Den sista bågen är den kortaste historien. Viktor Astafiev sista båge (berättelse i berättelser)

Viktor Astafiev

Sista båge

(Berättelse i berättelser)

Första boken

Långt och nära saga

På bakgårdarna i vår by bland gräsbevuxen glade stod på högarna ett långt loggrum med en sömnad från brädet. Det heter "Manthazina", som den bruna också var intill, - här var böndernas bönder med utsikt över fröinventeringen och frön, det kallades denna "gemensam fond". Om huset brinner, om det brinner även hela byn, kommer fröna att vara intakta och det betyder att människor kommer att leva, för att Riddova har frön, det finns en Pashnya, där du kan kasta dem och växa bröd, han är En bonde, ägaren och inte nishchebhod.

Ladda från Browning - Karaowka. Hon pressade under en stenfission, i testracy och den eviga skuggan. Över caulisten, högt på Hona, växte med lark och tall. Från bakom det röktas från stenar med en blå rökknapp. Han uppvuxen längs hedersfoten, betecknar sig med en tjock rysk och färgerna på tolodi på sommaren, på vintern - en lugn flotta från under snön och en jacka på buarna med avseende på rufarna.

Det fanns två fönster i caulier: en bortom dörren och ena sidan mot byn. Det fönstret, det till byn, drogs av Cherochnichnik bruten från nyckeln, Zhalitz, hopp och varierande kraftfull. Taket har inga tak. Hoppa stulen henne så att hon påminde hennes enögda oförskämda huvudet. Från Hmely lutades röret med en tippad hink, dörren öppnade omedelbart in i gatan och skärpade regndroppar, hoppar av humle, körsbärsbär, snö och istappar beroende på årstid och väder.

Han bodde i Karake Vasya-Pole. Han var en liten, krom på ett ben, och han hade glasögon. Enda person I byn som hade glasögon. De orsakade en gravitation artighet inte bara med oss, barn, men också hos vuxna.

Vasya bodde tyst och lugnt, ondskan gjorde inte någon, men sällan som gick till honom. Bara de mest desperata barnen stenar tittade in i boxfönstret och kunde inte urskilja någon, men de var rädda för något och med skrik sprang bort.

Leveranserna av barnen drev från början av våren och fram till hösten: de spelade dölja och täckt i en mage under loggingången till den levererade porten, antingen bränd under det höga könet för stapel, och de gömde sig i Sousseca; Nedskärningar till mormor, i chiku. Teshev-taggen blev slagen av Panks - bitar, hälla ledning. När strejker, skämde Gulko sig under byarna, en sparrow peroLet blinkade inuti den.

Här, nära den bruna, var jag bekant med arbetet - han vridde i turn med barnen blomman och här hörde musiken fiolen för första gången i sitt liv ...

Violinen är sällan, dock sällan, jag spelade Vasya-Pole, den mystiska, inte från den här människans värld som nödvändigtvis kommer till varje kille, varje tjej och förblir i minnet för alltid. En sådan mystisk person verkar vara och ska bo i hytten i de bittera benen, i Morchl, med respekt, och så att ljuset i det knappt väckte, och för att skratta på nervös på natten skratta Filin på hennes berusade, och så att nyckeln var rökt. Och så att ingen annan visste vad som gjordes i hytten och vad ägaren tänker på.

Jag kommer ihåg, jag kom en gång till min mormor och frågade något i näsan. Mormor sätter Vasya att dricka te, tog torra örter och började brygga henne i gjutjärnet. Hon såg uppriktigt ut på Vasya och suckade.

Vasya drack te är inte i vår mening, inte i princip och inte från en tallrik, rakt från glasets såg, lagt ut en tesked på tallriken och släppte inte den på golvet. Hans glasögon var hemskt, stirrande huvudet verkade litet, med en byxa. Längs det svarta skägget slog den gråa. Och allt det är som om det bekräftas, och det stora saltet kasta honom.

Han ätit det kraftigt, drack bara en kopp te och, hur många mormor inte övertygade honom, det var inget mer, den ceremoniellt talade och tog lera crine med Navar från gräset i ena handen, i den andra - en cherochuchi pinne .

Herre, Herre! - suckar mormor, som täcker dörren bakom dig. - Dela du är allvarlig ... blind man.

På kvällen hörde jag Vasin Violin.

Det var en tidig höst. Gate Bridge öppet hål. Ett utkast gick i dem, flyttade chips i souski renoverade för spannmål. Lukten av ferred, plump korn drog in i porten. En flock av barn som inte tas för åkermark på grund av ungdomarna, som spelas i rånare detektiver. Spelet gick trögt och snart helt skarpt. På hösten, inte det faktum att på våren, på något sätt spelar illa. En av en spridde killarna längs husen, och jag sträckte ut på en varm loggingång och började dra spannmålet i kornet. Jag väntade på vagnarna på Hona att beta vår pashnya, åka hem, och där, ser du, hästen kommer att ge hästen på vattnet.

Bakom Yeniseem, bakom vaktbullen, mörkades. I kollapsen av Karaulki-floderna, som vaknar, blockerad en eller annan stor stjärna och började glöda. Hon var som en bump av återbetalning. För Hona, över toppen av bergen, envis, inte en höst trel av gryningen. Men mörkret straffades för henne. Jag låtsades till gryningen, som om shutting shutters. Till morgonen.

Gjorda tyst och ensam. Barakes är inte synliga. Hon dold i berget av berget, fusionerad med mörkret, och bara de lånade bladen var något valda under berget, i urtaget, tvättades ut nyckeln. På grund av skuggorna började stänga av fladdermössenJag måste göra det nödvändigt för mig att flyga in i Venchis öppna portar, flyger där och nattfjärilar för att fånga, inte annars.

Jag var rädd att andas högt, pressade i Trowel Trust. Enligt Ryssland stämplades vagnarna över Vasina, hovar stod upp: människor återvände från fälten, med upplåning, från jobbet, men jag bestämde mig aldrig för att stänga av de grova loggarna och kunde inte övervinna den förlamande rädslan som hade rullat mig. Fönstren lysde upp på byn. För Yenisei fanns det rök från rör. I tjockleken på Fokinsky floden letade någon efter en ko och kallade henne i en mild röst, skällde han sina sista ord.

