två fångar smyger till graven, där kroppen av deras avlidna kamrat begravdes på morgonen och tar av sig underkläderna från den döde för att sälja eller byta ut bröd eller tobak dagen efter. Den första avsky för de borttagna kläderna ersätts av den trevliga tanken att de i morgon kanske kan äta lite mer och till och med röka.
ENKEL MÄTNING
Lägerarbete, otvetydigt definierat av Shalamov som slavarbete, för författaren är en form av samma korruption. Bruttofången kan inte ge någon procentsats, så arbetskraft blir tortyr och långsam dödsfall. Zek Dugaev försvagas gradvis, kan inte stå emot en sexton timmars arbetsdag. Han bär, kailit, häller, bär igen och igen kailit, och på kvällen dyker vaktmästaren upp och mäter vad Dugaev har gjort med ett måttband. Den namngivna siffran - 25 procent - verkar för Dugajev mycket stor, vadarna värker, armarna, axlarna, huvudvärken outhärdligt, han tappade till och med känslan av hunger. Lite senare kallas han till utredaren, som ställer de vanliga frågorna: namn, efternamn, artikel, term. Och en dag senare tar soldaterna Dugaev till en avlägsen plats omgiven av ett högt staket med taggtråd varifrån traktorns kvittring kan höras på natten. Dugajev gissar varför han togs hit och att hans liv är över. Och han beklagar bara att den sista dagen plågades förgäves.
Den stora ryska författaren V. Shalamov var inte bara ett vittne till många förtryck och avrättningar som skapades av den orättvisa och grymma auktoritarismens maskin, utan deltog också i alla dessa fruktansvärda händelser. Och det var detta som fick honom att skriva "Kolyma Tales", där de dömdes hårda liv och den outhärdliga bondage -atmosfären avslöjades.
Shalamovs arbete
Många av hans berättelser visar hur Stalin -åren bröt ödet för ett stort antal människor. Men Shalamov uppmärksammar också många moraliska frågor person. De hårda och kritiska förhållanden där människor befann sig inte av egen fri vilja avslöjade deras sanna natur.
Några av dessa hinder och svårigheter bröts, och några överlevde denna strid med ära och värdighet. Den berömda historien om Varlam Shalamov - "The Last Battle of Major Pugachev" berör också detta tema.
Analys av historien "The Last Battle of Major Pugachev"
Hjältens kamp för sitt mänskliga jag. Denna berättelse anses vara den mest dynamiska delen i samlingen. " Kolyma -berättelser", den har en skarp handling och speciell konstnärligt uttryck... Fokus ligger på flykt från det stalinistiska lägret, vilket är teoretiskt omöjligt
Handlingen i historien innehåller redan allt drama i ett sådant tema. "The Last Battle of Major Pugachev" är en djärv och stark historia som inte kunde publiceras öppet under "töningen". När allt kommer omkring avslöjar Shalamov den oövervinnerliga och kraftfulla andan hos människor som är redo att ge sitt liv för sin frihet.
Man kan inte titta på hans hjälte utan beundran, och händelserna som visas i historien gör ett outplånligt intryck på läsarna. Shalamov visar att det fanns människor som inte förändrades av lägren - varken fascistiska eller stalinistiska. Dessa människors ande är stark och fri, och de är redo att riskera allt de har - sina liv för att fly från den helvetiska trälskapsmaskinen.
Hjältens kamp för sitt mänskliga jag
Därför är "The Last Battle of Major Pugachev" historien om en verklig bedrift som huvudkaraktären gör för att förbli sig själv. Detta visar hans sanna, autentiska "jag" - han är redo att kämpa för sin frihet, för sin sanning, även om det kommer att leda honom till döden.
En sådan hjälte avslöjar författarens huvudidé - alla de egenskaper som visar den verkliga ryska andan samlas i en person. Hjältar som försöker fly från lägret är inledningsvis medvetna om att frälsning är nästan omöjligt.
Men de är villiga att ta risken, och det väcker beundran och respekt. Med en liknande handling ville Shalamov betona att en person kan placeras under de mest fruktansvärda förhållandena och skapa de mest allvarliga omständigheterna, men styrkan i hans ande och personlighet kommer fortfarande att förbli hos honom.
Men man får inte bortse från vad fosterlandet driver sådana människor till - trots allt kämpade de tappert för henne och hennes folk och överlevde de tyska lägren. För detta skickas de till ett annat läger, och det blir tydligt hur myndigheterna hanterar människor som heroiskt försvarade deras land och sina landsmän.
Valam Shalamovs arbete är tillägnat detta, som deltagare i dessa händelser vill han tydligt visa detta och avslöja den inre delen av detta system och hur det påverkade många oskyldiga människors liv.
rapportera olämpligt innehållNuvarande sida: 1 (boken har totalt 1 sidor)
Varlam Shalamov
Major Pugachevs sista strid
Det måste ha varit mycket tid från början och slutet av dessa händelser - trots allt anses månader i Fjärran Norden vara år, så stor är erfarenheten, den mänskliga erfarenheten som erhållits där. Staten erkänner detta också genom att höja lönerna och multiplicera förmåner för arbetare i norr. I detta land av förhoppningar, och därmed rykten, gissningar, antaganden, hypoteser, blir varje händelse en legend innan den lokala chefens rapportrapport om denna händelse hinner leverera till höga hastigheter en kurir till några "högre sfärer".
De började säga: när den besökande överhövdingen klagade över att kulturarbetet i lägret var halt på båda benen, sa kulturmajor Pugachev till gästen:
- Oroa dig inte, medborgarechef, vi förbereder en sådan konsert att hela Kolyma kommer att prata om det.
Du kan börja historien rätt med rapporten från kirurgen Braude, skickad från centralsjukhuset till krigszonen.
Du kan också börja med ett brev från Yashka Kuchenya, en ordnad från fångarna, som låg på sjukhuset. Hans brev skrevs med vänster hand - Kuchenys högra axel sköts igenom med en gevärskula.
Eller från historien om doktor Potanina, som inte såg någonting och inte hörde något och var borta när oväntade händelser inträffade. Det var denna avgång som utredaren definierade som ett "falskt alibi", som en kriminell passivitet, eller som det också kallas på juridiskt språk.
