Pojken och hans farfar bodde i en skogsavspärrning. Det fanns tre kvinnor i avspärrningen: mormor, moster Bekey - farfars dotter och hustru till huvudmannen i avspärrningen, patrullmannen Orozkul, och även hustru till en hjälparbetare Seidakhmat. Tant Bekey är den mest olyckliga i världen, eftersom hon inte har några barn, för detta slår Orozkul henne berusad. Farfar Momun fick smeknamnet den smidiga Momun. Han fick ett sådant smeknamn för sin oföränderliga vänlighet, sin vilja att alltid tjäna. Han visste hur han skulle arbeta. Och hans svärson, Orozkul, reste, även om han var listad som hövding, mest runt gästerna. Momun gick efter boskap, höll en bigård. Hela mitt liv från morgon till kväll på jobbet, och jag har inte lärt mig att tvinga mig själv att respektera.

Pojken mindes varken sin far eller sin mor. Jag har aldrig sett dem. Men han visste: hans far var sjöman i Issyk-Kul, och efter en skilsmässa reste hans mor till en avlägsen stad.

Pojken älskade att bestiga det närliggande berget och titta på Issyk-Kul genom sin farfars kikare. Mot kvällen dök upp på sjön vit ångbåt... Med rör på rad, lång, kraftfull, vacker. Pojken drömde om att bli en fisk, så att bara hans huvud skulle förbli hans eget, på en tunn hals, stor, med utstående öron. Han kommer att segla och säga till sin far, sjömannen: "Hej, pappa, jag är din son." Han kommer förstås att berätta hur han bor med Momun. Den bästa farfar, men inte alls listig, och därför skrattar alla åt honom. Och Orozkul bara skriker!

På kvällarna berättade farfar en saga för sitt barnbarn.

I gamla tider bodde en kirgizisk stam på Enesaiflodens strand. Fiender attackerade stammen och dödade alla. Det var bara pojken och flickan kvar. Men sedan föll barnen i händerna på fiender. Khanen gav dem till Pockmarked Lame Old Woman och beordrade att sätta stopp för kirgiserna. Men när den Pockmarkerade Lame Old Woman redan hade fört dem till Enesai-stranden, kom en marals mamma ut ur skogen och började fråga efter barnen. "Folk dödade mina rådjur," sa hon. – Och mitt juver svämmar över, frågar efter barn! The Pockmarked Lame Old Woman varnade: "Dessa är mäns barn. De kommer att växa upp och döda dina rådjur. När allt kommer omkring är människor inte som djur, de skonar inte varandra heller." Men rådjursmamman tiggde den Pockmärkta Lama Gamla kvinnan och förde sina barn, nu hennes egna, till Issyk-Kul.

Barnen växte upp och gifte sig. Kvinnans förlossning började, hon led. Mannen blev rädd, började ringa rådjursmamman. Och så hördes en iriserande ringning på långt håll. Den behornade hjortmodern hade en babyvagga på sina horn - beshik. Och på beshikens båge ringde en silverklocka. Och genast föddes en kvinna. De döpte sin förstfödda för att hedra rådjurens mamma - Bugubai. Från honom kom klanen Bugu.

Sedan dog en rik man och hans barn bestämde sig för att installera rådjurshorn på graven. Sedan dess har det inte funnits nåd för maraler i Issyk-Kul-skogarna. Och det fanns inga rådjur. Bergen var tomma. Och när den behornade hjorten gick, sa hon att hon aldrig skulle återvända.

Hösten har kommit igen i fjällen. Tillsammans med sommaren lämnade Orozkul tiden för att besöka herdarna och herdarna - det var dags att betala för offren. Tillsammans med Momun släpade de två tallstockar genom bergen, och det var därför Orozkul var arg på hela världen. Han skulle behöva slå sig ner i staden, de vet hur man respekterar en person. Kultiverade människor ... Och för det faktum att de fick en gåva, då finns det ingen anledning att bära stockarna. Men statsgården får besök av polisen, inspektionen – ja, hur ska de fråga varifrån skogen är och var. Vid denna tanke kokade ilska mot allt och alla upp i Orozkul. Jag ville slå min fru, men huset var långt borta. Då såg denne farfar maralerna och kom nästan till tårar, som om han hade träffat sina bröder.

Och när det var mycket nära avspärrningen, grälade de till slut med den gamle mannen: han frågade hela tiden efter sitt barnbarn och tog honom ut från skolan för en promenad. Det kom till den punkten att han kastade de fastnade stockarna i ån och red iväg efter pojken. Det hjälpte inte ens att Orozkul slog honom i huvudet ett par gånger – han slog sig loss, spottade blod och gick.

När farfadern och pojken kom tillbaka fick de veta att Orozkul hade slagit sin fru och sparkat ut ur huset, och han sa att han sparkade sin farfar. Bekey tjöt, förbannade sin far, och mormodern kliade över att hon var tvungen att underkasta sig Orozkul, be honom om förlåtelse, vart skulle man annars gå i ålderdom? Farfar är i hans händer...

Pojken ville berätta för sin farfar vad han såg maraler i skogen - de kom tillbaka ändå! – men farfar var inte med på det. Och så gick pojken åter in i sin föreställningsvärld och började tigga sin mor-hjort att ge Orozkul och Bekey en vagga på hornen.

Under tiden kom folk till avspärrningen bakom skogen. Och medan de drog ut stocken och gjorde andra saker, malde farfar Momun efter Orozkul, som en lojal hund. Besökarna såg också maraler - uppenbarligen var djuren inte skrämda, från reservatet.

På kvällen såg pojken en kittel koka på en eld på gården, från vilken det utgick en köttsprit. Farfadern stod vid elden och var berusad – pojken hade aldrig sett honom så. En berusad Orozkul och en av nykomlingarna satt på huk vid ladan och delade på en enorm hög med färskt kött. Och under skjulets vägg såg pojken huvudet på en hornhjort. Han ville springa, men hans ben lydde inte - han stod och tittade på det vanställda huvudet på den som hade varit Hjortmamma i går.

Snart satte de sig alla vid bordet. Pojken var sjuk hela tiden. Han hörde berusade människor hacka, gnaga, nosa, sluka köttet från mamman rådjur. Och så berättade Saydakhmat hur han tvingade sin farfar att skjuta rådjuren: han skrämde att Orozkul annars skulle driva ut honom.

Och pojken bestämde sig för att han skulle bli en fisk och aldrig återvända till bergen. Han gick ner till floden. Och klev rakt ner i vattnet...

Chingiz Torekulovich Aitmatov

Vit ångbåt

Vit ångbåt
Chingiz Torekulovich Aitmatov

Handlingen utspelar sig i en avlägsen skogsspärr, högt uppe i bergen, långt från bebodda platser. En sjuårig pojke, barnbarn till gamla Momun, lever ensam bland vuxna, utan vänner, utan mamma och pappa; han är "övergiven". Bara hans farfar Momun älskar och tycker synd om honom - snäll, men viljesvag, viljesvag. Men en fyllare, en kämpe och en despot i hela byn Orozkul hatar och föraktar en försvarslös unge. Han hånar både sin farfar och sin fru...

Chingiz Aitmatov

Vit ångbåt

Han hade två sagor. En av hans egna, som ingen visste om. Ännu en som min farfar berättade. Då fanns inte en enda kvar. Det här är vad vi pratar om.

Det året var han sju år gammal, han var i åttonde. Först köptes en portfölj. Svart portfölj i konstläder med glänsande metallsnäppstängning som glider in under hängslen. Med lappficka för småsaker. Med ett ord, en extraordinär skolväska. Det var kanske så det hela började.

Farfar köpte den i en besöksbutik. Karavanen, som körde runt med gods från pastoralisterna i bergen, föll ibland in för att se dem vid skogsavspärrningen, i San-Tash pad '.

Härifrån, från avspärrningen, längs ravinerna och sluttningarna, steg en reserverad fjällskog upp till de övre delarna. Det finns bara tre familjer i avspärrningen. Men ändå, då och då, kom butiken för att besöka skogsbrukarna.

Den enda pojken på alla tre gårdarna, han var alltid den första som lade märke till butiken.

- Rider! Han skrek och sprang till dörrarna och fönstren. – Butiksbilen går!