På himlen, bredvid stjärnan, som fortfarande är ensam glödande över vaktfloden, älskade någon månens grizzle, och hon, som om den suddiga hälften av äpplet inte rullade någonstans, den ansiktslösa, föräldralösa, zyabko glaset, och från henne allt runt. Han levererade skuggan till hela polyana, och skuggan, smal och nosed, föll också från mig.

Bakom Fokinsky River - hand till fil - korsarna gick på kyrkogården, creaked något i den levererade - kalla krypade under skjortan, på baksidan, under huden. Till hjärtat. Jag är redan lutad med mina händer om loggarna, för att trycka på, flyga upp till den mest porten och få det med en skräp så att alla hundar vaknar på byn.

Men från UDA, från Hops plexuser, uppstod musik från den djupa sistnämnda av jorden och spikade mig till väggen.

Det var fortfarande sämre: den vänstra kyrkogården, framsidan var framför hytten, till höger om många vita ben och där det var länge sedan, sade min mormor, en man krossades, en mörk finér, byn bakom Hennes, byarna omfamnade av Chertopol Black Smoke Clubs.

En, en, en, cirklar en sådan sak, och fortfarande musik - fiol. Allt en mycket ensam violin. Och hon hotar inte alls. Klagar. Och det finns inget hemskt alls. Och det finns inget att vara rädd. Fool-dåre! Kan du vara rädd för musik? Fool-dåre, lyssnade aldrig på en sak, så ...

Musik häller tystare, transparent, jag hör, och jag släpper av mitt hjärta. Och ingen musik är, men nyckeln flyter från berget. Någon seglade till vattnet med läppar, drycker, drycker och kan inte bli full - så han vann i munnen och inuti.

Av någon anledning är det lugnt i Yeniseis natt, flottorna med ett ljus på det. En okänd person skriker från köttet: "Vad är byn-ah?" - Varför då? Var seglar han? Och fortfarande ses trafiken på Yenisei, lång, creaking. Han lämnar också någonstans. Hund som kör på sidan av bannern. Hästar går långsamt, dåsig. Och publiken ses också på stranden av Yenisei, det våta någonting, stängt med Tina, rustika människor runt kusten, mormor, på hårtankens huvud.

Denna musik handlar om det ledsna, om min sjukdom om mina säger, eftersom jag har en hel sommar med malaria, var jag rädd när jag slutade höra och trodde att jag skulle vara döv, som Aleshka, min bror, och hur var jag i mig feberig drömmamma, tillämpad kall hand Med blåa naglar till pannan. Jag ropade och hörde inte mitt skrik.

"Senaste båge" astafieva

"Senaste båge" - Kraftverk i kreativitet V.P. Astafieva. Det parade två huvudämnen för författaren: Rustik och militär. I centrum av den självbiografiska berättelsen - ödet tidigt kvar utan mor till pojken, som mormor ökar.

Anständighet, vördnadsfull inställning till bröd, snyggt- Till pengarna - allt detta med konkret fattigdom och blygsamhet i kombination med hårt arbete hjälper familjen att överleva även i de svåraste minuterna.

Med kärlek v.p. Astafyev drar i berättelsen om barnbyxor och roliga, enkla hemsamtal, vardagliga bekymmer (bland vilka lejonens andel av tid och styrka ges sUBBLE ARBETE, liksom en enkel bondemat). Även de första nya byxorna blir en stor glädje för pojken, eftersom han är hela tiden med sina äldre.

I den figurativa strukturen är den centrala bilden av en mormor av hjälten. Hon är en respekterad man på byn. Hennes stora arbetshänder i venerna betonar återigen dysten av hjälten. "I alla fall, inte ordet, men händerna på hela huvudet. Händer behöver inte ångra. Händer, de är alla skidor och gör, säger mormor. De vanligaste angelägenheterna (rengöring av hytten, tårta med kål) i mormors prestanda ger de omgivande människorna så mycket värme och bryr sig om att de uppfattas som en semester. I svåra år hjälper det familjen att överleva och ha en bit av stort bröd symaskindär mormor hanteras att tvätta en halv skål.

De mest hjärtliga och poetiska fragmenten ägnas åt ryska naturen. Författaren visar de finaste detaljerna i landskapet: trädets skalade rötter, som försökte passera en plog, blommor och bär, beskriver en bild av fusionen av två floder (Manna och Yenisei), isbärande på Yenisei. Majestic Yenisei är en av de centrala bilderna av historien. Allt människors liv äger rum på sin strand. Och panorama över denna majestätiska flod, och smaken av hennes studentvatten från barndomen och är imprinted för hela sitt liv i minnet av varje bosatt i byn. I det här mycket, Yenisei och drunknade en gång med huvudpersonens mor. Och efter många år på sidorna i sin självbiografiska historia berättade författaren modigt världen om de sista tragiska stunderna i hennes liv.

V.p. Astafyev betonar bredden av inhemska expanses. Författaren använder ofta i landskaps skisser av bilden av en ljudande värld (den rostiga chips, kraschen i vagnen, kabeln av hovarna, sången av herden tråkig), överför karakteristiska dofter (skogar, örter, sång spannmål). I en avkopplande berättelse invaderar ärendet av lyricismens element: "En dimma tvättas i ängen, och det var ett vått våtgräs, nicli dolu blommor av kycklingblindhet, kamomill tog vita ögonfransar på gula elever."

Dessa landskapsskisser har sådana poetiska fynd som kan tjäna som grund för att ringa separata fragment till närvaron av dikter i prosa. Denna personifiering ("tyst dog över floden Fogs"), metaforer ("röda jordgubbsljus sprang in i solen i rusky gräs"), jämförelser ("vi genomborrade huvuden som står i dimma och simma upp, brutes på det, som om Mjukt, stödjande vatten, långsam och tyst ").

I osjälviskt inträde av den inhemska naturens skönhet ser hjälten på arbetet först av allt det moraliska stödet.

V.p. Astafyev betonar hur djupt rotad i livet av en enkel rysk person hedniska och kristna traditioner. När hjälten är smärtsam med malaria, behandlar mormor honom av alla de som befinner sig: det är örter och konspirationer på Aspen och böner.

Genom barnens minnen av pojken, avdunstas en svår era när det fanns inga fester eller bärbara datorer i skolor. Endast ett brev ja en röd penna för hela första klassen. Och i sådana sofistikerade förhållanden Läraren lyckas spendera lektioner.