Trettiotalets gripanden var gripanden av slumpmässiga personer. De var offer för en falsk och fruktansvärd teori om klasskampen som blossade upp när socialismen växte sig starkare. Professorerna, partiorbetarna, militären, ingenjörer, bönder, arbetare som fyllde den tidens fängelser till det yttersta hade inget positivt i själen, förutom kanske personlig anständighet, naivitet eller något - i ett ord, sådana egenskaper som skulle snarare underlätta, vad som gjorde det svårt för den dåvarande "rättvisans" straffarbete. Avsaknaden av en enda förenande idé försvagade fångarnas moraliska orubblighet enormt. De var varken regeringens fiender eller statens kriminella, och när de dog förstod de inte varför de var tvungna att dö. Deras stolthet, deras ilska hade inget att lita på. Och oeniga dog de i den vita Kolyma -öknen - av hunger, kyla, timmars arbete, misshandel och sjukdomar. De lärde sig omedelbart att inte gå i förbön för varandra, inte att stödja varandra. Det är vad myndigheterna strävar efter. De överlevandes själar var fullständigt korrumperade, och deras kroppar hade inte det nödvändiga fysiskt arbete kvaliteter.
Efter kriget ersattes de av ångbåt efter ångbåten repatrierade - från Italien, Frankrike, Tyskland - av en direkt väg till det extrema nordost.
Det var många människor här med olika färdigheter, med vanor som förvärvats under kriget - med mod, förmåga att ta risker, som bara trodde på vapen. Befälhavare och soldater, piloter och spanare ...
Lägeradministrationen, van vid änglartålamod och slavisk lydnad för "trotskisterna", oroade sig inte det minsta och förväntade sig inget nytt.
Nykomlingarna frågade de överlevande "infödingarna":
- Varför äter du soppa och gröt i matsalen, och tar brödet till kasernen? Varför inte äta soppa med bröd, som hela världen äter?
Lokalbefolkningen leende med spruckna blå mun och visade att tänderna drogs ut av skörbjugg och svarade på naiva nybörjare:
”Om två veckor kommer var och en av er att förstå och göra detsamma.
Hur man säger till dem att de aldrig har känt en riktig hunger i sitt liv, en långsiktig hunger som bryter mot viljan - och du kan inte bekämpa den passionerade önskan som överväldigar dig att förlänga ätprocessen så länge som möjligt - att äta klart i en barack med en mugg varmt, smaklöst snösmält vatten, sug på din brödsan i den största lycka.
Men inte alla nykomlingar skakade föraktfullt på huvudet och klev åt sidan.
Major Pugachev förstod något annat. Det var klart för honom att de hade dödats - för att ersätta dessa levande döda. De tog med dem på hösten - titta på vintern, du kan inte springa någonstans, men på sommaren - om du inte springer iväg alls, dör sedan - fri.
Och hela vintern har denna konspiration, nästan den enda på tjugo år, vävts.
Pugachev insåg att bara de som inte kommer att arbeta för allmänna verk, i ansiktet. Efter flera veckors brigadarbete kommer ingen att springa någonstans.
Deltagarna i konspirationen gick långsamt, en efter en, in i tjänsten. Soldatov blev kock, Pugachev själv blev kult, sjukvårdare, två arbetsledare och den före detta mekanikern Ivashchenko reparerade vapen i säkerhetsavdelningen.
Men utan eskort fick de inte lämna någon "bakom tråden".
Den bländande Kolyma -våren började, utan ett enda regn, utan isdrift, utan fågelsång. Snö försvann snön som brändes av solen. Där solstrålarna inte nådde, snön i ravinerna, ravinerna och låg som götar av silvermalm - tills nästa år.
Och den planerade dagen har kommit.
Det knackade på dörren till ett litet vaktrum - vid lägerporten, en klocka med tillgång till både inuti och utanför lägret, där, enligt stadgan, två vakter alltid var i tjänst. Skötaren gäspade och tittade på klockan. Klockan var fem på morgonen. Bara fem, tänkte skötaren.
Tjänstemannen kastade tillbaka kroken och släppte in knackaren. Det var lägerfångskocken Soldatov som hade kommit för att hämta nycklarna till skafferiet med mat. Nycklarna hölls vakna och tre gånger om dagen gick Soldatovs kock för att hämta dessa nycklar. Sedan tog han tillbaka den.
Den vakthavande personen borde själv ha låst upp detta skåp i köket, men vakthavande visste att kontrollen över kocken var en hopplös uppgift, inga lås skulle hjälpa om kocken ville stjäla och anförtrodde kockens nycklar. Dessutom klockan 5 på morgonen.
Tjänstemannen arbetade i Kolyma i mer än tio år, fick en dubbel lön länge och gav nycklar till kockarna tusentals gånger.
- Ta det, - och vakthavande officer tog linjalen och böjde sig ner för att rita morgonrapporten.
Soldatov gick bakom vakthavande man, tog nyckeln ur spiken, stoppade den i fickan och tog tag i mannen bakom i halsen. I samma ögonblick öppnades dörren och Ivashchenko, en mekaniker, gick in genom dörren på klockan från sidan av lägret. Ivashchenko hjälpte Soldatov att strypa vaktmästaren och dra sitt lik bakom garderoben. Vaktmästaren Ivashchenko stoppade revolvern i fickan. Genom fönstret som var utanför sågs den andra skötaren återvända längs vägen. Ivashchenko tog hastigt på sig den döde mannens kappa och keps, spände bältet och satte sig vid bordet som en vaktmästare. Den andra vakthavande befälet öppnade dörren och klev in i klockans mörka kennel. I samma ögonblick fångades han, strypt och kastades bakom garderoben.
Soldatov tog på sig kläderna. Vapen och militära uniformer fanns redan i besittning av två konspiratörer. Allt gick enligt målningen, enligt majoren av Pugachevs plan. Plötsligt kom hustrun till den andra vaktmästaren för att titta - även efter nycklarna, som hennes man av misstag tog bort.
"Vi kommer inte att strypa Baba", sade Soldatov. Och de band henne, stoppade en handduk i hennes mun och lade henne i ett hörn.
En av brigaderna återvände från jobbet. Ett sådant fall var tänkt. Eskorten, som gick in i klockan, avväpnades omedelbart och knöts av två "vakter". Geväret föll i händerna på flyktingarna. Från det ögonblicket tog major Pugachev kommandot.
