Huvudideen av en munk i nya byxor. Munk i nya byxor

Jag beställde att sortera potatis. Mormor bestämde normen, eller envis, som hon ringde. Denna envisa är markerad av två byxor som ligger på det och på andra sidan av den avlånga slaven, och före jurisdynen är de fortfarande till en annan strand av Yenisei. När jag kommer till byxorna, känner Gud en Gud. Kanske är jag levande för nu kommer inte att vara!

I källaren, jorden, gravsten tystnad, på mögelens väggar, på taksahafiska jackan. Så jag vill ta den i tungan. Från tid till annan satte han sig åtminstone från ovan, faller bakom kragen och smälter. Också tillräckligt bra. I själva gropen, där suses med grönsaker och förbud med kål, gurkor och fälgar, hänger jackan på trådens trådar, och när jag tittar upp, verkar det som jag är i fantastiska kungariketOch när jag tittar ner är mitt hjärta blödande och tar mig stor, stor längtan.

Cirkel här potatis, potatis. Och de måste gå igenom potatiserna. Gnillu är tänkt att kasta i en korg, stor - i påsar och ett lamm - att kasta in vinkeln på den här, som gården, Sousseek, där jag sitter, kanske, hela dagen och mormor glömde mig, Och kanske sitter jag för en hel månad och husdjur här snart, och då vet alla hur man lämnar ett barn en här, och till och med en sirota, förutom.

Självklart är jag inte ett barn och jag jobbar inte ett gap. Potatis, som är större, vald för försäljning i staden och mormor lovade att köpa pengar tillverkare och sy mig nya byxor med fickor.

Jag ser mig klart i dessa byxor, elegant, vacker. Min hand är i min ficka, och jag går till byn och tar inte en hand, och om du behöver lägga - mormor eller pengar, - jag sätter bara i fickan, och inget värde kommer att falla ur fickan och förlorar inte.

Byxor med ficka, och ny, jag har aldrig hänt. Jag är helt överhettad gammal. Väskan kommer att måla och sniff, nakna kjol, publicerad från strumpor eller något annat. En gång halvan användes även. De målade det och sydde, och han var polerad senare, och cellerna blev synliga. Alla Levontyevsky killar skrattade mig. De är vad, låt mig äga!

Det är intressant att veta vad de kommer att vara, byxor, blå eller svart? Och de kommer att ha någon form av utomhus eller internt? Utomhus, förstås. Kommer mormor röra sig med det inre! Hon har ingen tid. Natt bör kringgås. Ange allt. Allmän!

Så jag blev lugnad någonstans igen, och jag sitter här!

Först var jag rädd i denna djupa och dumma källare. Allt tycktes mig att någon gömde sig i de dystra tunga hörnen, och jag var rädd att flytta och vara rädd för att hosta. Och då tog jag en liten lampa utan glas kvar av min mormor och utlöstes i hörnen. Det var inget där, förutom den gröna vita mögel, bristerna i den skyddade bricen och landet, nakna möss och byxorna, som gjorde mig verkade avskiljas av mänskliga huvuden. Jag skakade en byxa på spontan träskrubba Med streck svarade jackan i spåren och logghuset inte: "U-U-Ah!"

- Ja! - Jag sade. - Då, broder! Det gör inte ont mig! ..

Jag gjorde också små betor med mig, morot och från tid till annan kastade dem in i hörnet, i väggen och skrämde alla som kunde vara där från oren makt, från huset och andra Chantrapa.

Ordet "Shantrap" i vår by är brunt, och vad det betyder, vet jag inte. Men jag gillar det. "Shartrap! Shartrap! " Allt inte bra ordFör mormors övertygelse är det i vår by stängd av beteschtins, och var inte dem, vi skulle inte ens veta hur man svär.

Jag åt redan tre morötter; Potter dem om den nakna kinken och åt. Sedan började jag under trä muggar? Hand, involverad kall, elastisk kål handy och också åt. Då fångades gurka och åt också. Och svampar steg fortfarande från låga, som öron, roder. Nu har jag en rå i magen och vänder sig om. Dessa är morötter, gurka, kål och svampskydd. Före det i en mage.

Om bara de mage avslappnade eller benen skulle vara sjuka. Jag rätar mina ben, jag hör hur crunchesna och sänker i knäna, men ingenting gör ont.

Kommer det att hämta?

Och byxor? Vem och för vad du ska köpa mig en byxa? Byxor med fickor, nya och redan utan remmar och kanske, även med en rem!

Mina händer börjar snabbt sprida potatis: stor i sitt ok Öppen väska; fin - i hörnet; Gnillu - i lådan. Fuck-Bach! Tarabach!