Gilla varje författare-bybor, V.P. Astafiev förbi inte ämnet motstånd mot staden och byn. Det är särskilt stärkt i hungriga år. Staden var ett sjukhus, samtidigt som man konsumerade landsbygdsprodukter. A C. tomma händer Han träffade männen motvilligt. Med smärta v.p. Astafev skriver om hur männen lidit och kvinnor med Kotomoki saker och Zolotishko i "torgsins". Gradvis passerade mormor av pojken och stickade festliga dukar, och kläder lagrade för dödlighet, och på kortaste dag - örhängen av pojkens döda mor (den sista minnesmänken).

V.p. Astafyev skapar i historien om färgglada bilder av landsbygdens invånare: Vasi-Pole, som på kvällarna spelar fiolen, folkhantverkaren av Kechi, mästerlig släde och klämmor och andra. Det är i byn där hela personens liv passerar på medbybyers ögon, varje fula handling är synlig, varje felaktigt steg.

V.p. Astafyev betonar och chants en human som börjar på människan. Till exempel, i kapitlet "Gäss i Polieuer", berättar författaren om hur killarna riskerar livet, de sparar de återstående under isbärande på Yenisei Gäss. För pojkar är det inte bara en annan barns desperata identitet, men en liten prestation, ett mänskligt test. Och även om det ytterligare ödet av Gusen fortfarande utvecklats tyvärr (några av hundarna spenderades, har andra ätit en kollega i den hungriga tiden) tentamen på modet och det inte likgiltiga hjärtat av killarna frågade fortfarande med ära.

Samla bär, barn lär sig för tålamod och noggrannhet. "Farmor sa: Det viktigaste i bären är att stänga botten av Sudine," Anteckningar V.P. Astafiev. I ren livstid med sina enkla glädje (fiske, lapto, vanlig rustik mat från inhemsk trädgård, går i skogen) v.p. Astafiev ser det mest lyckliga och organiska idealet för mänsklig existens på jorden.

V.p. Astafyev hävdar att en person inte ska känna den föräldralösa hemma. Han lär också filosofiskt att ersätta generationer på jorden. Men författaren betonar att människor måste noggrant kommunicera med varandra, för varje person är unik och unik. Arbetet "sista båge" bär i sig, så välbärgade patos. En av de viktigaste scenerna i historien är den scen där Vitya-pojken planterar tillsammans med sin mormor lark. Hjälten tycker att trädet kommer att växa snart, det blir bra och vackert och ger mycket glädje och fåglar och solen och folket och floden.

"Senaste båge"

Anständighet, vördnadsfull inställning till bröd, snyggt

För pengar - allt detta med konkret fattigdom och blygsamhet i kombination med hårt arbete hjälper familjen att överleva även i de svåraste stunderna.

Med kärlek v.p. Astafyev drar i berättelsen om barnens pants och roliga, enkla hemsamtal, vardagliga bekymmer (bland annat lejonens andel av tid och ansträngning ges till trädgårdsarbete, liksom en enkel bondemat). Även de första nya byxorna blir en stor glädje för pojken, eftersom han är hela tiden med sina äldre.

I den figurativa strukturen är den centrala bilden av en mormor av hjälten. Hon är en respekterad man på byn. Hennes stora arbetshänder i venerna betonar återigen dysten av hjälten. "I alla fall, inte ordet, men händerna på hela huvudet. Händer behöver inte ångra. Händer, de är alla skidor och gör, säger mormor. De vanligaste angelägenheterna (rengöring av hytten, tårta med kål) i mormors prestanda ger de omgivande människorna så mycket värme och bryr sig om att de uppfattas som en semester. I svåra år hjälper det familjen att överleva och ha en bit bröd en gammal symaskin, där mormor lyckades smyga.

I osjälviskt inträde av den inhemska naturens skönhet ser hjälten på arbetet först av allt det moraliska stödet.

Genom barnens minnen av pojken, avdunstas en svår era när det fanns inga fester eller bärbara datorer i skolor. Endast ett brev ja en röd penna för hela första klassen. Och i så svåra förhållanden hanterar läraren lektionerna.

Gilla varje författare-bybor, V.P. Astafiev förbi inte ämnet motstånd mot staden och byn. Det är särskilt stärkt i hungriga år. Staden var ett sjukhus, samtidigt som man konsumerade landsbygdsprodukter. Och med tomma händer träffade han männen motvilligt. Med smärta v.p. Astafev skriver om hur männen lidit och kvinnor med Kotomoki saker och Zolotishko i "torgsins". Gradvis passerade mormor av pojken och stickade festliga dukar, och kläder lagrade för dödlighet, och på kortaste dag - örhängen av pojkens döda mor (den sista minnesmänken).

Han bodde i Karake Vasya-Pole. Han var en liten, krom på ett ben, och han hade glasögon. Den enda personen i byn som hade glasögon. De orsakade en gravitation artighet inte bara med oss, barn, men också hos vuxna.

Här, nära den bruna, var jag bekant med arbetet - han vridde i turn med barnen blomman och här hörde musiken fiolen för första gången i sitt liv ...

- Herre, Herre! - suckar mormor, som täcker dörren bakom dig. - Dela du är seriös ... blind man.

På kvällen hörde jag Vasin Violin.

Gjorda tyst och ensam. Barakes är inte synliga. Hon dold i berget av berget, fusionerad med mörkret, och bara de lånade bladen var något valda under berget, i urtaget, tvättades ut nyckeln. På grund av skuggorna började de stänga av fladdermössen, det är nödvändigt att göra mig, att flyga in i de öppnade grindarna i Venchi, flyger där och nattfjärilar, inte annat.

Men från UDA, från Hops plexuser, uppstod musik från den djupa sistnämnda av jorden och spikade mig till väggen.

Denna musik handlar om det ledsna, om min sjukdom om mina säger, eftersom jag har en hel sommar med malaria, var jag rädd när jag slutade höra och trodde att jag skulle vara döv, som Aleshka, min bror, och hur var jag i Mig mammas feberish dröm, tillämpade kall hand med blå naglar till pannan. Jag ropade och hörde inte mitt skrik.

I den ihåliga hela natten brände den korta lampan, lyckades mormor mig hörnen, skena lampan under ugnen, under sängen, de säger, det finns ingen.

Jag kommer fortfarande ihåg svettflickan, vit, ha kul, hennes hand torkar. Obniki till hennes stad togs för att behandla.