Området framför porten sköts från två hörnvaktstorn där vaktposterna var stationerade. Vakterna såg inget särskilt.
Lite tidigare än tiden stod brigaden uppradad för arbete, men vem i norr kan säga vad som är tidigt och vad som är sent. Det verkar lite tidigare. Kanske lite senare.
Brigaden - tio personer - rörde sig i form av två längs vägen in i ansiktet. Fram och bak, sex meter från bildandet av fångar, som det borde vara enligt föreskrifterna, gick eskorterna i storkåpor, en av dem med ett gevär i händerna.
En vakt från vakttornet såg att brigaden hade svängt av vägen till en stig som gick förbi säkerhetsavdelningens lokaler. Soldaterna i ledsagartjänsten bodde där - hela avdelningen av sextio personer.
Ledsagarnas sovrum var på baksidan, och omedelbart framför dörrarna var rummet för avdelningsofficer och pyramiden med vapen. Skötaren sov och dömde vid bordet och, halvsovande, såg att någon vakt ledde en brigad av fångar längs vägen förbi vaktfönstret.
”Det här är förmodligen Chernenko”, tänkte vakten och kände inte igen vakten. "Jag kommer definitivt att skriva en rapport om honom." Skötaren var en mästare i stridiga frågor och skulle inte missa möjligheten att göra något smutsigt på en juridisk grund.
Detta var hans sista tanke. Dörren flög upp och tre soldater rusade in i kasernen. Två rusade till dörren till sovrummet, och den tredje sköt utan problem. Fångarna sprang efter soldaterna - alla rusade till pyramiden - gevär och maskingevär var i deras händer. Major Pugachev tryckte upp dörren till kasernens sovrum med våld. Soldaterna, fortfarande i underkläderna, barfota, höll på att rusa fram till dörren, men två maskingevärsbränder i taket stoppade dem.
"Gå ner", befallde Pugachev, och soldaterna kröp under kojerna. Maskinskytten förblev på vakt vid tröskeln.
"Brigaden" började sakta byta till militära uniformer, lagra mat, fylla på vapen och ammunition.
Pugachev beställde inte att ta någon mat, förutom kex och choklad. Men så många vapen och patroner togs som möjligt.
Sjukvårdaren slängde ett första hjälpen-kit över axeln.
Flyktingarna kände sig som soldater igen.
Innan dem var taiga - men är det värre än Stokhod -träskarna?
De gick ut på motorvägen, på motorvägen, Pugachev lyfte upp handen och stoppade lastbilen.
- Gå ut! - han öppnade hyttdörren på lastbilen.
- Gå ut, säger de till dig.
Föraren klev ut. Löjtnant för tankstyrkorna Georgadze satt bakom ratten, bredvid honom var Pugachev. De flyktiga soldaterna klättrade in i bilen och lastbilen sprang iväg.
- Som om det blir en sväng.
Bilen förvandlades till en av ...
- All bensin! ..
Pugachev svor.
De gick in i taiga när de dyker ner i vattnet - de försvann genast in i en enorm tyst skog. Kolla med kartan, de förlorade inte den älskade vägen till frihet, gick rakt. Genom det fantastiska vindskyddet här.
Träden i norr dog liggande som människor. Deras mäktiga rötter var som de gigantiska klorna på en rovfågel som höll fast vid en sten. Från dessa jätteklor ner till permafrosten
slutet av inledningsavsnittet
Uppmärksamhet! Detta är ett inledande utdrag ur boken.
Om du gillar bokens början, då full version kan köpas från vår partner - distributör av juridiskt innehåll LLC "Liters".
Det måste ha varit lång tid från början och slutet av dessa händelser - trots allt anses månader i Fjärran Norden vara år, så stor är erfarenheten, den mänskliga erfarenheten som erhållits där. Staten erkänner detta också genom att höja lönerna och multiplicera förmåner för arbetare i norr. I detta land av förhoppningar, och därmed rykten, gissningar, antaganden, hypoteser, blir varje händelse en legend innan den lokala chefens rapportrapport om denna händelse lyckas leverera kuriren i höga hastigheter till några "högre sfärer" ".
De började säga: när den besökande överhövdingen klagade över att kulturarbetet i lägret var halt på båda benen, sa kulturmajor Pugachev till gästen:
- Oroa dig inte, medborgarechef, vi förbereder en sådan konsert att hela Kolyma kommer att prata om det.
Du kan börja historien rätt med rapporten från kirurgen Braude, skickad från centralsjukhuset till krigszonen.
Du kan också börja med ett brev från Yashka Kuchenya, en ordnad från fångarna, som låg på sjukhuset. Hans brev skrevs med vänster hand - Kuchenys högra axel sköts igenom med en gevärskula.
Eller från historien om doktor Potanina, som inte såg någonting och inte hörde något och var borta när oväntade händelser inträffade. Det var denna avgång som utredaren definierade som ett "falskt alibi", som en kriminell passivitet, eller som det också kallas på juridiskt språk.
Trettiotalets gripanden var gripanden av slumpmässiga personer. De var offer för en falsk och fruktansvärd teori om klasskampen som blossade upp när socialismen växte sig starkare. Professorerna, partiorbetarna, militären, ingenjörer, bönder, arbetare som fyllde den tidens fängelser till det yttersta hade inget positivt i själen, förutom kanske personlig anständighet, naivitet eller något - i ett ord, sådana egenskaper som skulle snarare underlätta, vad som gjorde det svårt för den dåvarande "rättvisans" straffarbete. Avsaknaden av en enda förenande idé försvagade fångarnas moraliska orubblighet enormt. De var varken regeringens fiender eller statens kriminella, och när de dog förstod de inte varför de var tvungna att dö. Deras stolthet, deras ilska hade inget att lita på. Och oeniga dog de i den vita Kolyma -öknen - av hunger, kyla, timmars arbete, misshandel och sjukdomar. De lärde sig omedelbart att inte gå i förbön för varandra, inte att stödja varandra. Det är vad myndigheterna strävar efter. De överlevandes själar var fullständigt korrumperade, och deras kroppar hade inte de egenskaper som var nödvändiga för fysiskt arbete.
Efter kriget ersattes de av ångbåt efter ångbåten repatrierade - från Italien, Frankrike, Tyskland - av en direkt väg till det extrema nordost.
