Du frågade viskande vad då Yevtushenko. Yevgeny Yevtushenko gick bort: poetens bästa dikter

08.01.2013 10:41:01
Recension: positiv
Underbar dikt.
Riktig, maskulin, dominerande. Grym och passionerad på samma gång. Och grymheten är förståelig. Ett försök att alienera, distansera en kvinna efter intimitet är outhärdligt för en man. Att ha bemästrat kroppen - vill äga själen, drömmer om lydnad, fullständig underkastelse, villkorslös överlämnande.
Kvinnans defensiva svar - "ingenting hände", "du har ingen rätt till mig", "du vann slaget, men förlorade kriget" gör mannen upprörd. Men om en erövring för en man är en bedrift som han vill ropa till hela universum om, så är det för en normal kvinna ett fall, som hon måste "hålla hemligt". Som ni vet, "faller en man på knä så att en kvinna faller ännu lägre."
Kvinnor och män har olika mål och prioriteringar. För en kvinna är det viktigare - "och sedan vad." För en man - "här och nu." En man vill alltid - vara den första, en kvinna - vara den sista.
Men för båda är huvudsaken att känna sig som en.

Den här versionen av dikten är den starkaste för mig.
Det är som att hoppa och kasta sig in i männens värld - mystisk, spännande, skamlöst uppriktig ...
Och din läsning gjorde mig chockad.
Så här ska det låta!
Mycket likt ett utdrag ur ett hörspel.
Grattis!

Den berömda sovjetiske poeten Jevgenij Jevtusjenko, som fördes in på sjukhus dagen innan i allvarligt tillstånd, dog på en klinik i USA i dag. Den tragiska nyheten tillkännagavs av hans vän, författaren Mikhail Morgulis.

"För fem minuter sedan gick Evgeny Alexandrovich in i evigheten."

Jevtusjenko blev 84 år gammal. De sista timmarna var hans fru Maria Novikova, liksom hans söner, med honom. Evgeny Alexandrovich anses vara en legend av sovjetisk poesi. I den tidlösa klassikern, Ödets ironi, lades musik över poetens dikter, även om de skrevs cirka 18 år före filmens framträdande – 1957. Då hette verket "B. Akhmadulina ”och var tillägnad sin fru - Bella. Nu känner alla till dessa rader.

Detta är vad som händer mig:
min gamla vän kommer inte till mig,
men de går i ytlig fåfänga
olika är inte samma sak.
Och han
inte med dem han går någonstans
och förstår också detta,
och vår oenighet är oförklarlig
och vi lider båda med honom.
Detta är vad som händer mig:
fel kommer till mig
lägger sina händer på mina axlar
och stjäl från den andre.
Och den ena -
säg mig, för guds skull,
vem ska lägga dina händer på dina axlar?
Den där,
från vilken jag blev stulen,
som hämnd kommer han också att stjäla.

Under Yevtushenkos kreativa liv publicerades mer än 130 böcker, och hans verk läses på 70 språk i världen.

Och sen då?

Du frågade viskande:
"Och sen då?
Och sen då? "
Sängen var bäddad
och du var förvirrad...
Men nu går du genom staden
du bär ditt huvud vackert,
arrogans av en röd smäll,
och klackar, nålar.
I dina ögon -
hån,
och i dem ordningen -
blanda inte
du
med den ena
före detta
älskad
och älskade.
Men det här -
det är slöseri med tid.
Du är för mig -
i går
med hjälplöst bortglömd
som smäller ur vägen.
Och hur ställer du dig,
och hur ska du få det att räknas,
att det finns en annan kvinna
låg med mig och viskade
och frågade viskande:
"Och sen då?
Och sen då? "

Enligt poetens släktingar kommer Yevtushenkos kropp att levereras till Ryssland. I ett av sina sista samtal bad han om att få bli begravd i Peredelkino nära Pasternaks grav.

MÄNNISKOR
S. Preobrazhensky

Det finns inga ointressanta människor i världen.
Deras öden är som planethistorier.
Var och en har allt speciellt, sitt eget,
och det finns inga planeter som hon.

Och om någon levde obemärkt
och var vän med denna omärklighet,
han var intressant bland folk
av sitt mycket ointresse.

Alla har sin egen hemliga personliga värld.
Det finns det bästa ögonblicket i denna värld.
Det här är den värsta timmen i världen.
Men allt detta är okänt för oss.

Och om en person dör,
hans första snö dör med honom,
och den första kyssen och den första kampen ...
Allt detta tar han med sig.

Ja, det finns böcker och broar
maskiner och konstnärsdukar;
ja, mycket är avsett att finnas kvar,
men något går tidigt.

Detta är lagen om ett hänsynslöst spel
Det är inte människor som dör, utan världar.
Vi minns människor, syndare och jordiska ...
Och vad visste vi egentligen om dem?