Och igen uppstod trafiken.

Han går alla någonstans, gömmer sig i studuy torus, i den frostiga dimma. Hästar är mindre och mindre, så den sista dimma repade. Ensam, på något sätt tom, is, luft och fasta mörka klippor med fasta skogar.

Men blev inte Yenisei, eller vinter eller sommar; Återigen suger du av en nyckel bakom en vasine hut. Nyckeln började helt helt, och inte en är nyckeln, två, tre, den formidabla strömmen flyger ut ur klippan, rullar stenarna, bryter träden, vänder dem med rötter, bär, vänder. Han håller på att träffa hytten under berget, det kan bläddras och lindas allt från bergen. Thunder kommer att slå himlen, gnistrande med blixten, de mystiska fernblommorna flare bort från dem. Skogen kommer att tändas. Skogen kommer att tända, jorden kommer inte att tändas, och inte att fylla över den här elden även av yeniseem - inget att stoppa den hemska en sådan storm!

"Vad är det?! Var är folket? Vad ser de ut?! Jag skulle vilja Vasya! "

Men violinen förlängde allt. Återigen gör en person, igen något ledsen, någon går igen någonstans, kanske, kanske, kanske på en flotta, kanske finns det en promenad i Dali Far.

Världen har inte bränt ner, ingenting slog. Allt är på plats. Måne med stjärna på plats. Byn, redan utan ljus, på plats, en kyrkogård i evig tystnad och fred, Karaulka under respekt, argumenterade av frätande fåglar och en lugn strängviolin.

Allt-allt på plats. Bara mitt hjärta, som ägde rum från sorg och glädje, som det var anförtrott, när han hoppade, så slår i halsen, sårad för hela livet med musik.

Vad berättade musiken om mig? Om toms? Om död mamma? Om en tjej som torkar sin hand? Vad klagade hon på? Vem var arg? Varför är det så oroligt och bitter mig? Varför är det ledsen för dig själv? Och de som vann det är synd att de sover med en ofullständig sömn på kyrkogården. Bland dem, under kullen, ligger min mamma, bredvid sina två systrar, som jag inte ens såg: de bodde för mig, de levde lite, och mamma gick till dem, lämnade mig ensam i den här världen, var Han fruktar i fönstret i den eleganta traurny vars-detta hjärta.

Musiken slutade oväntat, exakt någon sänkte den kraftfulla handen på violinistens axel: "Nå nog!" På hemispanrensrenare, violin, en smalklon, utan att skrika och utmattas smärtan. Men redan, förutom henne, i sin vilja, byggdes en annan violin ovan, ovan och blekande smärta, pressade i tänderna som stönade sig i svullnaderna ...

Jag satt länge i hörnet av importerade och slickade stora tårar som rullade in i läpparna. Det fanns ingen styrka att klättra och lämna. Jag ville ha här i ett mörkt hörn, nära de grova loggarna, dö alla övergivna och glömda. Fiolen hörs inte, ljuset i en vasin hut brände inte. "Dö inte?" - Jag trodde och försiktigt smidde till caulier. Mina fötter plockade i en kall och viskös chernozem, bruten med nyckeln. Mina ansikten rörde de tålmodiga, alltid studentblad av humle, över hennes huvuden var torrt coyed bumps luktande med nyckelvatten. Jag lyfte hungrig på hoppet över fönstret och tittade ut genom fönstret. Lite Merzay, körde järnkaminen i stugan. Genom att värma ljus betecknade hon ett bord på väggen, Topchak i hörnet. På toppcherna var Vasya på väg, täckt med ögonen med sin vänstra hand. Hans glasögon upp tassarna låg på bordet och blinkade sedan, sedan Gassley. En violin vilade på Vasyas bröstkorg, den långa trollstaven klämd och hans högra hand.

Jag öppnade tyst dörren, gick in i den volty. Efter att Vasya drack te, särskilt efter musik, var det inte så läskigt att gå här.

Jag satt på tröskeln, bröt inte på min hand, där en jämn trollstav klämd.

- Spela, farbror, fortfarande.

- Vad vill du ha farbror.

Vasya satte sig på toppchains, rotator träpins violin, rörde strängbågen.

- Gnid veden i kaminen.

Jag utförde sin begäran. Vasya väntade, rörde sig inte. I spisen klickade en gång, den andra, den förbrända sidan av den märktes med röda rötter och blad, svängde eldflamman, föll på Vasya. Han kastade fiolen till hans axel och började spela.

Det var en stor tid medan jag kände igen musiken. Hon var densamma, som jag hörde från den levererade, och samtidigt helt annorlunda. Mjukare, snyggare, ångest och smärta gissar bara i henne, violinen inte längre stönade, hennes själ hade inget blod, höll inte eld runt och stenar inte kollapsade.

Fladder och fladdrade ljuset i spisen, men kanske, bakom hytten, tändde fernen upp. De säger om du hittar en ormblomma - du kommer att bli osynlig, du kan hämta alla rikedomar av de rika och ge dem de fattiga, för att måla den underbara och återvända till ivanushka, du kan till och med få det på kyrkogården och Återuppliva din egen mamma.

Den skivade bladets vedde bröt ut, det varierade till rörets knä, luktade av ett varmt träd, piskat harts på taket. Hutet fylldes med värme och tungt rött ljus. Jag flög elden, ha kul rusade den trasiga spisen, skjuter stora gnistor på språng.

Musikerens skugga, trasig från vaxet, rusade på hytten, sträckte sig längs väggen, blev transparent, som om det återspeglas i vattnet, blev skuggan flyttad in i hörnet, försvann i det, och då var det ett levande Musiker som bor där, en levande musiker, en levande vasaspol. Skjortan på den var disponibel, benen på Bosie, ögonen i de mörka intensiteterna. Pedoja Vasya låg på fiolen, och det verkade mig, så han var resten, bekvämare och hör sig i en fiol, som jag aldrig hör.

När kaminen kom, var jag glad att jag inte kunde se ett ledigt ansikte, en blek nyckelbenet, talade från under skjortan och höger ben, Kuriguza, Kusten, som om suddiga tang, ögon, tätt, till smärta pressas i svarta rävar av handleden. Wasis ögon borde ha varit rädda för att till och med ett litet ljus, som stänkte ut ur spisen.