Hjulvägen tog sig hit från Issyk-Kuls kust, hela tiden längs ravinen, längs flodstranden, hela tiden över stenar och gupp. Det var inte särskilt lätt att köra på en sådan väg. När hon nådde Karaulnaya Gora klättrade hon från botten av ravinen till sluttningen och gick därifrån en lång stund ner längs den branta och kala sluttningen till skogsbrukarnas gårdar. Vaktberget ligger väldigt nära - på sommaren sprang pojken nästan varje dag dit för att titta på sjön med en kikare. Och där, på vägen, är allt alltid synligt med en blick - både till fots och till häst, och, naturligtvis, en bil.

Den gången - och detta hände under en varm sommar - simmade pojken i sin damm och härifrån såg han bilen bli dammig i sluttningen. Dammen låg på kanten av en flodstrand, på småsten. Det byggdes av min farfar av stenar. Om inte den här dammen, vem vet, kanske pojken hade varit död länge. Och, som mormodern sa, floden skulle ha tvättat hans ben för länge sedan och fört dem direkt till Issyk-Kul, och fiskar och alla slags vattenvarelser skulle titta på dem där. Och ingen skulle leta efter honom och döda honom - för att det inte finns något att komma ner i vattnet och för att det inte skadar vem som behöver honom. Hittills har detta inte hänt. Och om det hände, vem vet, kanske mormodern verkligen inte hade bråttom att rädda. Han skulle också vara hennes familj, annars, säger hon, en främling. Och en främling är alltid en främling, oavsett hur mycket du matar honom, hur mycket du än följer honom. En främling ... Tänk om han inte vill vara en främling? Och varför egentligen ska han betraktas som en främling? Kanske inte han, men mormodern själv är en främling?

Men mer om detta senare, och om farfars mor också senare ...

Så då såg han en husvagn, den gick nerför berget, och bakom den längs vägen virvlade dammet bakom den. Och så han var glad, han visste säkert att en portfölj skulle köpas åt honom. Han hoppade omedelbart upp ur vattnet, drog snabbt på sig byxorna över sina magra lår och, fortfarande våt, blev blå – vattnet i floden är kallt – sprang längs stigen till gården för att vara den första att meddela ankomsten av husvagnen. Pojken sprang snabbt, hoppade över buskarna och sprang runt stenblocken, om han inte kunde hoppa dem, dröjde han inte en sekund någonstans - varken nära högt gräs eller nära stenar, fastän han visste att de inte var kl. allt enkelt. De kunde bli förolämpade och till och med ersätta sina ben. ”Butiksbilen har anlänt. Jag kommer senare, "slängde han till" Liggande kamel "när han gick. Det här är vad han kallade den röda, puckelryggiga graniten som sjönk ner i marken upp till hans bröst. Vanligtvis gick inte pojken förbi utan att klappa sin "Kamel" på puckeln. Han klappade honom på ett affärsmässigt sätt, som farfar till hans bobtailvalack - så, slentrianmässigt, slentrianmässigt: du, säger de, vänta, och jag kommer att vara frånvarande här i affärer. Han hade ett stenblock som hette "Sadel" - halvt vit, halvt svart, fläckigt sten med sadel, där man kunde sitta på en häst. Det fanns också en sten "Wolf" - mycket lik en varg, brun, med grått hår, med en kraftfull nacke och en tung panna. Han kröp fram till honom och siktade. Men den mest älskade stenen är "Tank", ett oförstörbart block nära floden på en urtvättad bank. Så vänta, "Tank" kommer att rusa från stranden och gå, och floden kommer att gurgla, koka med vita brytare. Tankar går på bio på det här sättet: från stranden till vattnet - och gick ... Pojken såg sällan filmer och kom därför ihåg vad han såg. Farfadern tog ibland med sitt barnbarn på bio på statsgårdens stamtavlagård i grannområdet bakom berget. Det var därför "Tank" dök upp på stranden, alltid redo att rusa över floden. Det fanns också andra - "skadliga" eller "bra" stenar, och till och med "slug" och "dum".

Bland växterna finns också "älskade", "modig", "rädd", "ond" och alla möjliga andra. En taggig ligist är till exempel huvudfienden. Pojken hackade honom dussintals gånger om dagen. Men slutet på detta krig var inte i sikte - ligisten växte och förökade sig. Men åkerbinde, även om det också är ogräs, är de smartaste och roligaste blommorna. De hälsas bäst av solen på morgonen. Andra örter förstår ingenting - den morgonen, den kvällen, bryr de sig inte. Och bindweed, bara värma strålarna, öppna ögonen, skratta. Först, ett öga, sedan det andra, och sedan en efter en blommar alla virvlar av blommor på bindweet. Vitt, ljusblått, lila, annorlunda ... Och om du sitter bredvid dem helt tyst verkar det som att de, när de vaknar, viskar ohörbart om något. Myror - och de vet det. På morgonen springer de genom bindweet, kisar i solen och lyssnar på vad blommorna pratar om sinsemellan. Kanske berättas drömmar?

Under dagen, vanligtvis vid middagstid, gillade pojken att klättra upp i snår av stjälkade shiraljins. Shiraljins är höga, det finns inga blommor på dem, men doftande, de växer på öar, samlas i en hög och låter inte andra örter komma nära. Shiraljinerna är lojala vänner. Speciellt om det är någon form av förolämpning och du vill gråta så att ingen ser, är det bäst att gömma sig i shiraljins. De luktar tallskog i kanten. Varmt och tyst i shiraljins. Och viktigast av allt, de skymmer inte himlen. Du måste ligga på rygg och titta mot himlen. Till en början, genom tårar, urskiljs nästan ingenting. Och då kommer molnen och kommer att utgöra allt som du föreställer dig ovan. Molnen vet att du inte är särskilt bra, att du vill åka någonstans eller flyga iväg så att ingen hittar dig och att alla sedan suckar och flämtar – pojken försvinner säger de, var ska vi hitta honom nu?..Och så att detta inte hände så att du inte försvann någonstans, så att du låg stilla och beundrade molnen, molnen förvandlas till vad du vill. Samma moln gör alla möjliga saker. Du behöver bara kunna ta reda på vad molnen representerar.

Och i shiraljinerna är det tyst, och de skymmer inte himlen. Så här är de, Shiraljins, som luktar heta tallar ...

Och han visste också olika skillnader om örter. Han behandlade det silvriga fjädergräset som växte på översvämningsängen med nedlåtenhet. De är konstigheter - fjädergräs! Blåsiga huvuden. Deras mjuka, silkeslena paniklar kan inte leva utan vind. De bara väntar – vart det än blåser, där lutar de sig. Och alla bugar som en, hela ängen, som på kommando. Och om det börjar regna eller ett åskväder börjar, vet de inte vart fjädergräset ska hålla sig till. De rusar, faller, myser till marken. Om det fanns ben skulle de antagligen springa iväg vart deras ögon än ser... Men de låtsas vara det. Åskvädret kommer att avta, och återigen oseriösa fjädrar i vinden - vart vinden går, där också ...

Ensam, utan vänner, levde pojken i kretsen av de enkla sakerna som omgav honom, och om inte butiken kunde få honom att glömma allt och springa handlöst mot henne. Vad kan jag säga, butiken är inte stenar eller örter. Vad finns inte där, i butiken!

När pojken kom fram till huset närmade sig husvagnen redan gården, bakom husen. Husen på avspärrningen vände mot ån, gården övergick i en svag sluttning rakt mot stranden, och på andra sidan ån, omedelbart från den urtvättade ravinen, reste sig skogen brant uppför bergen, så att det var bara en ingång till avspärrningen - bakom husen. Hade inte pojken kommit fram i tid hade ingen vetat att husvagnen redan var här.

Det fanns inga män vid den tiden, alla hade gått på morgonen. Kvinnorna gjorde hushållssysslor. Men så ropade han gällt och sprang till de öppna dörrarna:

- Har anlänt! Butiksbilen har anlänt!

Kvinnorna var oroade. Vi skyndade oss att leta efter de gömda pengarna. Och de hoppade ut och körde om varandra. Mormor - och hon berömde honom:

– Här har vi vad storögda!

Pojken kände sig smickrad, som om han själv hade tagit med sig butiken. Han var glad att han kom med dem denna nyhet, eftersom han rusade med dem in på bakgården, eftersom han tuffade med dem kl. öppen dörr skåpbil. Men här glömde kvinnorna genast bort honom. De hade inte tid för honom. Varorna är olika - ögonen sprang upp. Det fanns bara tre kvinnor: en mormor, moster Bekey - hans mors syster, hustru till den viktigaste mannen i avspärrningen, patrullmannen Orozkul - och hustru till en hjälparbetare Seidakhmat - unga Guldzhamal med sin flicka i famnen . Bara tre kvinnor. Men de bråkade så mycket, sorterade och rörde om varorna så att butiksbiträdet fick kräva att de höll sig i kön och inte tjattrade på en gång.