Det var många människor här med olika färdigheter, med vanor som förvärvats under kriget - med mod, förmåga att ta risker, som bara trodde på vapen. Befälhavare och soldater, piloter och spanare ...
Lägeradministrationen, van vid änglartålamod och slavisk lydnad för "trotskisterna", oroade sig inte det minsta och förväntade sig inget nytt.
Nykomlingarna frågade de överlevande "infödingarna":
- Varför äter du soppa och gröt i matsalen, och tar brödet till kasernen? Varför inte äta soppa med bröd, som hela världen äter?
Lokalbefolkningen leende med spruckna blå mun och visade att tänderna drogs ut av skörbjugg och svarade på naiva nybörjare:
”Om två veckor kommer var och en av er att förstå och göra detsamma.
Hur man säger till dem att de aldrig har känt en riktig hunger i sitt liv, en långsiktig hunger som bryter mot viljan - och du kan inte bekämpa den passionerade önskan som överväldigar dig att förlänga ätprocessen så länge som möjligt - att äta klart i en barack med en mugg varmt, smaklöst snösmält vatten, sug på din brödsan i den största lycka.
Men inte alla nykomlingar skakade föraktfullt på huvudet och klev åt sidan.
Major Pugachev förstod något annat. Det var klart för honom att de hade dödats - för att ersätta dessa levande döda. De tog med dem på hösten - titta på vintern, du kan inte springa någonstans, men på sommaren - om du inte springer iväg alls, dör sedan - fri.
Och hela vintern har denna konspiration, nästan den enda på tjugo år, vävts.
Pugachev insåg att bara de som inte kommer att arbeta i allmänt arbete, i ansiktet, kan överleva vintern och efter det loppet. Efter flera veckors brigadarbete kommer ingen att springa någonstans.
Deltagarna i konspirationen gick långsamt, en efter en, in i tjänsten. Soldatov blev kock, Pugachev själv blev kult, sjukvårdare, två arbetsledare och den före detta mekanikern Ivashchenko reparerade vapen i säkerhetsavdelningen.
Men utan eskort fick de inte lämna någon "bakom tråden".
Den bländande Kolyma -våren började, utan ett enda regn, utan isdrift, utan fågelsång. Snö försvann snön som brändes av solen. Där solstrålarna inte nådde, snön i ravinerna, ravinerna och låg som götar av silvermalm - tills nästa år.
Och den planerade dagen har kommit.
Det knackade på dörren till ett litet vaktrum - vid lägerporten, en klocka med tillgång till både inuti och utanför lägret, där, enligt stadgan, två vakter alltid var i tjänst. Skötaren gäspade och tittade på klockan. Klockan var fem på morgonen. Bara fem, tänkte skötaren.
Tjänstemannen kastade tillbaka kroken och släppte in knackaren. Det var lägerfångskocken Soldatov som hade kommit för att hämta nycklarna till skafferiet med mat. Nycklarna hölls vakna och tre gånger om dagen gick Soldatovs kock för att hämta dessa nycklar. Sedan tog han tillbaka den.
Den vakthavande personen borde själv ha låst upp detta skåp i köket, men vakthavande visste att kontrollen över kocken var en hopplös uppgift, inga lås skulle hjälpa om kocken ville stjäla och anförtrodde kockens nycklar. Dessutom klockan 5 på morgonen.
Tjänstemannen arbetade i Kolyma i mer än tio år, fick en dubbel lön länge och gav nycklar till kockarna tusentals gånger.
- Ta det, - och vakthavande officer tog linjalen och böjde sig ner för att rita morgonrapporten.
Soldatov gick bakom vakthavande man, tog nyckeln ur spiken, stoppade den i fickan och tog tag i mannen bakom i halsen. I samma ögonblick öppnades dörren och Ivashchenko, en mekaniker, gick in genom dörren på klockan från sidan av lägret. Ivashchenko hjälpte Soldatov att strypa vaktmästaren och dra sitt lik bakom garderoben. Vaktmästaren Ivashchenko stoppade revolvern i fickan. Genom fönstret som var utanför sågs den andra skötaren återvända längs vägen. Ivashchenko tog hastigt på sig den döde mannens kappa och keps, spände bältet och satte sig vid bordet som en vaktmästare. Den andra vakthavande befälet öppnade dörren och klev in i klockans mörka kennel. I samma ögonblick fångades han, strypt och kastades bakom garderoben.
Soldatov tog på sig kläderna. Vapen och militära uniformer fanns redan i besittning av två konspiratörer. Allt gick enligt målningen, enligt majoren av Pugachevs plan. Plötsligt kom hustrun till den andra vaktmästaren för att titta - även efter nycklarna, som hennes man av misstag tog bort.
"Vi kommer inte att strypa Baba", sade Soldatov. Och de band henne, stoppade en handduk i hennes mun och lade henne i ett hörn.
En av brigaderna återvände från jobbet. Ett sådant fall var tänkt. Eskorten, som gick in i klockan, avväpnades omedelbart och knöts av två "vakter". Geväret föll i händerna på flyktingarna. Från det ögonblicket tog major Pugachev kommandot.
Området framför porten sköts från två hörnvaktstorn där vaktposterna var stationerade. Vakterna såg inget särskilt.
Lite tidigare än tiden stod brigaden uppradad för arbete, men vem i norr kan säga vad som är tidigt och vad som är sent. Det verkar lite tidigare. Kanske lite senare.
Brigaden - tio personer - rörde sig i form av två längs vägen in i ansiktet. Fram och bak, sex meter från bildandet av fångar, som det borde vara enligt föreskrifterna, gick eskorterna i storkåpor, en av dem med ett gevär i händerna.
En vakt från vakttornet såg att brigaden hade svängt av vägen till en stig som gick förbi säkerhetsavdelningens lokaler. Soldaterna i ledsagartjänsten bodde där - hela avdelningen av sextio personer.
Ledsagarnas sovrum var på baksidan, och omedelbart framför dörrarna var rummet för avdelningsofficer och pyramiden med vapen. Skötaren sov och dömde vid bordet och, halvsovande, såg att någon vakt ledde en brigad av fångar längs vägen förbi vaktfönstret.