På semiten försökte jag bara titta på en shudder, en trasig eller smidigt glidande båge, på en flexibel, svagt svängande tillsammans med en violinskugga. Och sedan började Vasya igen för mig något som en trollkarl från en avlägsen saga, och inte en ensam criptle, som det inte finns någon. Jag var så inspirerad, så han hörde att han skakade när Vasya talade.

- Denna musik skrevs av en person som var berövad av den dyraste. - Vasya tänkte högt, inte upphörande att spela. "Om en person inte har någon mamma, det finns ingen far, men det finns ett hemland," han är inte en föräldralös. - För en tid tänkte Vasya sig själv. Jag väntade. - Allt passerar: Kärlek, beklagligt om henne, bitterhet av förlust, även smärta från Ras Passes, men går aldrig och går inte ut i hemlandet ...

Violinen rörde igen de mest strängar som de ökade med ett förnyelse spel och har inte blivit kylt. Vasins hand shudderade igen mot smärta, men omedelbart avgick, höll fingrarna som samlades in i näven.

"Den här musiken skrevs av min Countryman Ohinsky i Korchme - det här är namnet på våra hus med oss", fortsatte Vasya. - skrev på gränsen och sade adjö till sitt hemland. Han skickade henne den sista hej. Under lång tid finns det ingen kompositör i världen. Men hans smärta, längtan, kärlek till sitt hemland, som ingen kunde ta bort, levande fortfarande.

Vasya blev tyst, violinen sa, violinen sjönk, fiolen bleknade. Hennes röst blev tystare. Hans tystare, sträckte han i mörkret med en tunn ljusplåster. Webben skakade, svängde och nästan tyst bröt av.

Jag tog bort min hand från halsen och utandade som andas in som höll mitt bröst, för jag var rädd för att bryta den ljusa TINTKA. Men ändå avskurna. Kaminen var utrotad. Blommande, täckt av IT-kol. Vasi är inte synlig. Violin hörs inte.

Tystnad. Mörker. Sorg

"Det är för sent," sade Vasya från mörkret. - Gå hem. Mormor kommer att oroa sig.

Jag tog med tröskeln och, om jag inte hade tagit en trähållare, skulle det ha föll. Benen var alla i nålar och som om inte min.

"Tack, farbror", viskade jag.

Vasya flyttade i hörnet och skrattade generad eller frågad "för vad?".

- Jag vet inte vad ...

Och hoppade ut ur hytten. Jag pratade med berörda tårar, jag gick vasas, den här världens natt, sovby, sov bakom honom. Jag var inte läskigt att gå förbi kyrkogården. Ingenting är läskigt nu. Vid dessa ögonblick fanns det inget ont runt mig. Världen var snäll och ensam - ingenting, inget ont i det kunde inte passa.

Lita på vänlighet, spillt av det svaga himmelska ljuset i hela byn och i hela landet, gick jag till kyrkogården, stod på moderens grav.

- Mamma, det är jag. Jag glömde dig, och du drömmer inte längre.

Efter att ha tappat till marken somnade jag till Holloch. Mor svarade inte. Allt var tyst på jorden och i marken. Liten Rowan, planterad av mig och mormor, pounded tiggarna på moderkortet. I granngrunderna av björk förskjutit trådarna med gult löv fram till jorden. Det var inte längre på toppen av björkarna på arket, och de nakna stavarna använde månens grizzle, som nu var över det mest kyrkogården. Allt var tyst. Dugg har fascinerat på gräset. Det fanns en komplett beklänning. Sedan med Uvarov drog avsevärt ett mellanmålkyl. Nyfiken flög från björkblad. Rosa glas på gräset. Mina fötter frös från nedbrytningen av dagg, ett ark som rullades under brøg, Znobko blev, och jag gick från kyrkogården till de mörka gatorna i byn mellan sovhus till Yenisei.

Jag ville på något sätt inte hem.

Jag vet inte hur mycket jag spenderade på den branta till Yar runt ovanför Yenisei. Han var bullriga vid lutande, på stenbullar. Vatten, sköt ner från en jämn stroke av tjurar, stickade i noderna, vände sig snabbt nära stränderna och cirklarna, de rusar rullade tillbaka till stragggeln. Rastlös vår flod. Några styrkor störde alltid det, i den eviga kampen, hon själv med sina klippor, pressade henne på båda sidor.

Men det här är hennes ambassation, det var inte upphetsat av henne en gammal rost, men lugnade mig. Eftersom det var förmodligen höst, månen ovanför huvudet, stenig från dagggräs och nässla på stranden, som inte alls liknar duman, snarare på några uppstod växter; Och ändå är det förmodligen att Vasins musik om oförstörbar kärlek till hemlandet lät i mig. Och Yenisei, inte sova även på natten, en brant tjur på sidan, sågen av gran vertikaler över det avlägsna passet, tyst by bakom min rygg, gräshoppan, från de sista krafterna som arbetar på hösten i Nheat, verkar det vara En i världen, gräset, som det gjordes från metall - det var mitt hemland, nära och störande.

Döv på natten återvände jag hem. Mormor måste ha gissa mitt ansikte det i min själ hände något, och störde mig inte.

- Var är du så lång? - Bara frågade hon. - Middag på bordet, äta och ligga ner.

- Baba, jag hörde fiolen.

"Ah," mormor svarade, "Vasya-Pole är någon annan, Batyushko, spelar, oförståelig. Från hans musikkvinnor gråter och män dricker och buffrar ...

- Vem är han?

- Vasya? Vem? - Dailed farmor. - Människa. Skulle du sova. Jag vaknar tidigt till koen. "Men hon visste att jag fortfarande inte skulle retard:" Gå till mig, klättra under filten. "

Jag pressade till min mormor.

- Vad en student? Och benen är våta! Kommer att skada igen. - Mormor drev filten under mig, strök på huvudet. - Vasya - En man utan en slags stam. Fader och hans mamma hade från den avlägsna makten - Polen. Människor talar inte där, de ber inte som vi. Kungen kallas kungen. Polska grep den ryska kungen, något de inte delade något med kungen ... sover du?

- Jag skulle sova. Jag står upp med roosters. "Mormor, för att hellre komma ifrån mig, berättade för körningen att människor mot den ryska kungen blev uppror i jorden, och de blev uppror med oss, Sibirien. Vasis föräldrar drivs också här. Vasya föddes vid venen, under Tulupov Convoir. Och hans namn är inte alls och blir stanislav i sin värld. Det här är vår, rustik, installerad om. - Sover du? Mormor frågade igen.