Vad vet vi om bröder, om vänner?
Vad vet vi om vår enda?
Och om sin egen far
vi, som vet allt, vet ingenting.

Människor går, de kan inte lämnas tillbaka.
Deras hemliga världar kan inte återupplivas.
Och varje gång jag vill ha det igen
från denna oåterkallelighet till att skrika.
1962

* * *
Vi blir bedövade före våra känslor
vi brukade dämpa dem,
och vi vet fortfarande inte hur vi ska leva,
och vi vet inte hur vi ska dö.

Men för att undvika degeneration,
du kan inte vara vän med jävlar,
som om vi gick in i ett fientligt hus,
där skottet måste avlossas.

Så, skjut på målet - eller
att presenteras med te,
så att vi inte tar betalt,
och har de ärvt och lämnat?

Och där för att finna, svälja luften,
för att motivera ett exempel
och, när du ser tillbaka, kasta den i vattnet
inte avlossat en pistol.

Bra med poesi:

Poesi är som att måla: ett annat verk kommer att fängsla dig mer om du tittar på det på nära håll, och ett annat om du går längre bort.

Små söta dikter irriterar nerverna mer än knarret från oljiga hjul.

Det mest värdefulla i livet och i poesin är det som föll igenom.

Marina Tsvetaeva

Av alla konster är poesin den mest frestade att ersätta sin egen säregna skönhet med stulna gnistrar.

Humboldt W.

Dikter fungerar bra om de skapas med andlig klarhet.

Att skriva poesi är närmare tillbedjan än vad man brukar tro.

Om du bara visste från vilket skräp poesi växer fram utan att känna skam ... Som en maskros vid staketet, Som kardborrar och quinoa.

A. A. Akhmatova

Poesi är inte enbart i verser: det hälls överallt, det är runt oss. Titta på dessa träd, på denna himmel - skönhet och liv blåser från överallt, och där det finns skönhet och liv, finns det poesi.

I. S. Turgenev

För många människor är att skriva poesi en psykisk tillväxtsjukdom.

G. Lichtenberg

En vacker vers är som en pilbåge dragen längs de klangfulla fibrerna i vårt väsen. Inte våra egna – våra tankar får poeten att sjunga inom oss. När han berättar om kvinnan han älskar, väcker han förtjusande vår kärlek och vår sorg i våra själar. Han är en magiker. Genom att förstå honom blir vi poeter som han.

Där graciösa verser flödar finns det inget utrymme för käbbel.

Murasaki Shikibu

Jag övergår till ryska versifikation. Jag tror att vi med tiden kommer att övergå till blank vers. Det finns för få rim på ryska. Den ena ringer den andra. Lågan drar oundvikligen en sten bakom sig. På grund av känslan kikar konsten verkligen fram. Vem är inte trött på kärlek och blod, svår och underbar, trogen och hycklande osv.

Alexander Sergeevich Pushkin

- ... Är dina dikter bra, säg till dig själv?
- Monstruöst! Sa Ivan plötsligt djärvt och uppriktigt.
– Skriv inte längre! frågade besökaren vädjande.
– Jag lovar och jag svär! - Sa Ivan högtidligt ...

Mikhail Afanasevich Bulgakov. "Mästaren och Margarita"

Vi skriver alla poesi; poeter skiljer sig från andra bara genom att de skriver dem i ord.

John Fowles. "Den franske löjtnantens älskarinna"

Varje dikt är en filt utsträckt över kanterna på några ord. Dessa ord lyser som stjärnor, på grund av dem existerar dikten.

Alexander Alexandrovich Blok

Antikens poeter producerade, till skillnad från nutidens, sällan mer än ett dussin dikter under sina långa liv. Detta är förståeligt: ​​de var alla utmärkta trollkarlar och gillade inte att slösa bort sig på småsaker. Därför, bakom varje poetiskt verk av den tiden, är hela universum undantagslöst dolt, fyllt av mirakel - ofta farligt för den som oavsiktligt väcker de slumrande raderna.

Max Fry. "Chatty Dead"

En av mina klumpiga flodhästar-dikter, jag fäste en sådan paradissvans: ...

Majakovskij! Dina dikter värmer inte, oroa dig inte, smitta inte!
– Mina dikter är inte en spis, inte havet och inte en pest!

Vladimir Vladimirovich Majakovskij

Dikter är vår inre musik, klädd i ord, genomsyrad av tunna strängar av betydelser och drömmar, och därför - jagar kritiker. De är bara ynka poesi. Vad kan en kritiker säga om din själs djup? Låt inte hans vulgära palperande händer gå dit. Låt dikterna förefalla honom som ett absurt hum, en kaotisk hög av ord. För oss är detta en sång om frihet från tråkigt förnuft, en härlig sång som låter på de snövita sluttningarna av vår fantastiska själ.

Boris Krieger. "Tusen liv"

Dikter är en spänning i hjärtat, spänning i själen och tårar. Och tårar är inget annat än ren poesi som har förkastat ordet.