”Det här är förmodligen Chernenko”, tänkte vakten och kände inte igen vakten. "Jag kommer definitivt att skriva en rapport om honom." Skötaren var en mästare i stridiga frågor och skulle inte missa möjligheten att göra något smutsigt på en juridisk grund.
Detta var hans sista tanke. Dörren flög upp och tre soldater rusade in i kasernen. Två rusade till dörren till sovrummet, och den tredje sköt utan problem. Fångarna sprang efter soldaterna - alla rusade till pyramiden - gevär och maskingevär var i deras händer. Major Pugachev tryckte upp dörren till kasernens sovrum med våld. Soldaterna, fortfarande i underkläderna, barfota, höll på att rusa fram till dörren, men två maskingevärsbränder i taket stoppade dem.
"Gå ner", befallde Pugachev, och soldaterna kröp under kojerna. Maskinskytten förblev på vakt vid tröskeln.
"Brigaden" började sakta byta till militära uniformer, lagra mat, fylla på vapen och ammunition.
Pugachev beställde inte att ta någon mat, förutom kex och choklad. Men så många vapen och patroner togs som möjligt.
Sjukvårdaren slängde ett första hjälpen-kit över axeln.
Flyktingarna kände sig som soldater igen.
Innan dem var taiga - men är det värre än Stokhod -träskarna?
De gick ut på motorvägen, på motorvägen, Pugachev lyfte upp handen och stoppade lastbilen.
- Gå ut! - han öppnade hyttdörren på lastbilen.
- Gå ut, säger de till dig.
Föraren klev ut. Löjtnant för tankstyrkorna Georgadze satt bakom ratten, bredvid honom var Pugachev. De flyktiga soldaterna klättrade in i bilen och lastbilen sprang iväg.
- Som om det blir en sväng.
Bilen förvandlades till en av ...
- All bensin! ..
Pugachev svor.
De gick in i taiga när de dyker ner i vattnet - de försvann genast in i en enorm tyst skog. Kolla med kartan, de förlorade inte den älskade vägen till frihet, gick rakt. Genom det fantastiska vindskyddet här.
Träden i norr låg och dör som människor. Deras mäktiga rötter var som de gigantiska klorna på en rovfågel som höll fast vid en sten. Från dessa jätteklor sträckte sig tusentals små tentaklar-grenar ner till permafrosten. Varje sommar försvann permafrosten något, och en brun tentakrot rotade genast in i varje centimeter tinad jord och förstärktes där.
Träden här nådde mognad vid trehundra år och höjde långsamt sin tunga, kraftfulla kropp på dessa svaga rötter.
Tränade av stormen föll träden på ryggen, huvudet i en riktning och dog på ett mjukt, tjockt lager av mossa, ljusrosa eller gröna.
De började nöja sig med natten, snabbt, som vanligt.
Och bara Ashot och Malinin kunde inte lugna ner sig.
- Vad är du där? - frågade Pugachev.
- Ja, Ashot bevisar för mig allt som Adam skickades från paradiset till Ceylon.
- Hur Ceylon?
- Så de säger, Mohammedaner, - sa Ashot.
- Vad är du - en tatar, eller vad?
- Jag är ingen tatar, min fru är tatar.
"Jag har aldrig hört talas om det", sa Pugachev och log.
- Här, här, och jag har aldrig hört, - sa Malinin.
- Tja - sov! ..
Det var kallt och major Pugachev vaknade. Soldatov satt med sin maskinpistol på knäna, all sin uppmärksamhet. Pugachev låg på ryggen och fann med ögonen Nordstjärnan - fotgängarnas favoritstjärna. Konstellationerna var placerade här annorlunda än i Europa, i Ryssland - kartan över stjärnhimlen var något skev och Big Dipper kröp mot horisonten. I taiga var det tyst, strängt; stora knubbiga lärkar stod långt ifrån varandra. Skogen var full av den störande tystnaden som varje jägare känner. Den här gången var Pugachev ingen jägare, utan ett djur som jagades - skogstystnaden för honom var tre gånger alarmerande.
Det var hans första natten i stort, den första lediga natten efter många månader och år av det fruktansvärda sättet att korsa Major Pugachev. Han låg och mindes - hur började det som nu utspelar sig inför hans ögon, som en actionfylld film. Som en filmremsa av Pugachevs alla tolv liv egen hand snurrade så att händelserna blinkade i en otrolig hastighet istället för en långsam daglig rotation. Och här är inskriptionen - "filmens slut" - de är gratis. Och början på kampen, spelet, livet ...
Major Pugachev kom ihåg det tyska lägret som han flydde från 1944. Fronten närmade sig staden. Han arbetade som lastbilschaufför i ett stort läger och städade. Han kom ihåg hur han hade spridit lastbilen och slagit ner den taggiga enkelsträngstråden och dragit ut hastigt placerade stolpar. Skott av vakter, rop, häftig körning runt i staden, i olika riktningar, en övergiven bil, vägen på natten till frontlinjen och ett möte - förhör på en särskild avdelning. Åtalet för spionage, straffet är tjugofem års fängelse.
Major Pugachev erinrade om besöken av utsända i Vlasov med sitt "manifest", besöken hos de hungriga, utmattade, plågade ryska soldaterna.
- Din makt har sedan länge övergivit dig. Varje fånge är en förrädare i din regerings ögon - sa Vlasoviterna. Och de visade tidningar i Moskva med order, tal. Fångarna visste om detta innan. Det var inte för ingenting som paket inte skickades till ryska fångar. Franska, amerikaner, britter - fångar av alla nationaliteter fick paket, brev, de hade gemenskap, vänskap; ryssarna hade inget annat än hunger och ilska över allt i världen. Det är inte förvånande att många fångar från tyska krigsfångläger gick in i den ryska befrielsearmén.
Major Pugachev trodde inte på Vlasov -officerarna - förrän han själv kom till Röda arméns enheter. Allt som Vlasoviterna sa var sant. Myndigheterna behövde honom inte. Myndigheterna var rädda för honom.
Sedan fanns det uppvärmningsbilar med barer och konvoj - en flerdagars resa till Långt österut, havet, ångbåten och guldgruvorna i fjärran norra delen. Och en hungrig vinter.
Pugachev reste sig och satte sig. Soldatov viftade med handen mot honom. Det var Soldatov som fick äran att starta denna verksamhet, trots att han var en av de sista som var inblandade i konspirationen. Soldaterna blev inte rädda, blev inte förvirrade, sålde inte. Bra gjort Soldatov!