- Och till dig! Tja, vasina föräldrar dog. De klättrade, glared på någon annans sida och dog. Första mamma, sedan far. Såg du ett stort sådant svart kors och grav med blommor? Deras grav. Vasya skyddar henne, bryr sig i skogen än bakom honom. Och han sålde sig, när - inte märkte. Åh herre, förlåt, och vi är inte unga! Så jag bodde vasas nära mangazinen, i dyrkan. De tog inte krig på kriget. Han hade också en våt baby, hans fot snubblat på sternen ... så det lever ... att dö snart ... och vi också ...

Farmor sa att allt tystare, svagt och flyttade för att sova med en suck. Jag störde inte henne. Jag låg, tänkte jag och försökte förstå människans liv, men jag fungerade inte från detta satsning.

Några år senare, efter den minnesvärda natten, upphörde manganen att användas, eftersom hissen byggdes i staden, och det var ett behov av Manhasic. Vasya var inte från angelägenheter. Ja, och av landet kunde han inte längre vara äntligen och bevakad. Under en tid samlade han fortfarande Alms på byn, men då kunde han inte gå, då började min mormor och andra gamla kvinnor gå till Vasins hut.

När mormor kom, lade ut symaskin Och hon började sya satinskjorta, byxor utan nedskärningar, örngott med slipsar och ett ark utan en söm i mitten - så sy för de döda.

Dörren öppnades. Nära hytten trångt folket. Människor kom till henne utan hattar och lämnade där sucking, med croes, ledsen ansikten.

Vasya bärs i en liten, som om en pojkaktig kista. Den avlidnes yta var täckt med en trasa. Det fanns inga färger i hemmet, folk bar inte kransar. Bakom kistan drogs av några gamla kvinnor, sa ingen. Allt hände i affären tystnad. Temmerstudien, den tidigare äldste av kyrkan, på går jag, läser böner och klippte ett kallt utseende på övergivna, med en fallen port, sönderdelad från taket med en mangazin och dömde däckt mitt huvud.

Jag gick till caravel. Järnkaminen från mitten avlägsnades. Hålet var klorid i taket, på spolrötterna av örter och humle föll droppar i den. På golvet spridda chips. Den gamla enkla sängen var Sund på narens huvud. Inslagna under den skrapa vakthunden. Broom, Axe, Shovel. På fönstret, vid bordsskivan, var en lerskål synlig, en trämugg med ett brutet handtag, en sked, en kam, och på något sätt noterade mig på en gång ett vattenmoln. I honom, gren av körsbären med svullen och redan brista njurarna. Från bordplattan såg ensam på mig med tomma glasögon.

"Och var är violinen?" - Jag kom ihåg och tittade på glasögon. Och såg henne omedelbart. Violin hängde över headboard nar. Jag lägger glasögon i fickan, tog av violin från väggen och rusade för att komma ikapp med begravningsprocessen.

Män med hem och gamla kvinnor, vävda med en massa bakom henne, slog på loggarna på Fokinsky-floden, klättrade från vårfloden, klättrade till kyrkogården på Kosoyar, med en grön dimmig av förstörande örter.

Jag drog min mormors ärm och visade sin violin, båge. Farmor strängt frowned och vände sig bort från mig. Då tog han ett steg bredare och viskade med mörkets mörker:

- Utgifter ... Tilldela ... Seniorrådet är inte ont ...

Jag visste redan hur man skulle förstå något och gissade att den gamla kvinnan vill sälja fiolen för att fira begravningskostnaderna, klamrar sig till mormors ärm och när vi var bakom, frågade dyster:

- Violin vars?

"Vasina, Batyushko, Vasina," mormor tog ögonen och stirrade på baksidan av den gamla kvinnan. "I hemmet, då ... Jag själv! .. - lutad mot mig och viskade snabbt mormor och lägger till steg.

Innan folk samlades för att täcka Vasya med locket, klämde jag fram och, inte ett ord, jag satte en violin och båge på bröstet, jag kastade några levande blommor för maskiner, slits av mig vid peroxidbroen.

Ingen dog ingenting för att berätta för mig, bara den gamla kvinnan pierced mig med ett skarpt utseende och omedelbart, jag hade en blick mot himlen, fastnat: "Homes, Herre, den avlidne Stanislavs själ och hans föräldrar, förlåt deras glädje och ogiltig ... "

Jag såg hur kistan var mindre - är fast? Den första kastade en handfull mark i Vasis grav, som om hans lätta hans släkting, och efter att människor demonterade sina skovlar, handdukar och spridda längs kyrkogårdens spår för att övervaka släktingens grav, långa satt nära Vasina graven, krossade med fingrarna, jag väntade. Och han visste att inget skulle vänta, men fortfarande att stiga och det fanns ingen styrka och önskan.

För en sommar sjunger tom Vasin Karawka. Taket kollapsades, han sköt sig, gav hytten i tjocken av zhaliter, hop och tjernobyl. Från Byriana var bladmästarna fokuserade under lång tid, men de var gradvis täckta med dope; Nyckelgängan slog en ny kurs och körde längs den plats där huten stod. Men nyckeln började snart till jul, och i den torra sommaren av det trettiotre året alls. Och omedelbart började mörka körsbär, hopp degenererade och ointresserade Durnina.

Man kvar, och livet stannade på denna plats. Men byn bodde, barnen växte upp, för att ersätta de som lämnade jorden. Medan Vasya-polen levde, tillhörde andra byborna till honom på olika sätt: andra märkte inte honom, som en överskott av person, andra tömde, skrämde dem av barnen, andra spirar av den eländiga mannen. Men jag dog Vasya-Pole, och Selu blev något att sakna något. Obegriplig att skylla på folket överväldigade, och det fanns inget sådant hus, en sådan familj i byn, där de inte skulle komma ihåg honom bra ord På moderdagen och i andra tysta helgdagar, och det visade sig att i ett obekvämt liv var Vasya-pole som de rättfärdiga och hjälpte människors ödmjukhet, respektfullhet att vara bättre, snällare än varandra.