Sängen var bäddad
och du var förvirrad...
Men nu går du genom staden
du bär ditt huvud vackert,
arrogans av en röd smäll,
och klackar, nålar.
I dina ögon -
hån,
och i dem ordningen -
blanda inte
du
med den ena
före detta
älskad
och älskade.
Men det här -
det är slöseri med tid.
Du är för mig -
i går,
med hjälplöst bortglömd
som smäller ur vägen.
Och hur ställer du dig,
och hur ska du få det att räknas,
att det finns en annan kvinna
låg med mig och viskade
och frågade viskande:
"Och sen då?
Och sen då? "

*************
Patriarkens dammar
Patriarkens dammar är dimmiga.
Deras skuggvärld är mystisk och skör,
och blå reflektioner av båtar
syns på vattnets mörkgröna.
Vitande ansikten på torget i hörnen.
Bevattningsmaskinen kryper, puffar,
tvätta bort damm från asfalten och ge
förmågan att reflektera ljusen.
Min cykel glider i halvmörker.
Klockan är snart två, men jag kan fortfarande inte sova,
och löv fastnar på våta stickor,
och mina händer på ratten är kalla.
Det här huset är så bekant!
De stirrar in i min själ länge
husnummer på en vit halvcirkel
och en glödlampa under ett blått visir.
Jag hoppar tyst vid grinden.
Här bor en kvinna – nu med sin man
och en dotter, men något plågar henne
och något gör att hon inte kan sova på natten.
Och hon ser samma sak som jag:
kvällsskog, stora skuggor skiftar,
och fel glöd av liljekonvaljer,
steg upp från springan på stubben,
och dragspelens avlägsna elände,
och skratt och en klänning med vita prickar,
igen skratt och allt annat, från vilket
vi lyckades inte...
Hon kommer till mig ibland:
"Jag gick förbi. Jag var bara i en minut", -
men av någon anledning ser han mig inte i ögonen
från någon konstig skam.
Och hennes spår försvinner igen...

Den här historien är inte särskilt tydlig.
Hon är disig som en höstnatt
Patriarkens dammar är dimmiga.
1957

************
Du är storförälskad.
Du är modig.
Jag är blyg vid varje steg.
Jag kommer inte göra dig illa
men jag kan knappast göra gott.
Allt verkar för mig
som i skogen
du leder mig utan väg.
Vi är i täta färger till midjan.
Jag förstår inte -
vilka blommor.
Alla tidigare färdigheter kommer inte att fungera.
Jag vet inte,
vad man ska göra och hur.
Du är trött.
Du ber om dina armar.
Du är redan i mina armar.
"Ser,
Vad är den blå himlen?
Hör du
Vilka fåglar finns i skogen?
Så vad är du?
Väl?
Bär mig!
Vart tar jag dig? ..

*************
Obesvarad kärlek är fruktansvärd
men för dem för vilka hela världen bara är en börs, en kamp,
obesvarad kärlek är löjligt
som profilen av Cyrano de Bergerac.
En av mina affärsmässiga stammän
sa till sin fru på Sovremennik-teatern:
"Jaha, vad hittade du i Cyrano?
Vilken dåre! Det skulle jag till exempel aldrig
Jag led inte så mycket på grund av någon kvinna...
Jag skulle hitta en annan - och det är allt."
I hans frus hemsökta ögon
något en änka tittade igenom.
Perlos man - sömmarna sprack redan! -
dödlig andlig hälsa.
Åh, hur många av dem, så stora killar,
lider av frånvaro av lidande.
Det finns kvinnor för dem: det finns ingen vacker dam.
Är jag inte mig själv på något sätt?
Gäspar, vi spelar som ett kortspel
in i feta, slitna passioner,
rädd för tragedier, sanna passioner.
Förmodligen är du och jag bara fega,
när vi anpassar vår smak
under det som är mer tillgängligt, helt enkelt.
Mer än en gång viskade den inre jäveln till mig
från det smutsiga undermedvetna mörkret:
"Eh, bror, det här är ett komplext material ..." -
och jag flydde fegt ut i det okomplicerade
och kanske en stor möjlighet
förlorad obesvarad kärlek.
Mannen som spelade allt smart
förlita sig på ömsesidighet vanärat.
Åh, ledsna Cyranos ridderlighet,
du har gått från män till kvinnor.
I kärlek är du antingen en riddare eller du
älska inte. Lagen är stenhård:
i vilken det inte finns någon obesvarad kärlek,
i att det inte finns någon gåva av Guds kärlek.
Må Gud känna lidandets nåd,
och darrande obesvarad, men vacker,
och de hopplösas sötma förväntar sig,
och lyckan av dum lojalitet mot de olyckliga.
Och i hemlighet dras till uppror
mot hans frusna själ,
i halvkärlek, intrasslad, vandrande
med längtan efter obesvarad kärlek.