Men hans ord hade liten effekt på kvinnor. Först tog de tag i allt, sedan började de välja och sedan lämna tillbaka det de tagit bort. De sköt upp, försökte, bråkade, tvivlade, frågade dussintals gånger om samma sak. En sak gillade de inte, den andra var dyr, den tredje hade fel färg ... Pojken stod åt sidan. Han blev uttråkad. Förväntningen på något extraordinärt försvann, glädjen som han upplevde när han såg en bilaffär på berget försvann. Butiken förvandlades plötsligt till en vanlig bil, fylld med en massa olika skräp.

Säljaren rynkade pannan: det var inte uppenbart att dessa kvinnor skulle köpa något. Varför gick han hit, så långt, över bergen?

Och så blev det. Kvinnorna började dra sig tillbaka, deras iver var dämpad, de verkade till och med vara trötta. Av någon anledning började de komma med ursäkter - antingen till varandra eller till säljaren. Mormor var den första som klagade på att det inte fanns pengar. Och om du inte har pengar i händerna tar du inte varorna. Faster Bekey vågade inte göra något större köp utan sin man. Moster Bekey är den olyckligaste bland alla kvinnor i världen, eftersom hon inte har några barn, för detta slår Orozkul henne berusad, det är därför farfar lider, eftersom moster Bekey är hans farfars dotter. Moster Bekey tog en liten sak och två flaskor vodka. Och förgäves och förgäves - detsamma kommer att bli värre. Mormodern kunde inte motstå.

- Varför kallar du problem på ditt eget huvud? Hon väste för att säljaren inte skulle höra henne.

"Jag känner mig själv," sa faster Bekey kort.

"Vilken dåre", viskade mormodern ännu tystare, men förtjusande. Om det inte vore för säljaren så skulle hon skälla ut moster Bekey just nu. Wow, de svär! ..

Unge Guljamal hjälpte till. Hon började förklara för säljaren att hennes Seidakhmat snart skulle till staden, pengarna skulle behövas i staden, så hon kunde inte punga ut.

Så de knackade på i närheten av butiken, köpte varor "för en slant", som säljaren sa, och gick hem. Tja, är det här handeln? Efter att ha spottat efter kvinnorna som hade lämnat började säljaren att samla ihop de trasiga varorna för att sätta sig bakom ratten och köra iväg. Sedan lade han märke till pojken.

- Vad är du, storörad? - han frågade. Pojken hade utstående öron, en smal hals och ett stort, runt huvud. - Vill du köpa? Så skynda dig, annars stänger jag den. Har du pengar?

Säljaren frågade så, bara för att det inte fanns något att göra, men pojken svarade respektfullt:

- Nej, farbror, inga pengar, - och skakade på huvudet.

"Och det tror jag att det finns," drog säljaren med skenbar misstro. "Ni är alla rika här, låtsas bara vara fattiga. Har du pengar på fickan?

"Nej, farbror," svarade pojken, fortfarande uppriktigt och allvarligt, och tog fram sin trasiga ficka. (Den andra fickan syddes tätt.)

- Så dina pengar höll på att vakna. Titta vart du sprang. Du kommer att hitta det.

De var tysta.

- Vems blir du? – började säljaren fråga igen. - Gubben Momun, eller vad?

Pojken nickade tillbaka.

- Är du ett barnbarn?

- Ja. Pojken nickade igen.

"Var är din mamma?"

Pojken sa ingenting. Han ville inte prata om det.

"Hon ger inga nyheter om sig själv alls, din mamma. Du vet inte själv, eller vad?

- Jag vet inte.

- Och pappan? Vet inte du också?

Vit ångbåt

Pojken och hans farfar bodde i en skogsavspärrning. Det fanns tre kvinnor i avspärrningen: mormor, moster Bekey - farfars dotter och hustru till huvudmannen i avspärrningen, patrullmannen Orozkul, och även hustru till en hjälparbetare Seidakhmat. Tant Bekey är den mest olyckliga i världen, eftersom hon inte har några barn, för detta slår Orozkul henne berusad. Farfar Momun fick smeknamnet den smidiga Momun. Han fick ett sådant smeknamn för sin oföränderliga vänlighet, sin vilja att alltid tjäna. Han visste hur han skulle arbeta. Och hans svärson, Orozkul, reste, även om han var listad som hövding, mest runt gästerna. Momun gick efter boskap, höll en bigård. Hela mitt liv från morgon till kväll på jobbet, och jag har inte lärt mig att tvinga mig själv att respektera.

Pojken mindes varken sin far eller sin mor. Jag har aldrig sett dem. Men han visste: hans far var sjöman i Issyk-Kul, och efter en skilsmässa reste hans mor till en avlägsen stad.

Pojken älskade att bestiga det närliggande berget och titta på Issyk-Kul genom sin farfars kikare. Mot kvällen dök en vit ångbåt upp på sjön. Med rör på rad, lång, kraftfull, vacker. Pojken drömde om att bli en fisk, så att bara hans huvud skulle förbli hans eget, på en tunn hals, stor, med utstående öron. Han kommer att segla och säga till sin far, sjömannen: "Hej, pappa, jag är din son." Han kommer förstås att berätta hur han bor med Momun. Den bästa farfar, men inte alls listig, och därför skrattar alla åt honom. Och Orozkul bara skriker!

På kvällarna berättade farfar en saga för sitt barnbarn. ***

I gamla tider bodde en kirgizisk stam på Enesaiflodens strand. Fiender attackerade stammen och dödade alla. Det var bara pojken och flickan kvar. Men sedan föll barnen i händerna på fiender. Khanen gav dem till Pockmarked Lame Old Woman och beordrade att sätta stopp för kirgiserna. Men när den Pockmarkerade Lame Old Woman redan hade fört dem till Enesai-stranden, kom en marals mamma ut ur skogen och började fråga efter barnen. "Folk dödade mina rådjur," sa hon. – Och mitt juver svämmar över, frågar efter barn! The Pockmarked Lame Old Woman varnade: "Dessa är mäns barn. De kommer att växa upp och döda dina rådjur. När allt kommer omkring är människor inte som djur, de skonar inte varandra heller." Men rådjursmamman tiggde den Pockmärkta Lama Gamla kvinnan och förde sina barn, nu hennes egna, till Issyk-Kul.

Barnen växte upp och gifte sig. Kvinnans förlossning började, hon led. Mannen blev rädd, började ringa rådjursmamman. Och så hördes en iriserande ringning på långt håll. Den behornade hjortmodern hade en babyvagga på sina horn - beshik. Och på beshikens båge ringde en silverklocka. Och genast föddes en kvinna. De döpte sin förstfödda för att hedra rådjurens mamma - Bugubai. Från honom kom klanen Bugu.

Sedan dog en rik man och hans barn bestämde sig för att installera rådjurshorn på graven. Sedan dess har det inte funnits nåd för maraler i Issyk-Kul-skogarna. Och det fanns inga rådjur. Bergen var tomma. Och när den behornade hjorten gick, sa hon att hon aldrig skulle återvända. ***

Hösten har kommit igen i fjällen. Tillsammans med sommaren lämnade Orozkul tiden för att besöka herdarna och herdarna - det var dags att betala för offren. Tillsammans med Momun släpade de två tallstockar genom bergen, och det var därför Orozkul var arg på hela världen. Han skulle behöva slå sig ner i staden, de vet hur man respekterar en person. Kultiverade människor ... Och för det faktum att de fick en gåva, då finns det ingen anledning att bära stockarna. Men statsgården får besök av polisen, inspektionen – ja, hur ska de fråga varifrån skogen är och var. Vid denna tanke kokade ilska mot allt och alla upp i Orozkul. Jag ville slå min fru, men huset var långt borta. Då såg denne farfar maralerna och kom nästan till tårar, som om han hade träffat sina bröder.

Och när det var mycket nära avspärrningen, grälade de till slut med den gamle mannen: han frågade hela tiden efter sitt barnbarn och tog honom ut från skolan för en promenad. Det kom till den punkten att han kastade de fastnade stockarna i ån och red iväg efter pojken. Det hjälpte inte ens att Orozkul slog honom i huvudet ett par gånger – han slog sig loss, spottade blod och gick.