I ett krig började vissa lyamery stjäla kors från bynkyrkogården till veden, han var den första som var ojämnt testat fospitalkorset från Vasi-polens grav. Och hans grav gick förlorad, men minnet försvann inte om honom. Till den här dagen är den kvinnliga av vår by inte nej ja, och kom ihåg honom med en ledsen lång suck, och det kändes det som kom ihåg honom och välvilligt och bittert.

Jag stod den sista militärhösten som ett inlägg nära pistolerna i en liten bruten polsk stad. Det var den första utländska staden som jag såg i mitt liv. Han skilde sig inte från de förstörda städerna i Ryssland. Och det luktade i det som: Garo, lik, damm. Medel av mutilerade hus på gatorna, fylld med uppdelning, cirklat lövverk, papper, sot. Elden av elden stod dyster över staden. Han försvagades, nedstigna husen, föll i gatorna och gränderna, krossade till de trötta bränderna. Men han hörs en lång döv explosion, kupolen kastade upp i en mörk himmel, och allt runt var upplyst av tungt buggy ljus. Bladen från träden bröt, cirklade med värme på toppen, och där var de förflutna.

I sista minuten, är artilleriet eller mortelhissen, Nudili i flygplanets höjd, ojämnt dras av de tyska rakarna i staden, sjunker från mörkret och den rasande eldbollen, där han skrev i de senaste konvulsionerna.

Jag undrade - jag är ensam i den här korrosiva staden och inget levande var kvar på jorden. Denna känsla är ständigt på natten, men särskilt motsatt den vid synen av en dispersion och död. Men jag lärde mig det i närheten - bara hoppa genom en grön häck, överklagad till eld, - våra beräkningar sover i en tom ihålig, och det lugnade mig lite.

På eftermiddagen tog vi staden, och på kvällen, från någonstans, som från under marken, började människor med noder att visas, med resväskor, med vagnar, oftare med barn i sina armar. De grät på ruinerna, drog ut något ur fiktionen. Natten var täckt av hemlösa med sin sorg och lidande. Och bara brandbränder kunde inte.

Plötsligt bröt kroppens ljud ut i huset som stod tvärs över gatan. Från det här med bombningsvinkeln föll av, avslöjade väggarna med den helgon och Madonans ritade på dem, tittar genom att röka med blå sorgliga ögon. Dessa heliga och Madonns på mig var glada att dot. Jag var besvärlig för mig själv för mig själv, för människor, under de heliga intressenterna, och på natten är det inte nej ja, det snatched brandbekämpning av bränder med skadade huvuden på långa halsar.

Jag satt på båt booster med ett karabium pressat i ditt knä och skaka huvudet, lyssnade på det ensamma bland krigsorganet. En gång, efter att jag lyssnade på fiolen, ville jag dö av oförståelig sorg och glädje. Dumma var. Liten var. Jag såg så mycket senare dödsfall, som inte var ett mindre, fördömt ord för mig än "död". Och därför måste det finnas den musik jag lyssnade på i min barndom, bröt in i mig, och vad fågelskräm i barndomen var inte rädd, liv av sådana fasor, sådana rädslor ...

Ja, musiken är densamma, och jag verkar vara densamma, och min hals pressade, granskade, men det finns inga tårar, det finns ingen barns glädje och synd, barndom. Musiken utvecklade själen, eftersom krigets eld utvecklades hemma, exponerade de heliga på väggen, då sängen, gungstolen, piano, de fattiges trasor, Kojoy husets hus, dold från Mänskligt öga - Fattigdom och helighet, Allt-allt avslöjade, från alla sönderdelade kläder, allt är utsatt för förnedring, allt är avstängt med en smutsig inuti, och för det var uppenbart att den gamla musiken vände sig, lät en gammal kampsport , ringde någonstans, tvingade något att göra så att dessa bränder skulle vara feta de fokuserade inte på att bränna ruiner, så att de gick in i sitt hem, under taket, nära och kära, så att himlen, evig som himlen, Kasta inte upp explosionerna och nysade inte hans adware eld.

Musiken dundrade över staden, fastnade raserna av skal, flyg av flygplan, knäckande och rost av brinnande träd. Musiken styrde över de upptäckta ruinerna, samma musik, som, som om sucken i sitt hemland, höll en man i sitt hjärta, som aldrig såg sitt hemland, men hela hans liv tvekade på henne.

13 maj 2015.

Viktor Petrovich Astafyev är en berömd rysk författare, Prosais, som bodde från 1924 till 2001. Det viktigaste i hans arbete var ämnet att bevara den ryska folks nationella värdighet. Berömda verk Astafieva: "Starfall", "stöld", "runda någonstans", "biograf och shepherd", "tsar-fish", "svår personal", "ledsen detektiv", "glad soldat" och "sista båge", om vilken, faktiskt kommer att diskuteras. I allt han beskrev, älska och längtade om det förflutna, om den inhemska byn, om de människor, om den naturen, i ett ord, om moderlandet. Astafievas verk berättade också om kriget att vanliga byfolk såg med egna ögon.

Astafiev, "sista båge". Analys

Temat för byn, liksom krigets tema, astafyev dedikerade mycket av hans verk, och "sista bågen" är en av dem. Det är skrivet i form av en stor historia som viks från enskilda berättelser som bad i naturen, där Astafiev Viktor Petrovich beskrev hans barndom och liv. Dessa minnen är inte inbyggda i en konsekvent kedja, de är imprinted i separata episoder. Men den här boken och samlingen av berättelser är svår, eftersom allt är kombinerat med ett ämne.

Victor Astafiev "sista båge" ägnar hemland i sin egen mening. Detta är hans by och fosterland från vilda djur och växter, hårda klimat, kraftfull Yeniseem, vackra berg och tjock taiga. Och han beskriver allt väldigt original och rörande, faktiskt om detta och boken. Astafiev "sista båge" skapad som ett epoktarbete där problem adresseras vanligt folk Inte en generation i mycket komplexa svängperioder.

Komplott

Vitya Põlitsyns huvudperson är en föräldralös pojke som väcker sin mormor. Fadern drack honom mycket och gick, så småningom kastade sin familj och gick till staden. Och moderen viti drunknade i Yenisei. Pojins liv skiljer sig i princip inte från andra rustika barns liv. Han hjälpte den äldsta i hushållet, gick på svamp och bär, fiske och roade, som alla kamrater. Så du kan börja sammanfattning. Den sista bågeen "av Astafieva, jag måste säga, belägen i Katerina Petrovna en kollektiv bild av ryska mormor, där all den ursprungliga infödda, ärftliga, för alltid. Författaren utmanar inte någonting i det, han gör henne lite hemsk, grillning, med en ständig önskan att veta allt först och förfoga över alla på eget gottfinnande. Kort sagt, "Allmänt i kjol." Hon älskar alla, han bryr sig om alla, alla vill vara användbara.