Vid hans fötter ligger piloten, kapten Khrustalev, vars öde liknar Pugachevs. Ett plan som sköts ner av tyskarna, fångenskap, hungersnöd, flykt - nämnden och lägret. Nu vände Khrustalev åt sidan - den ena kinden var rödare än den andra och låg på kinden. För några månader sedan talade major Pugachev med Khrustalev om hans flykt. Att döden är bättre än fängelselivet, att det är bättre att dö med armarna i handen än trött på hunger och arbeta under gevärstumparna, under ledsagarnas stövlar.
Både Khrustalev och majoren var handlingskraftiga människor, och den obetydliga chans som tolv människors liv nu stod på spel diskuterades på det mest detaljerade sättet. Planen var att fånga flygfältet, flygplanet. Det fanns flera flygfält här, och nu ska de till närmaste flygfält i taiga.
Khrustalev var brigaden som flyktingarna skickade efter attacken på avdelningen - Pugachev ville inte lämna utan sin närmaste vän. Där sover han, Khrustalev, lugnt och gott.
Och bredvid honom är Ivaschenko, en vapensmed som reparerade vakternas revolver och gevär. Ivashchenko lärde sig allt som krävs för att lyckas: var vapnen är, vem och när som är i tjänst i avdelningen, var är ammunitionsdepåerna. Ivaschenko är en tidigare underrättelseofficer.
Levitskij och Ignatovitsj, båda piloter, kamrater till kapten Khrustalev, somnar snabbt och kryper ihop.
Tankfartyget Polyakov kastade båda händerna på ryggen på sina grannar - jätten Georgadze och den skalliga, glada kollegan Ashot, vars namn majoren inte kan komma ihåg nu. Sasha Malinin, lägersköterska, tidigare en militärassistent, en sjukvårdare, en egen sjukvårdare i en speciell Pugachev -grupp, sover med en sanitetspåse under huvudet.
Pugachev log. Alla förmodligen föreställde sig denna flykt på sitt eget sätt. Men i det faktum att allt gick bra, i det faktum att alla förstod varandra perfekt, såg Pugachev inte bara att han hade rätt. Alla visste att händelser utvecklades som de borde. Det finns en befälhavare, det finns ett mål. Säker befälhavare och utmanande mål. Det finns vapen. Det finns frihet. Du kan sova i en lugn soldats sömn även denna tomma bleka lila polarnatt med ett konstigt solfritt ljus när träden inte har några skuggor.
Han lovade dem frihet, de fick frihet. Han ledde dem till döden - de var inte rädda för döden.
”Och ingen gav ut det”, tänkte Pugachev, ”tidigare sista dagen". Naturligtvis visste många i lägret om den avsedda flykten. Människor valdes ut i flera månader. Många, med vilka Pugachev talade uppriktigt, vägrade, men ingen sprang och tittade med en fördömelse. Denna omständighet förenade Pugachev med livet. "Bra jobbat, bra jobbat", viskade han och log.
Vi åt kex, choklad och gick tyst. En lite märkbar väg ledde dem.
”Bearish”, sade Selivanov, den sibiriska jägaren.
Pugachev och Khrustalev klättrade upp passet, till det kartografiska stativet och började titta ner genom kikaren - på två grå ränder - floden och motorvägen. Floden var som en flod, och motorvägen över ett stort område på flera tiotals kilometer var full av lastbilar med människor.
- Fångar, förmodligen, - föreslog Khrustalev.
Pugachev tittade.
- Nej, de är soldater. Detta ligger bakom oss. Vi måste dela upp oss, säger Pugachev. - Låt åtta personer sova i höstackar, så går vi fyra längs den ravinen. Vi kommer tillbaka på morgonen om allt går bra.
De gick förbi underborsten och gick in i bäcken. Det är dags att gå tillbaka.
- Se, - för mycket, låt oss gå uppför bäcken.
De andades tungt och klättrade snabbt upp i bäckbädden, och stenarna flög ner, precis vid angriparnas fötter, prasslade och mullrade.
Levitsky vände sig om, svor och föll. Kulan träffade honom rakt i ögat.
Georgadze stannade vid en stor sten, vände sig om och med ett utbrott från ett maskingevär stoppade soldaterna klättra uppför ravinen, en kort stund - hans maskingevär var tyst, och bara geväret sköt.
Khrustalev och major Pugachev lyckades klättra mycket högre, till själva passet.
- Gå ensam, - sa majoren till Khrustalev, - jag ska skjuta.
Han slog långsamt alla som dök upp. Khrustalev kom tillbaka och skrek:
- De kommer! - och föll. Människor sprang ut bakom en stor sten.
Pugachev sprang, sköt på den flyende och rusade från platåns pass in i bäckens smala kanal. På flugan höll han fast vid en pilgren, höll sig tillbaka och kröp åt sidan. Stenarna som träffades av honom i fallet mullrade innan de nådde botten.
Han gick genom taiga, utan väg, tills han var utmattad.
Och solen gick upp över skogsglädjen, och de som gömde sig i höstackarna kunde tydligt se figurerna av människor i militär uniform- från ängens alla sidor.
- Slutet, eller vad? - sa Ivaschenko och knuffade Khachaturian med armbågen.
- Varför slutet? - sa Ashot och tog sikte. Ett gevärsskott klickade, en soldat föll på spåret.
Omedelbart öppnades skott på höstackar från alla håll.
Soldater på kommando rusade genom träsket till höstackarna, skott sprakade, stön hördes.
Attacken avvisades. Flera av de skadade låg i myrarna.
- Sjuksköterska, kryp, - beställde någon chef.
En ordnad från fångarna Yashka Kuchen, bosatt i västra Vitryssland, togs försiktigt från sjukhuset. Utan att säga ett ord, kröp fången Kuchen till den sårade mannen och vinkade en sanitetspåse. En kula som träffade axeln stoppade Kucheny halvvägs.
Chefen för vaktavdelningen hoppade ut utan rädsla - just den avlossning som flyktingarna hade avväpnat. Han skrek:
- Hej, Ivaschenko, Soldatov, Pugachev, ge upp, du är omgiven. Du har ingenstans att gå.
”Gå, ta ditt vapen”, skrek Ivashchenko från höstacken.