När farfadern och pojken kom tillbaka fick de veta att Orozkul hade slagit sin fru och sparkat ut ur huset, och han sa att han sparkade sin farfar. Bekey tjöt, förbannade sin far, och mormodern kliade över att hon var tvungen att underkasta sig Orozkul, be honom om förlåtelse, vart skulle man annars gå i ålderdom? Farfar är i hans händer...

Pojken ville berätta för sin farfar vad han såg maraler i skogen - de kom tillbaka ändå! – men farfar var inte med på det. Och så gick pojken åter in i sin föreställningsvärld och började tigga sin mor-hjort att ge Orozkul och Bekey en vagga på hornen.

Under tiden kom folk till avspärrningen bakom skogen. Och medan de drog ut stocken och gjorde andra saker, malde farfar Momun efter Orozkul, som en lojal hund. Besökarna såg också maraler - uppenbarligen var djuren inte skrämda, från reservatet.

På kvällen såg pojken en kittel koka på en eld på gården, från vilken det utgick en köttsprit. Farfadern stod vid elden och var berusad – pojken hade aldrig sett honom så. En berusad Orozkul och en av nykomlingarna satt på huk vid ladan och delade på en enorm hög med färskt kött. Och under skjulets vägg såg pojken huvudet på en hornhjort. Han ville springa, men hans ben lydde inte - han stod och tittade på det vanställda huvudet på den som hade varit Hjortmamma i går.

Snart satte de sig alla vid bordet. Pojken var sjuk hela tiden. Han hörde berusade människor hacka, gnaga, nosa, sluka köttet från mamman rådjur. Och så berättade Saydakhmat hur han tvingade sin farfar att skjuta rådjuren: han skrämde att Orozkul annars skulle driva ut honom. Och pojken bestämde sig för att han skulle bli en fisk och aldrig återvända till bergen. Han gick ner till floden. Och klev rakt ner i vattnet...

Aktuell sida: 1 (totalt av boken har 8 sidor) [tillgänglig passage för läsning: 2 sidor]

Chingiz Aitmatov
Vit ångbåt

1

Han hade två sagor. En av hans egna, som ingen visste om. Ännu en som min farfar berättade. Då fanns inte en enda kvar. Det här är vad vi pratar om.

Det året var han sju år gammal, han var i åttonde. Först köptes en portfölj. Svart portfölj i konstläder med glänsande metallsnäppstängning som glider in under hängslen. Med lappficka för småsaker. Med ett ord, en extraordinär skolväska. Det var kanske så det hela började.

Farfar köpte den i en besöksbutik. Karavanen, som körde runt med gods från pastoralisterna i bergen, föll ibland in för att se dem vid skogsavspärrningen, i San-Tash pad '.

Härifrån, från avspärrningen, längs ravinerna och sluttningarna, steg en reserverad fjällskog upp till de övre delarna. Det finns bara tre familjer i avspärrningen. Men ändå, då och då, kom butiken för att besöka skogsbrukarna.

Den enda pojken på alla tre gårdarna, han var alltid den första som lade märke till butiken.

- Rider! Han skrek och sprang till dörrarna och fönstren. – Butiksbilen går!

Hjulvägen tog sig hit från Issyk-Kuls kust, hela tiden längs ravinen, längs flodstranden, hela tiden över stenar och gupp. Det var inte särskilt lätt att köra på en sådan väg. När hon nådde Karaulnaya Gora klättrade hon från botten av ravinen till sluttningen och gick därifrån en lång stund ner längs den branta och kala sluttningen till skogsbrukarnas gårdar. Vaktberget ligger väldigt nära - på sommaren sprang pojken nästan varje dag dit för att titta på sjön med en kikare. Och där, på vägen, är allt alltid synligt med en blick - både till fots och till häst, och, naturligtvis, en bil.

Den gången - och detta hände under en varm sommar - simmade pojken i sin damm och härifrån såg han bilen bli dammig i sluttningen. Dammen låg på kanten av en flodstrand, på småsten. Det byggdes av min farfar av stenar. Om inte den här dammen, vem vet, kanske pojken hade varit död länge. Och, som mormodern sa, floden skulle ha tvättat hans ben för länge sedan och fört dem direkt till Issyk-Kul, och fiskar och alla slags vattenvarelser skulle titta på dem där. Och ingen skulle leta efter honom och döda honom - för att det inte finns något att komma ner i vattnet och för att det inte skadar vem som behöver honom. Hittills har detta inte hänt. Och om det hände, vem vet, kanske mormodern verkligen inte hade bråttom att rädda. Han skulle också vara hennes familj, annars, säger hon, en främling. Och en främling är alltid en främling, oavsett hur mycket du matar honom, hur mycket du än följer honom. En främling ... Tänk om han inte vill vara en främling? Och varför egentligen ska han betraktas som en främling? Kanske inte han, men mormodern själv är en främling?

Men mer om detta senare, och om farfars mor också senare ...

Så då såg han en husvagn, den gick nerför berget, och bakom den längs vägen virvlade dammet bakom den. Och så han var glad, han visste säkert att en portfölj skulle köpas åt honom. Han hoppade omedelbart upp ur vattnet, drog snabbt på sig byxorna över sina magra lår och, fortfarande våt, blev blå – vattnet i floden är kallt – sprang längs stigen till gården för att vara den första att meddela ankomsten av husvagnen. Pojken sprang snabbt, hoppade över buskarna och sprang runt stenblocken, om han inte kunde hoppa dem, dröjde han inte en sekund någonstans - varken nära högt gräs eller nära stenar, fastän han visste att de inte var kl. allt enkelt. De kunde bli förolämpade och till och med ersätta sina ben. ”Butiksbilen har anlänt. Jag kommer senare, "slängde han till" Liggande kamel "när han gick. Det här är vad han kallade den röda, puckelryggiga graniten som sjönk ner i marken upp till hans bröst. Vanligtvis gick inte pojken förbi utan att klappa sin "Kamel" på puckeln. Han klappade honom på ett affärsmässigt sätt, som farfar till hans bobtailvalack - så, slentrianmässigt, slentrianmässigt: du, säger de, vänta, och jag kommer att vara frånvarande här i affärer. Han hade ett stenblock som hette "Sadel" - halvt vit, halvt svart, fläckigt sten med sadel, där man kunde sitta på en häst. Det fanns också en sten "Wolf" - mycket lik en varg, brun, med grått hår, med en kraftfull nacke och en tung panna. Han kröp fram till honom och siktade. Men den mest älskade stenen är "Tank", ett oförstörbart block nära floden på en urtvättad bank. Så vänta, "Tank" kommer att rusa från stranden och gå, och floden kommer att gurgla, koka med vita brytare. Tankar går på bio på det här sättet: från stranden till vattnet - och gick ... Pojken såg sällan filmer och kom därför ihåg vad han såg. Farfadern tog ibland med sitt barnbarn på bio på statsgårdens stamtavlagård i grannområdet bakom berget. Det var därför "Tank" dök upp på stranden, alltid redo att rusa över floden. Det fanns också andra - "skadliga" eller "bra" stenar, och till och med "slug" och "dum".

Bland växterna finns också "älskade", "modig", "rädd", "ond" och alla möjliga andra. En taggig ligist är till exempel huvudfienden. Pojken hackade honom dussintals gånger om dagen. Men slutet på detta krig var inte i sikte - ligisten växte och förökade sig. Men åkerbinde, även om det också är ogräs, är de smartaste och roligaste blommorna. De hälsas bäst av solen på morgonen. Andra örter förstår ingenting - den morgonen, den kvällen, bryr de sig inte. Och bindweed, bara värma strålarna, öppna ögonen, skratta. Först, ett öga, sedan det andra, och sedan en efter en blommar alla virvlar av blommor på bindweet. Vitt, ljusblått, lila, annorlunda ... Och om du sitter bredvid dem helt tyst verkar det som att de, när de vaknar, viskar ohörbart om något. Myror - och de vet det. På morgonen springer de genom bindweet, kisar i solen och lyssnar på vad blommorna pratar om sinsemellan. Kanske berättas drömmar?