Hon bekymrar ständigt och lider av för barn, på grund av detta, är ilska och tårar växelvis brutna. Men om mormor börjar prata om livet, visar det sig, och ingen motgång för henne och inte existerade alls. Barnen var alltid glädje. Även när de skadade, behandlade hon skickligt dem med olika bravrains och rötter. Och ingen av dem dog, ja, är det inte lycka? En gång på åker markerade hon sin hand och omedelbart avfyrade, och han kunde stanna med krokig, men inte gjort, och det här är också glädje.

Detta är den övergripande egenskapen hos ryska mormor. Och bor i den här bilden något nådig, infödd, lullaby och livgivande.

Video på ämnet

Vända sig till ödet

Då blir det inte längre så roligt, eftersom det först beskriver bylivet i huvudpersonens korta innehåll. Astafievas "sista båge" fortsätter att Vitaki plötsligt kommer det obegränsade bandet i livet. Eftersom det inte fanns någon skola i byn, skickades han till staden till sin far och styvmor. Och sedan återkallar Astafev Viktor Petrovich sin plåga, förlängning, hunger, föräldralöshet och hemlöshet.

Kan Vitka Potylitsyn då för att inse något eller skylla på någon i sina olyckor? Han bodde när han visste hur man fly från döden, och även om några minuter lyckades vara lycklig. Författaren beklagar inte bara sig själv, utan hela den dåliga generationen, som var tvungen att överleva i lidande.

Vitka insåg redan att han kom ut ur allt detta, bara tack vare hans mormors räddningsbön, som kände sin smärta och ensamhet med hela mitt hjärta. Hon mjukade också sin själ och lärde sitt tålamod, förlåtelse och förmåga att se i en svart mol åtminstone lite bra och vara tacksam för henne.

Överlevnadskola

I efter revolutionär tid sibiriska byar Såld nere. Det var en ruin. Tusentals familjer visade sig vara hemlösa, många var kapade på båten. Efter att ha flyttat till fadern och styvmor, som bodde på slumpmässig inkomst och dricker mycket, förstår Vitka omedelbart att det inte behövs för någon. Snart upplever han konflikter i skolan, fars svek och släkting av släktingar. En sådan sammanfattning. Astafieva berättar den "sista bågen" som efter byn och mormors hus, var, kanske det inte fanns någon rikedom, men de regerade alltid komfort och kärlek, pojken faller in i ensamhetens värld och hjärtlöshet. Han blir oförskämd, och hans handlingar - grym, men fortfarande Babushkino uppfostran och kärlek till böcker kommer senare att ge sina frukter.

Och medan han väntar föräldralösaOch det här är bara i två ord beskriver en sammanfattning. Den "sista bågen" av Astafieva mycket detaljer illustrerar alla de fattiga tonåringens liv, inklusive hans studier på fabriksfabrikskurskolan, omsorg för krig och slutligen återvända.

Lämna tillbaka

Efter kriget gick Victor omedelbart till byn till mormor. Han ville verkligen träffa henne, för hon blev den enda och mest inhemska personen på hela landet. Han gick trädgårdarna, Clinging Repia, hans hjärta krympt starkt i bröstet från spänning. Victor snuck upp till badet vid vilket taket redan hade fallit, allt var redan utan ekonomisk uppmärksamhet och såg ett litet fält från ved under köksfönstret. Det sa att någon bor i huset.

Innan han stannade plötsligt. Victor har ont i halsen. Efter att ha samlat i ande, killen tyst, rädd, var bokstavligen på tiptoes i sin hytt och såg sin mormor precis som i gamla dagar, satt på bänken nära fönstret och gick tråden i bollen.

Minuter av glömska

Huvudpersonen om mig själv var att under hela tiden flög stormen över hela världen, var miljontals mänskliga öde förvirrade, det var en dödlig kamp mot den hatade fascismen, nya stater bildades, och sedan allt som alltid, som om tiden var frysta. Samma gardin sikt i Krapinka, ett snyggt träväggskåp, gjutningar med en spis, etc. Al luktade inte längre av den vanliga koen, kokta potatis och surkål.

Farmor Ekaterina Petrovna, efter att ha sett det efterlängtade sonson, var väldigt glad och bad honom att närma sig det närmare kram och korsa. Hennes röst var densamma bra och mjuka, som om barnbarnen inte återvände från kriget och från fiske eller från skogen där han kunde stanna tillsammans med sin farfar.

Långt väntat möte

Soldaterna som återvände från kriget tänkte det, kanske, hans mormor kunde inte veta, men det var inte där. Att se honom, den gamla kvinnan ville stå skarpt, och vi gav inte benen att göra det, och hon började hålla fast vid händerna vid bordet.

Mest äldre mormor. Men hon var väldigt glad att se hennes älskade sonson. Och glädjas av det faktum att slutligen väntade. Hon tittade på honom länge och hans ögon trodde inte. Och då sa han, han bad för honom och dag och natt, och för att möta sitt älskade barnbarn bodde hon. Bara nu, väntar på honom, kan mormor lugnt dö. Hon var redan 86 år gammal, så frågade hon sitt sonson att komma till hennes begravning.

Främre medlem

Det är allt det korta innehållet. Den "sista bågen" Astafieva slutar med det faktum att Victor lämnade för att arbeta till Urals. Hjälten fick ett telegram om hennes mormors död, men han släpptes inte från jobbet, med hänvisning till företagets stadga. Vid den tiden släpptes de bara på faderns eller moderens begravning. Förvaltning och vet inte ville att mormor ersatte honom båda föräldrarna. Så gick inte Viktor Petrovich på begravningen, om vilken då hela sitt liv talade mycket. Han trodde att om det hände nu, skulle han helt enkelt flydde eller krypa krypade från Urals till Sibirien att bara stänga ögonen. Så hela tiden bodde jag i det, tyst, förtryckande, evig. Men han förstod att hans mormor förlåt honom, som han älskade sitt sonson väldigt mycket.