Och Bobylev, säkerhetschefen, sprang och kramade genom träsket till höstackarna.
När han sprang halva banan knäppte Ivashchenko ett skott - kulan träffade Bobylev precis i pannan.
”Bra jobbat”, berömde kamrat Soldatov. ”Chefen är så modig eftersom han inte bryr sig om han kommer att skjutas för vår flykt, eller så får de en tid. Tja, håll ut!
De sköt överallt. De medförda maskingevärna började attackera.
Soldatov kände att båda benen brann och huvudet på den mördade Ivaschenko stack in i hans axel.
Den andra höstacken var tyst. Ett tiotal lik låg i träsket.
Soldatov sköt tills något slog honom i huvudet och han förlorade medvetandet.
Nikolai Sergejevitsj Braude, seniorkirurg på ett stort sjukhus, per telefonorder från generalmajor Artemyev, en av de fyra Kolyma -generalerna, chefen för hela Kolyma -lägret, kallades plötsligt till byn Lichan tillsammans med "två paramediker, bandage och verktyg " - som anges i telefonmeddelandet ...
Braude, utan att gissa förgäves, tog sig snabbt ihop och den och ett och ett halvt ton misshandlade sjukhusbilen rörde sig i angiven riktning. På motorvägen omkördes sjukhusbilen kontinuerligt av kraftfulla Studebakers lastade med beväpnade soldater. Det var nödvändigt att bara göra fyrtio kilometer, men på grund av frekventa stopp, på grund av överbelastning av bilar någonstans framför, på grund av kontinuerliga kontroller av dokument, nådde Braude målet bara tre timmar senare.
Generalmajor Artemyev väntade på kirurgen i lägenheten till den lokala lägerchefen. Både Braude och Artemiev var gamla Kolyma -invånare, och ödet förde dem ihop inte för första gången.
- Vad är det, ett krig, eller vad? - Braude frågade generalen när de hälsade.
- Krig är inte krig, men i den första striden dödades tjugoåtta människor. Och se själv de skadade.
Och medan Braude tvättade sig från tvättstället som hängde vid dörren, berättade generalen för honom om flykten.
- Och du, - sa Braude och tände en cigarett, - skulle du kalla flygplanen, eller vad? Två eller tre skvadroner, och bombade, bombade ... Eller direkt med en atombomb.
"Ni skrattar alla", sa generalmajoren. - Och jag väntar på ordern utan några skämt. Och det är bra - de kommer att sparkas från vakten, annars kommer de att ställas inför rätta. Allt har hänt.
Ja, Braude visste att någonting hände. För flera år sedan skickades tre tusen människor till fots på vintern till en av hamnarna, där lagren vid kusten förstördes av en storm. Medan scenen pågick, av tre tusen människor, förblev tre hundra människor vid liv. Och biträdande avdelningschefen, som undertecknade ordern om att lämna scenen, offrades och ställdes inför rätta.
Braude och sjukvårdare tog ut kulorna till kvällen, amputerade dem och banderade dem. Endast vakterna skadades - inte en enda flykting var bland dem.
Dagen efter, på kvällen, togs de skadade in igen. Omgiven av säkerhetsofficer tog två soldater med sig en bår med den första och enda flyktingen som Braude såg. Flyktingen var i militäruniform och skilde sig från soldaterna bara i orakhet. Han hade skottfrakturer på båda benen, en skottfraktur i vänster axel, ett huvudskada med skador på parietalbenet. Flykten var medvetslös.
Braude gav honom första hjälpen och tog på order av Artemyev tillsammans med vakterna den skadade mannen till sitt stora sjukhus, där det fanns ordentliga förutsättningar för en allvarlig operation.
Det var över. Inte långt därifrån stod en militärbil täckt med en presenning - kropparna av de dödade flyktingarna staplades upp där. Och nästa - den andra bilen med kropparna av de dödade soldaterna.
Det var möjligt att avfärda armén hem efter denna seger, men i många dagar körde lastbilar med soldater fram och tillbaka längs alla sektioner av den två tusen kilometer långa motorvägen.
Den tolfte, major Pugachev, var inte där.
Soldatov behandlades och botades länge - för att bli skjuten. Detta var dock den enda dödsdom av sextio - ett sådant antal vänner och bekanta till flyktingarna föll under nämnden. Chefen för det lokala lägret fick tio år. Chefen för den medicinska enheten, Dr Potanin, friades av domstolen; och så snart processen var över bytte hon arbetsplats. Generalmajor Artemyev tittade i vattnet - han fick sparken från sitt jobb, avskedades från sin säkerhetstjänst.
Pugachev gled med svårighet in i grottans smala hals - det var en björnhål, odjurets vinterlägenhet, som för länge sedan hade kommit ut och vandrat genom taigan. På grottans väggar och på stenarna i dess botten kom björnhår över.
"Så snart tog det hela slut", tänkte Pugachev. - De kommer att ta med hundarna och hitta dem. Och de kommer att ta det. "
Och, liggande i en grotta, kom han ihåg sitt liv - ett svårt mans liv, ett liv som nu slutar på björntaigastigen. Han kom ihåg människor - alla han respekterade och älskade, från och med sin egen mamma. Jag kom ihåg skolläraren Maria Ivanovna, som bar någon form av bomullsjacka täckt med rödaktigt, utslitet svart sammet. Och många, många människor med vilka ödet förde honom samman, erinrade han sig.
Men det bästa av allt, det mest värda av alla var hans elva döda kamrater. Ingen av de andra människorna i hans liv led så många besvikelser, bedrägerier, lögner. Och i det här norra helvetet fann de styrkan att tro på honom, Pugachev, och sträck ut sina händer till frihet. Och dö i strid. Ja det var det de bästa människorna hans liv.
Pugachev plockade lingon, som var buskiga på stenen vid ingången till grottan. Det gråa, skrynkliga fjolårets bär sprack i fingrarna och han slickade fingrarna. Det övermogna bären var smaklös som snövatten. Bärskalet fastnade vid den vissna tungan.
Ja, de var de bästa människorna. Och nu kände han Ashots efternamn - Khachaturian.
Major Pugachev återkallade dem alla - en efter en - och log mot var och en. Sedan stoppade han pipan i munnen och sköt för sista gången i sitt liv.