Under dagen, vanligtvis vid middagstid, gillade pojken att klättra upp i snår av stjälkade shiraljins. Shiraljins är höga, det finns inga blommor på dem, men doftande, de växer på öar, samlas i en hög och låter inte andra örter komma nära. Shiraljinerna är lojala vänner. Speciellt om det är någon form av förolämpning och du vill gråta så att ingen ser, är det bäst att gömma sig i shiraljins. De luktar tallskog i kanten. Varmt och tyst i shiraljins. Och viktigast av allt, de skymmer inte himlen. Du måste ligga på rygg och titta mot himlen. Till en början, genom tårar, urskiljs nästan ingenting. Och då kommer molnen och kommer att utgöra allt som du föreställer dig ovan. Molnen vet att du inte är särskilt bra, att du vill åka någonstans eller flyga iväg så att ingen hittar dig och att alla sedan suckar och flämtar – pojken försvinner säger de, var ska vi hitta honom nu?..Och så att detta inte hände så att du inte försvann någonstans, så att du låg stilla och beundrade molnen, molnen förvandlas till vad du vill. Samma moln gör alla möjliga saker. Du behöver bara kunna ta reda på vad molnen representerar.

Och i shiraljinerna är det tyst, och de skymmer inte himlen. Så här är de, Shiraljins, som luktar heta tallar ...

Och han visste också olika skillnader om örter. Han behandlade det silvriga fjädergräset som växte på översvämningsängen med nedlåtenhet. De är konstigheter - fjädergräs! Blåsiga huvuden. Deras mjuka, silkeslena paniklar kan inte leva utan vind. De bara väntar – vart det än blåser, där lutar de sig. Och alla bugar som en, hela ängen, som på kommando. Och om det börjar regna eller ett åskväder börjar, vet de inte vart fjädergräset ska hålla sig till. De rusar, faller, myser till marken. Om det fanns ben skulle de antagligen springa iväg vart deras ögon än ser... Men de låtsas vara det. Åskvädret kommer att avta, och återigen oseriösa fjädrar i vinden - vart vinden går, där också ...

Ensam, utan vänner, levde pojken i kretsen av de enkla sakerna som omgav honom, och om inte butiken kunde få honom att glömma allt och springa handlöst mot henne. Vad kan jag säga, butiken är inte stenar eller örter. Vad finns inte där, i butiken!

När pojken kom fram till huset närmade sig husvagnen redan gården, bakom husen. Husen på avspärrningen vände mot ån, gården övergick i en svag sluttning rakt mot stranden, och på andra sidan ån, omedelbart från den urtvättade ravinen, reste sig skogen brant uppför bergen, så att det var bara en ingång till avspärrningen - bakom husen. Hade inte pojken kommit fram i tid hade ingen vetat att husvagnen redan var här.

Det fanns inga män vid den tiden, alla hade gått på morgonen. Kvinnorna gjorde hushållssysslor. Men så ropade han gällt och sprang till de öppna dörrarna:

- Har anlänt! Butiksbilen har anlänt!

Kvinnorna var oroade. Vi skyndade oss att leta efter de gömda pengarna. Och de hoppade ut och körde om varandra. Mormor - och hon berömde honom:

– Här har vi vad storögda!

Pojken kände sig smickrad, som om han själv hade tagit med sig butiken. Han var glad över att kunna ge dem nyheterna, eftersom han rusade med dem in på bakgården, eftersom han trängde med dem vid den öppna dörren till skåpbilen. Men här glömde kvinnorna genast bort honom. De hade inte tid för honom. Varorna är olika - ögonen sprang upp. Det fanns bara tre kvinnor: en mormor, moster Bekey - hans mors syster, hustru till den viktigaste mannen i avspärrningen, patrullmannen Orozkul - och hustru till en hjälparbetare Seidakhmat - unga Guldzhamal med sin flicka i famnen . Bara tre kvinnor. Men de bråkade så mycket, sorterade och rörde om varorna så att butiksbiträdet fick kräva att de höll sig i kön och inte tjattrade på en gång.

Men hans ord hade liten effekt på kvinnor. Först tog de tag i allt, sedan började de välja och sedan lämna tillbaka det de tagit bort. De sköt upp, försökte, bråkade, tvivlade, frågade dussintals gånger om samma sak. En sak gillade de inte, den andra var dyr, den tredje hade fel färg ... Pojken stod åt sidan. Han blev uttråkad. Förväntningen på något extraordinärt försvann, glädjen som han upplevde när han såg en bilaffär på berget försvann. Butiken förvandlades plötsligt till en vanlig bil, fylld med en massa olika skräp.

Säljaren rynkade pannan: det var inte uppenbart att dessa kvinnor skulle köpa något. Varför gick han hit, så långt, över bergen?

Och så blev det. Kvinnorna började dra sig tillbaka, deras iver var dämpad, de verkade till och med vara trötta. Av någon anledning började de komma med ursäkter - antingen till varandra eller till säljaren. Mormor var den första som klagade på att det inte fanns pengar. Och om du inte har pengar i händerna tar du inte varorna. Faster Bekey vågade inte göra något större köp utan sin man. Moster Bekey är den olyckligaste bland alla kvinnor i världen, eftersom hon inte har några barn, för detta slår Orozkul henne berusad, det är därför farfar lider, eftersom moster Bekey är hans farfars dotter. Moster Bekey tog en liten sak och två flaskor vodka. Och förgäves och förgäves - detsamma kommer att bli värre. Mormodern kunde inte motstå.

- Varför kallar du problem på ditt eget huvud? Hon väste för att säljaren inte skulle höra henne.

"Jag känner mig själv," sa faster Bekey kort.

"Vilken dåre", viskade mormodern ännu tystare, men förtjusande. Om det inte vore för säljaren så skulle hon skälla ut moster Bekey just nu. Wow, de svär! ..

Unge Guljamal hjälpte till. Hon började förklara för säljaren att hennes Seidakhmat snart skulle till staden, pengarna skulle behövas i staden, så hon kunde inte punga ut.

Så de knackade på i närheten av butiken, köpte varor "för en slant", som säljaren sa, och gick hem. Tja, är det här handeln? Efter att ha spottat efter kvinnorna som hade lämnat började säljaren att samla ihop de trasiga varorna för att sätta sig bakom ratten och köra iväg. Sedan lade han märke till pojken.

- Vad är du, storörad? - han frågade. Pojken hade utstående öron, en smal hals och ett stort, runt huvud. - Vill du köpa? Så skynda dig, annars stänger jag den. Har du pengar?

Säljaren frågade så, bara för att det inte fanns något att göra, men pojken svarade respektfullt:

- Nej, farbror, inga pengar, - och skakade på huvudet.

"Och det tror jag att det finns," drog säljaren med skenbar misstro. "Ni är alla rika här, låtsas bara vara fattiga. Har du pengar på fickan?

"Nej, farbror," svarade pojken, fortfarande uppriktigt och allvarligt, och tog fram sin trasiga ficka. (Den andra fickan syddes tätt.)

- Så dina pengar höll på att vakna. Titta vart du sprang. Du kommer att hitta det.

De var tysta.

- Vems blir du? – började säljaren fråga igen. - Gubben Momun, eller vad?

Pojken nickade tillbaka.

- Är du ett barnbarn?

- Ja. Pojken nickade igen.

"Var är din mamma?"

Pojken sa ingenting. Han ville inte prata om det.

"Hon ger inga nyheter om sig själv alls, din mamma. Du vet inte själv, eller vad?

- Jag vet inte.

- Och pappan? Vet inte du också?

Pojken var tyst.

- Varför vet du, vän, ingenting? – förebråade säljaren honom skämtsamt. - Okej, i så fall. Här har du. – Han tog fram en handfull godis. - Och var frisk.

Pojken var blyg.

- Ta det, ta det. Dröj inte. Det är dags för mig att gå.

Pojken stoppade godisarna i fickan och skulle springa efter bilen för att eskortera butiken till vägen. Han kallade Baltek, en fruktansvärt lat, lurvig hund. Orozkul hotade hela tiden att skjuta honom - varför, säger de, ha en sådan hund. Ja, farfadern bad honom att vänta lite: han borde, säger man, ha en herde, och ta Baltek någonstans och gå. Baltek brydde sig inte om någonting - den välnärda sov, den hungrige sög alltid upp till någon, till sina egna och främlingar urskillningslöst, bara för att kasta något. Det var så han var, hunden Baltek. Men ibland sprang han av tristess efter bilar. Sant, inte långt. Den kommer bara att accelerera, sen plötsligt vänder den och börjar rusa hem. Opålitlig hund. Men ändå är det hundra gånger bättre att springa med hund än utan hund. Vad det än är - det är fortfarande en hund ...

Sakta, för att säljaren inte skulle se, kastade pojken en godis till Baltek. "Titta", varnade han hunden. "Vi springer länge." Baltek tjöt, viftade med svansen - han väntade mer. Men pojken vågade inte slänga i sig en till godis. När allt kommer omkring kan du förolämpa en person, han gav inte en hel handfull för en hund.

Och just då dök farfadern upp. Gubben gick till bigården, men från bigården kan man inte se vad som pågår bakom husen. Och så visade det sig att farfar kom i tid, butiken har inte lämnat ännu. Happening. Annars skulle barnbarnet inte ha en portfölj. Pojken hade tur den dagen.

Gamle Momun, som många kloka människor kallade Agile Momun, var känd av alla i distriktet, och han kände alla. Momun fick ett sådant smeknamn för sin oföränderliga vänlighet mot alla han kände i minsta grad, hans villighet att alltid göra något för vem som helst, att tjäna vem som helst. Och ingen uppskattade dock hans flit, precis som guld inte skulle uppskattas om de plötsligt började dela ut det gratis. Ingen behandlade Momun med den respekt som människor i hans ålder åtnjuter. De behandlade honom lätt. Det hände att han vid det stora minnet av en ädel äldste från Bugu-stammen - och Momun var en Bugu-infödd, han var mycket stolt över detta och aldrig missade minnet av sina stamfränder - blev instruerad att slakta boskap, träffa hedersgäster och hjälpa dem att ta sig av sadeln, servera te och sedan hugga ved, bära vatten. Är det inte lite bråk vid stora minneshögtider, där det är så många gäster från olika håll? Allt som Momun anförtrotts gjorde han snabbt och enkelt, och viktigast av allt, han undvek inte som de andra. Unga kvinnor från ail, som var tvungna att ta emot och mata denna enorma hord av gäster, som såg hur Momun skötte sitt arbete, sa:

- Vad skulle vi göra om det inte vore för Smart Momun!

Och det visade sig att den gamle mannen, som hade anlänt med sitt barnbarn på långt håll, visade sig vara i rollen som en hantlangare-samovarförare. Någon annan i Momuns ställe skulle ha spruckit av förolämpning. Och Momun, åtminstone vad!

Och ingen blev förvånad över att den gamle Quicky Momun serverade gästerna - det är därför han är Quicky Momun hela sitt liv. Det är hans eget fel att han är Quicky Momun. Och om någon av främlingarna uttryckte förvåning varför, de säger, du, en gammal man, gjorde ärenden för kvinnor, försvann de unga killarna i den här byn, svarade Momun: "Den avlidne var min bror. (Han betraktade alla buginiterna som bröder. Men inte mindre var de "bröder" och andra gäster.) Vem skulle arbeta vid hans åminnelse om inte jag? Det är därför vi, Buginiter, är släkt med vår själva stamfader - Horned Mother Deer. Och hon, den underbara rådjursmodern, testamenterade oss vänskap både i livet och i minnet ... "

Det var så han var, Smart Momun!

Både den gamla och den lilla var på "dig" med honom, det gick att spela honom ett spratt - gubben är ofarlig; han kunde inte räknas med - en obesvarad gubbe. Det är inte förgäves, säger de, att människor inte förlåter någon som inte vet hur man tvingar dem att respektera sig själva. Och han kunde inte.

Han visste mycket i livet. Han var snickare, han spelade sadelmakare, han var skirdoprav: när han ännu var yngre satte han sådana stenar på kollektivgården, att det var synd att plocka isär dem på vintern: regnet rann ner från stenen, som av en anka, och snön föll som ett sadeltak. I kriget lade han fabriksmurarna som en arbetararmé i Magnitogorsk, kallade honom en Stakhanovit. Han återvände, högg ner hus vid avspärrningen, var förlovad i skogen. Trots att han var listad som hjälparbetare tog han hand om skogen och Orozkul, hans svärson, besökte för det mesta gästerna. Om inte när myndigheterna dyker upp, då kommer Orozkul själv att visa skogen och ordna jakten, här var han redan mästare. Momun gick efter boskap, och han höll en bigård. Momun levde hela sitt liv från morgon till kväll på jobbet, i problem, men han lärde sig inte att få sig att respektera honom.

Och Momuns utseende var inte alls aksakal. Ingen gravitation, ingen betydelse, ingen allvar. Han var en godmodig person, och vid första anblicken kunde detta otacksamma mänskliga drag skönjas hos honom. Hela tiden lär de ut sådant: "Var inte snäll, var ond! Här är till dig, här är till dig! Var ond, "och han förblir tyvärr oförbätterligt god. Hans ansikte log och skrynkligt, och hans ögon frågade alltid: "Vad vill du? Vill du att jag ska göra något för dig? Så jag är nu, berätta bara vad du behöver."

Näsan är mjuk, anka, som helt utan brosk. Ja, och en liten, kvick gubbe, som en tonåring.

Vilket skägg - och det gick inte. Ett skratt. På en bar haka, två eller tre rödaktiga hårstrån - det är hela skägget.

Oavsett om det är fallet - du ser plötsligt, en värdig gammal man kör längs vägen, och hans skägg är som en kärve, i en rymlig pälsrock med ett brett merlushkaslag, i en dyr hatt, och till och med med en bra häst, och en försilvrad sadel - vad är inte en vis, vad är inte en profet, sådan och bugning är inte skamligt, en sådan ära finns överallt! Och Momun föddes bara en Quick Momun. Hans enda fördel var kanske att han inte var rädd för att tappa sig själv i någons ögon. (Han satte sig fel, sa fel, svarade fel, log fel, fel, fel, fel ...) I denna mening var Momun, utan att själv misstänka det, extremt glad person... Många människor dör inte så mycket av sjukdomar som av den obotliga, eviga passion som äter upp dem - att låtsas vara mer än de är. (Vem vill inte bli känd för att vara smart, värdig, snygg och dessutom formidabel, rättvis, beslutsam?)

Och Momun var inte sådan. Han var en excentriker och behandlades som en excentriker.

Man kunde kraftigt förolämpa Momun: glöm att bjuda in honom till släktrådet för att arrangera någons åminnelse ... Vid det här laget var han djupt kränkt och allvarligt upprörd, men inte för att han blev förbikopplad - han beslutade fortfarande inte någonting vid råden, bara deltog - utan för att fullgörandet av en uråldrig plikt kränktes.

Momun hade sina egna problem och sorger, som han led av, av vilka han grät på natten. Utomstående visste nästan ingenting om detta. Och deras folk visste.

När Momun såg sitt barnbarn nära butiken insåg han direkt att pojken var upprörd över något. Men eftersom säljaren är en besökande vände sig den gamle först till honom. Han hoppade snabbt av sadeln, sträckte ut båda händerna till säljaren på en gång.

- Assalam-aleikum, stor köpman! Han sa hälften på skämt, hälften på allvar. – Har din husvagn kommit bra, går din handel bra? Helt strålande skakade Momun säljarens hand. – Hur mycket vatten har runnit under bron! Välkommen!

Säljaren, som nedlåtande skrattade åt sitt tal och sitt oanständiga utseende - alla samma välkända presenningsstövlar, canvasbyxor sydda av en gammal kvinna, en sjaskig jacka, en filthatt brun av regnet och solen - svarade Momun:

– Husvagnen är hel. Först nu visar det sig - köpmannen kommer till dig, och du från köpmannen går genom skogarna och längs dalarna. Och du straffar dina fruar för att behålla en slant, som en själ före döden. Även om de är överfulla av varor, kommer ingen att punga ut.

"Fråga inte, kära," bad Momun generat om ursäkt. – Om man visste att man skulle komma skulle de inte gå. Och att det inte finns några pengar, så det finns ingen rättegång och det finns ingen rättegång. Låt oss sälja potatis på hösten...

- Berätta för mig! - avbröt säljaren honom. - Jag känner dig, stinkande beys. Sätt dig i bergen, land, hö så mycket du vill. Skogar runt om - du kan inte gå runt på tre dagar. Håller du boskap? Håller du en bigård? Och för att ge en slant - tryck. Köp här en sidenfilt symaskin lämnad ensam ...

"Ärligt talat, det finns inga sådana pengar," försvarade Momun.

– Så jag ska tro. Du är snäll, gubbe, du sparar pengar. Och vart?

– Vid gud, nej, jag svär vid den behornade rådjursmodern!

– Jaha, ta manchestern, du ska sy nya byxor.

- Jag skulle ta det, jag svär vid Horned Mother Deer ...

- Äh, vad är det med dig! - säljaren viftade med handen. - Jag skulle inte ha kommit. Och var är Orozkul?

– På morgonen, verkar det som, jag flyttade till Aksai. Herdar har affärer.

– Han är alltså på besök, – förtydligade säljaren förstående.