Shalamov V.T. Samlade verk i fyra volymer. Volym 1. - M.: Fiktion, Vagrius, 1998.- S. 319- 331
Författarindex: Vlasov A.A. , Öring V.N.Alla rättigheter att distribuera och använda verk av Varlam Shalamov tillhör A.L. [e -postskyddad] webbplats. Sajten skapades 2008-2009. finansieras av bidraget från Russian Humanitarian Science Foundation nr 08-03-12112v.
På kvällen, avvecklingen av måttbandet, sa vaktmästaren att Dugaev skulle få en enda mätning dagen efter. Arbetsledaren, som stod i närheten och bad vaktmästaren att låna ut "ett dussin kuber tills i övermorgon", blev plötsligt tyst och började titta på kvällsstjärnan som flimrade bakom kullen. Baranov, Dugajevs partner, som hjälpte vaktmästaren att mäta det utförda arbetet, tog en spade och började städa upp det länge rengjorda ansiktet.
Dugajev var tjugotre år gammal, och allt han såg och hörde här förvånade honom mer än skrämde honom.
Brigaden samlades för utrop, lämnade över instrumentet och återvände till kasernen i fångarnas ojämna formation. Den svåra dagen var över. I matsalen drack Dugaev, utan att sitta ner, en portion kall flytande spannmålssoppa över skålens sida. Brödet gavs ut på morgonen hela dagen och hade ätits för länge sedan. Jag ville röka. Han tittade sig omkring och undrade vem han kunde få en cigarettstump av. På fönsterbrädan samlade Baranov tobakskorn från en omvänd påse i ett papper. Baranov samlade dem försiktigt och rullade ihop en tunn cigarett och gav den till Dugaev.
"Du lämnar det åt mig", föreslog han.
Dugajev blev förvånad - han och Baranov var inte vänliga. Men med hunger, kyla och sömnlöshet träffas ingen vänskap, och Dugaev, trots sin ungdom, förstod falskheten i talesättet om vänskap, testat av olycka och olycka. För att vänskap ska vara vänskap är det nödvändigt att en stark grund läggs för det när förhållanden, liv ännu inte har nått den sista gränsen, utöver vilket det inte finns något mänskligt i en person, men det finns bara misstro, ilska och lögner . Dugajev kom väl ihåg det norra ordspråket, fångarnas tre bud: tro inte, var inte rädd och fråga inte ...
Dugajev sugnade ivrigt in den söta tobaksröken och hans huvud började snurra.
"Jag börjar bli svag", sa han. Baranov sa ingenting.
Dugajev återvände till kasernen, lade sig ner och blundade. Senare tid han sov dåligt, hunger hindrade honom från att sova gott. Drömmar var särskilt smärtsamma - bröd, ångande feta soppor ... Glömskhet kom inte snart, men ändå, en halvtimme innan han gick upp, hade Dugaev redan öppnat ögonen.
Teamet kom till jobbet. Alla gick till deras ansikten.
"Vänta", sa arbetsledaren till Dugaev. - Vaktmästaren kommer att sätta dig.
Dugajev satte sig på marken. Han hade redan lyckats bli trött nog att behandla med fullständig likgiltighet för alla förändringar i hans öde.
De första skottkärrarna på landgången dundrade, spadarna skrapade mot stenen.
”Kom hit”, sa inspektören till Dugaev. - Här är en plats för dig. - Han mätte ansiktets kubikkapacitet och satte ett märke - en bit kvarts. "På det här sättet", sa han. - Fällmannen kan hålla brädan upp till huvudstegen för dig. Bär vart som helst. Här är en spade, plocka, kofot, skottkärra - bära den.
Dugajev började lydigt arbeta.
Ännu bättre, tänkte han. Ingen av kamraterna kommer att mura att han gör dåligt. Tidigare bönder behöver inte förstå och veta att Dugaev är en nykomling, att han direkt efter skolan började studera vid universitetet och bytte universitetsbänk mot denna slakt. Var och en för sig själv. De behöver inte, de ska inte förstå att han varit utmattad och hungrig länge, att han inte vet hur man stjäl: förmågan att stjäla är den främsta nordliga dygden i alla dess former, från brödet från en kamrat till utdelning av tusendelar av utmärkelser till myndigheterna för obefintliga, aldrig tidigare skådade prestationer. Ingen bryr sig om att Dugaev inte tål en sexton timmars arbetsdag.
Dugaev körde, kailil, hällde, körde igen och igen kailil och hällde.
Efter lunchpausen kom vaktmästaren, tittade på vad Dugaev hade gjort och gick i tystnad ... Dugaev åkte igen och hällde. Kvartsmärket var fortfarande väldigt långt borta.
På kvällen dök vaktmästaren upp igen och rullade upp måttbandet. - Han mätte vad Dugaev gjorde.
"Tjugofem procent", sa han och tittade på Dugaev. - Tjugofem procent. Hör du?
- Jag hör, - sa Dugaev. Han blev förvånad över denna siffra. Arbetet var så hårt, så lite sten togs upp av spaden, det var så svårt att plocka. Siffran - tjugofem procent av normen - verkade mycket stor för Dugaev. Mina kalvar gnällde, mina armar, axlar och huvud värkade outhärdligt från resten på skottkärran. Känslan av hunger lämnade honom för länge sedan.
Dugaev åt för att han såg andra äta, något sa till honom: han måste äta. Men han ville inte äta.
- Tja, väl, - sa vaktmästaren och gick. - Jag önskar dig god hälsa.
På kvällen kallades Dugaev till utredaren. Han svarade på fyra frågor: namn, efternamn, artikel, deadline. Fyra frågor som ställs till en fånge trettio gånger om dagen. Sedan gick Dugajev till sängs. Dagen efter arbetade han igen med brigaden, med Baranov, och natten till i övermorgon tog soldaterna honom bakom conbazan och tog honom längs en skogsstig till platsen där de nästan blockerade en liten klyfta , stod högt staket med taggtråd utsträckt över toppen, och varifrån det avlägsna kvittret av traktorer kunde höras på natten. Och när han insåg vad det var, beklagade Dugajev att han hade arbetat förgäves, förgäves hade lidit denna sista dag.
Konditorivaror och sätt att öka försäljningen
Idéer för en vinterfotografering
Oxens kärlekshoroskop för januari