Det blev en besvärlig paus.

"Var inte förolämpad, kära," sa Momun upp igen. – Till hösten ska vi, om gud vill, sälja potatis ...

– Det är långt ifrån höst.

– Tja, i så fall, skyll inte på mig. För guds skull, kom in och drick lite te.

– Inte för att jag kom, – vägrade säljaren.

Han började stänga dörren till skåpbilen och sa sedan och tittade på sitt barnbarn, som stod bredvid gubben redan redo och höll hunden i örat för att springa med henne bakom bilen:

- Tja, köp åtminstone en portfölj. Är det dags för pojken att gå till skolan? Hur gammal är han?

Momun nappade genast på denna idé: han skulle köpa åtminstone något av den irriterande bilhandlaren, hans barnbarn behöver verkligen en portfölj, i höst ska han gå i skolan.

"Men det är sant," tjafsade Momun, "jag tänkte inte. Sju, den åttonde redan. Kom hit, - ringde han till sitt barnbarn.

Farfar rotade i sina fickor, tog fram en gömd femma.

Under en lång tid var hon förmodligen med honom, det var redan kakat.

- Varsågod, storörade. – Säljaren blinkade smygt åt pojken och räckte honom en portfölj. - Studera nu. Och om du inte behärskar brevet kommer du att stanna hos din farfar för alltid i bergen.

– Kommer bemästra! Han är smart, sade Momun och räknade hans byte. Sedan tittade han på sitt barnbarn, obekvämt med en helt ny portfölj, kramade honom för sig själv. - Det är bra. Du kommer att gå till skolan till hösten, sa han mjukt. Farfars fasta, tunga handflata täckte mjukt pojkens huvud.

Och han kände en plötslig klämning i halsen och kände akut hur tunt sin farfar var, den välbekanta lukten av hans kläder. Han luktade torrt hö och svett av en hårt arbetande man. Lojal, pålitlig, kära, kanske den enda personen i världen som älskade en pojkes själ, var en så enkel, excentrisk gammal man, som de smarta människorna kallade Smart Momun ... Så vad? Vad det än är, men det är bra att du fortfarande har din egen farfar.

Pojken själv anade inte att hans glädje skulle bli så stor. Tills nu hade han inte tänkt på skolan. Fram till nu såg han bara barn som gick i skolan - där, bortom bergen, i Issyk-Kul-byarna, där han och hans farfar gick till minnet av de ädla Bugin-gamlingarna. Och från det ögonblicket skiljde sig pojken inte med sin portfölj. Med glädje och skryt sprang han genast runt alla invånare i avspärrningen. Först visade jag min mormor - så, säger de, min farfar köpte! - sedan till moster Bekey - även hon blev förtjust i portföljen och berömde pojken själv.

Sällan är moster Bekey på gott humör. Oftare - dyster och irriterad - lägger hon inte märke till sin brorson. Hon har inte tid för honom. Hon har sina problem. Mormor säger: om hon fick barn skulle hon vara en helt annan kvinna. Och Orozkul, hennes man, skulle också vara en annan person. Då skulle Momuns farfar ha varit en annan person, och inte vad han är. Även om han hade två döttrar - faster Bekey och till och med pojkens mor, den yngsta dottern - är det fortfarande dåligt, dåligt, när det inte finns några egna barn; det är ännu värre när barn inte har barn. Det säger farmorn. Förstår henne...

Efter faster Bekey sprang pojken för att visa köpet för unga Guljamal och hennes dotter. Och härifrån gav han sig ut på slåtter till Seidakhmat. Återigen sprang han förbi den röda stenen "Camel", och återigen fanns det ingen tid att klappa honom på puckeln, förbi "Sadeln", förbi "Vargen" och "Tanken", och sedan allt längs kusten, längs stigen , genom havtornsbusken, sedan sprang han längs den långa strängen på ängen till Seidakhmat.

Seidakhmat var här ensam idag. Farfadern hade för länge sedan mejat ner sin tomt, tillsammans med Orozkuls tomt. Och de hade redan tagit med höet - farmor och moster Bekey krattade, Momun satte i det och han hjälpte farfar med att föra höet till vagnen. Vi staplade två högar nära ladugården. Farfar gjorde dem så noggrant att inget regn kommer att falla. Släta som kammade ricks. Varje år alltså. Orozkul klipper inte hö, allt faller på hans svärfar – chefen trots allt. "Om jag vill", säger han, "skickas jag ut dig från jobbet på nolltid." Det här är det för farfar och Seidakhmat. Och så på ett fyllefall. Han kan inte köra iväg sin farfar. Vem ska jobba då? Prova utan din farfar! Det är mycket jobb i skogen, speciellt på hösten. Farfadern säger: ”Skogen är inte en fårflock, den kommer inte att spridas. Men jag kommer att ta hand om honom inte mindre. Eftersom en brand bryter ut eller en översvämning träffar bergen - trädet kommer inte att studsa, det kommer inte att lämna sin plats, det kommer att dö där det står. Men jägmästaren är till för det, så att trädet inte försvinner." Och Orozkul kommer inte att driva bort Seidakhmat, eftersom Seidakhmat är ödmjuk. Han blandar sig inte i någonting, argumenterar inte. Men även om han är en lugn och frisk kille, och lat, så älskar han att sova. Därför spikade han i skogsbruket. Farfadern säger: "De här killarna kör bil på statsgården, plogar på traktorer." Och Seidakhmat växte över sin potatis med quinoa i sin trädgård. Guldzhamal fick sköta trädgården själv med ett barn i famnen.

Och i och med klippningens början, stramade Seidakhmat upp det. I förrgår svor min farfar åt honom. ”I vintras”, säger han, ”tyckte jag inte synd om dig, utan om boskapen. Det var därför han delade på höet. Om du räknar med min gubbes hö igen, säg till mig genast, jag ska klippa åt dig." Den trängde in, på morgonen viftade Seidakhmat med en lie.

Seidakhmat hörde snabba steg bakom sig, vände sig om och torkade sig med skjortärmen.

- Vad gör du? Är mitt namn, eller vad?

- Nej. Jag har en portfölj. Här. Farfar köpte den. Jag ska gå till skolan.

- Var det därför du kom springande? – Seidakhmat skrattade. - Morfar Momun är sådan, - han vände fingret nära tinningen, - och du går dit också! Tja, vilken portfölj? Han klickade på låset, snurrade portföljen i sina händer och lämnade tillbaka den, skakade hånfullt på huvudet. - Vänta, - utbrast han, - vilken skola ska du gå på? Var är din skola?

- Hur till vad? Till bondgården.

- Ska den till Jelesai? – undrade Seidakhmat. – Så där, över berget, cirka fem kilometer, inte mindre.

– Min farfar sa att han skulle ta mig på en häst.

– Varje dag fram och tillbaka? Gubben är konstig ... Det är dags för honom att själv gå till skolan. Han kommer att sitta med dig på skrivbordet, lektionerna är över - och tillbaka! – Seidakhmat rullade av skratt. Han blev väldigt rolig när han föreställde sig Momuns farfar sitta med sitt barnbarn vid skolbänken.

Pojken var tyst, förbryllad.

– Ja, jag är så, för ett skratt! – förklarade Seidakhmat.

Han knackade pojken lätt på näsan, drog visiret på sin farfars mössa över ögonen. Momun bar inte uniformsmössan från skogsavdelningen, han skämdes för den ("Vad är jag, någon chef? Jag kommer inte att byta ut min kirgiziska hatt mot någon annan"). Och på sommaren bar Momun en antediluviansk filthatt, en "tidigare" ak-keps - en vit keps trimmad med shabby svart satin längs fälten, och på vintern - även antediluvian - fårskinn tebetey. Han lät sitt barnbarn bära skogsarbetarens gröna uniformsmössa.

Pojken gillade inte att Seidakhmat tog emot nyheten så hånfullt. Han höjde dystert visiret mot pannan och, när Seidakhmat återigen ville klicka på näsan, ryckte han huvudet bakåt och snäppte:

- Bry dig inte!

- Åh, du, vilken arg! – Seidakhmat flinade. - Bli inte förolämpad. Du har vad du behöver en portfölj! Och klappade honom på axeln. - Varsågod nu. Jag måste fortfarande klippa och klippa...

Efter att ha spottat på hans handflator tog Seidakhmat igen tag i lieen.

Och pojken sprang hem igen längs samma stig och sprang igen förbi samma stenar. Det fanns ännu ingen tid att leka med stenar. Portföljen är en allvarlig sak.

Pojken älskade att prata med sig själv. Men den här gången sa han inte till sig själv - till portföljen: "Du tror inte på honom, min farfar är inte alls så. Han är inte alls listig, och därför skrattar de åt honom. För han är inte alls listig. Han kommer att ta dig och mig till skolan. Vet du inte var skolan är än? Inte så långt. Jag ska visa dig. Vi kommer att titta på det genom en kikare från Karaulnaya Gora. Och jag ska också visa dig min vita ångbåt. Bara först ska vi springa in i ladan. Jag har min kikare gömd där. Jag borde ha tagit hand om kalven, men varje gång springer jag iväg för att titta på den vita ångbåten. Vår kalv är redan stor - när du släpar den kan du inte hålla den - men har tagit för vana att suga mjölk från en ko. Och kon är hans mor, och hon har inget emot mjölk. Förstå? Mammor ångrar aldrig någonting. Det är Guljamal som säger så, hon har en egen tjej... Snart ska kon mjölkas, och då ska vi jaga kalven på bete. Och sedan ska vi bestiga Karaulnaya-berget och se en vit ångbåt från berget. Det är så jag pratar med kikare. Nu blir vi tre - jag, du och kikaren ..."

Så han återvände hem. Han tyckte verkligen om att prata med portföljen. Han tänkte fortsätta detta samtal, ville berätta om sig själv, vilket portföljen ännu inte kände till. Men han blev förhindrad. Ett hästtramp hördes från sidan. En ryttare på en grå häst red ut bakom träden. Det var Orozkul. Han var också på väg hem. Den grå hästen Alabash, som han inte tillät någon annan än sig själv att rida på, låg under en utgångssadel med kopparbyglar, med ett bröstband med klingande silverhängen.

Orozkuls hatt drogs tillbaka till bakhuvudet och avslöjade en röd, låg panna. Sömn i värmen tog isär honom. Han sov i farten. Manchestertunikan, inte särskilt skickligt skräddarsydd för de som bärs av distriktsmyndigheterna, knäpptes upp uppifrån och ner. Den vita skjortan på magen slogs ut under bältet. Han var full och full. Ganska nyligen var jag på besök, drack kumis, åt kött till benet.

När de kom till bergen för sommarbete, bjöd de omgivande herdarna och herdarna ofta in Orozkul till sin plats. Han hade gamla vänner och bekanta. Men de ringde också in med kalkylen. Orozkul - Den rätta personen... Speciellt för dem som bygger hus medan de sitter i bergen; Du kommer inte att lämna flocken, du kommer inte att lämna, men var hittar du byggmaterial? Och framför allt skogen? Och om du behagar Orozkul, ser du två eller tre stockar från den reserverade skogen att välja på och ta bort. Men nej, så du kommer att vandra med hjorden i bergen och ditt hus kommer att byggas ...

Dåsande i sadeln red den tunge och viktige Orozkul och vårdade vilande tårna på sina kromstövlar på stigbyglarna.

Han flög nästan av sin häst förvånad när pojken sprang mot honom och viftade med sin portfölj:

- Farbror Orozkul, jag har en portfölj! Jag ska gå till skolan. Här har jag en portfölj.

- Åh, till dig! - Orozkul svor och drog rädsla i tyglarna.

Han tittade på pojken med röda, sömniga, svullna, berusade ögon:

- Vad är du, var kommer du ifrån?

- Jag går hem. Jag har en portfölj, jag visade den för Seidakhmat, sa pojken med låg röst.

- Okej, lek, - muttrade Orozkul och körde osäkert svajig i sadeln.

Vad brydde han sig om denna dumma portfölj, innan den här pojken, hans frus brorson, övergiven av sina föräldrar, om han själv var så kränkt av ödet, om Gud inte gav honom sin egen son, sitt eget blod, samtidigt som han gav andra barn generöst , utan att räkna?...

Orozkul sniffade och snyftade. Medlidande och ilska kvävde honom. Det var synd för honom livet kommer att passera spårlöst och ilskan blossade upp i honom mot den ofruktbara hustrun. Det är för fan, hon som har gått tom i många år nu...

Det året var han sju år gammal, han var i åttonde.

Först köptes en portfölj. Svart portfölj i konstläder med glänsande metallsnäppstängning som glider under fästet. Med lappficka för småsaker. Med ett ord, en extraordinär skolväska. Det var kanske så det hela började.

Farfar köpte den i en besöksbutik. Karavanen, som körde runt med gods från pastoralisterna i bergen, föll ibland in för att se dem vid skogsavspärrningen, i San-Tash pad '.

Härifrån, från avspärrningen, längs ravinerna och sluttningarna, steg en reserverad fjällskog upp till de övre delarna. Det finns bara tre familjer i avspärrningen. Men ändå, då och då, kom butiken för att besöka skogsbrukarna.

Den enda pojken på alla tre gårdarna, han var alltid den första som lade märke till butiken.

- Rider! Han skrek och sprang till dörrarna och fönstren. – Butiksbilen går!

Hjulvägen tog sig hit från Issyk-Kuls kust, hela tiden längs ravinen, längs flodstranden, hela tiden över stenar och gupp. Det var inte särskilt lätt att köra på en sådan väg. När hon nådde Karaulnaya Gora klättrade hon från botten av ravinen till sluttningen och gick därifrån en lång stund ner längs den branta och kala sluttningen till skogsbrukarnas gårdar. Vaktberget ligger väldigt nära - på sommaren sprang pojken nästan varje dag dit för att titta på sjön med en kikare. Och där, på vägen, är allt alltid synligt med en blick - både till fots och till häst, och, naturligtvis, en bil.

Den gången - och detta hände under en varm sommar - simmade pojken i sin damm och härifrån såg han bilen bli dammig i sluttningen. Dammen låg på kanten av en flodstrand, på småsten. Det byggdes av min farfar av stenar. Om inte den här dammen, vem vet, kanske pojken hade varit död länge. Och, som mormodern sa, floden skulle ha tvättat hans ben för länge sedan och fört dem direkt till Issyk-Kul, och fiskar och alla slags vattenvarelser skulle titta på dem där. Och ingen skulle leta efter honom och döda honom - för att det inte finns något att komma ner i vattnet och för att det inte skadar vem som behöver honom. Hittills har detta inte hänt. Och om det hände, vem vet, kanske mormodern verkligen inte hade bråttom att rädda. Han skulle också vara hennes familj, annars, säger hon, en främling. Och en främling är alltid en främling, oavsett hur mycket du matar honom, hur mycket du än följer honom. En främling ... Tänk om han inte vill vara en främling? Och varför egentligen ska han betraktas som en främling? Kanske inte han, men mormodern själv är en främling?

Men mer om detta senare, och om farfars mor också senare ...

Så då såg han en husvagn, den gick nerför berget, och bakom den längs vägen virvlade dammet bakom den. Och så han var glad, han visste säkert att en portfölj skulle köpas åt honom. Han hoppade omedelbart upp ur vattnet, drog snabbt på sig byxorna över sina magra lår och, fortfarande våt, blev blå – vattnet i floden är kallt – sprang längs stigen till gården för att vara den första att meddela ankomsten av husvagnen.

Pojken sprang snabbt, hoppade över buskarna och sprang runt stenblocken, om han inte kunde hoppa över dem, och dröjde sig inte en sekund någonstans - varken nära höga gräs eller nära stenar, fastän han visste att de inte var vid allt enkelt. De kunde bli förolämpade och till och med ersätta sina ben. ”Butiksbilen har anlänt. Jag kommer senare, "slängde han till" Liggande kamel "när han gick. Det här är vad han kallade den röda puckelryggiga graniten som sjönk ner i marken upp till hans bröst. Vanligtvis gick inte pojken förbi utan att klappa sin "Kamel" på puckeln. Han klappade honom på ett affärsmässigt sätt, som farfadern till sin bobtailvalack - så slentrianmässigt gående; Du, säger de, vänta, så kommer jag att vara frånvarande här i affärer. Han hade ett stenblock som hette "Sadel" - halvt vit, halvt svart, fläckigt sten med sadel, där man kunde sitta på en häst. Det fanns också en sten "Wolf" - mycket lik en varg, brun, med grått hår, med en kraftfull nacke och en tung panna. Han kröp fram till honom och siktade. Men den mest älskade stenen är "Tank", ett oförstörbart block nära floden på en urtvättad bank. Så vänta, "Tank" kommer att rusa från stranden och gå, och floden kommer att gurgla, koka med vita brytare.