- Cirkel, verti, stängd! - Jag fuskar mig själv och på hela källaren:

Dömde en tjej ensam

Hon var barnet var år-a-a-mi-och-och ...

Den här låten är ny, enastående. Det, i alla typer, också beteschtins drog in i byn. Jag kom ihåg det bara dessa ord, och de föll verkligen för mig. Jag vet hur man dömer jungfruen. På sommaren kommer mormor med andra gamla kvinnor att släppas på kvällen till Zavaling, och här döms de, här döms de av: och farbror Levonia och Vassenis moster och Avdotina, tjejen - The Merry Agashka!

Bara i en mening tar jag inte, varför mormor och alla gamla kvinnor svänger huvudet, spotta och blåsa ut det?

- Cirkel, verti, stängd!

Dömde en tjej ensam

Hon var ett barn-a-ami-och-och-och-och ...

Potatis är så spridd i olika riktningar och studsar. En ruttna i goda potatis föll. Ta bort henne! Kan inte blåsa upp köparen. Med jordgubbe vann uppblåst - vad blev du bra? Craz och skam fast. Och nu får jag ruttna potatis - Han, köpare, swamp ut! Det kommer inte att ta potatis - det betyder att inga pengar, eller varorna, det betyder att de inte kommer att få en byxor! Och utan byxor som är jag? Jag är utan byxor, jag är shantp! Utan en byxor, gå, det är fortfarande som Levontyevsky killar, alla strävar efter att slå på sin nakna, ett sådant möte är: sedan Golo - du kan inte hålla den, kommer vi inte att hålla.

Men jag är inte rädd för någonting, ingen shantrap!

Shantrapa AA, Shan-Tres-Paa Aaa ...

Jag sjunger, krossar sashen och tittar på stegen från källaren. Det finns tjugoåtta bitar. Jag fångade för länge sedan. Farmor lärde mig att räkna till ett hundra, och jag trodde att allting gavs till poängen. Den övre dörren i källaren är lite ajar. Den här mormor öppnade, så att jag inte var så fruktansvärt här. Bra stilla mannen min mormor! Generalen, dock, men när det var så oroligt, kommer vi inte att göra om.

Ovanför dörren, till vilken vit från jackans tunnel som hänger på vit frans, märker jag icicle. Lite icicle, med en mushals av storlek, men på mitt hjärta flyttade jag omedelbart med en mjuk kattunge.

Våren snart. Det blir varmt. Först kan det vara! Alla kommer att fira, gå, sjunga sånger. Och jag kommer att ha åtta år, och alla kommer att stroke mig på huvudet, förlåt, behandla sött. Och min mormor min mormor kommer säkert att rädda mig.

Shantrapa aa, shartra para aaa!

Lös byxor med min ficka till mig i den första maj!

Prova mig sedan fånga mig! ..

Batyushki, byxor - här är de! Stubliga, jag gjorde! Det är sant två gånger, flyttade jag byxorna närmare mig själv och minskade avståndet mätt av min mormor. Men där de först låg, kommer dessa stammar, jag självklart inte ihåg och kom ihåg att jag inte vill ha. Ja, om jag gick, kan jag bära på alla byxor, kasta dem ut och gå igenom alla potatis och den grova och moroten och allt är inte nödvändigt för mig!

Troubled One-Y-y ...

- Tja, hur mår du här, arbetaren?

Jag krypade och tappade och tappade från potatisens händer. Mormor kom. Visas, gammal!

- Inget om! Var frisk arbetare! Jag kan gå hela grönsaken! Potatis, morötter, kylare - jag kan alla!

- Du är redan, pappa, tyst på varv! EG gör dig!

- släpp taget!

- Ja, du, på något sätt, sade från Rotten Ande?

- SKATHANIE! - Jag bekräftar. - I Dresof ... bedöms en-y-u-y ...

- Modermor! Och det eliminerades av det hela, som grisar! - Mormor squeezes min näsa i förklädet, gnugga. - Sunshine här är tvål. - Och trycker på baksidan: - Gå till middag. Farfar väntar.

- Är det bara bara?

- Du tycktes noga, tre dagar gjorde Robil?

Jag hoppar genom steget upp. Jag hör lederna i mig, och jag känner hur man möter fräsch, Studnik Air, så söt efter ruttna, stillastående källare.

Jag kommer ner och dyker upp från källaren på en ljus dag, på frisk luft Och på något sätt, och det märker tydligt att allt är fyllt med förebyggande på våren. Det och i himlen, som har blivit rymliga, ovanför och duvor i skilsmässor, är det på takbrädorna från den kanten, där solen, den är i Tweet, Sparrow, klättrar en sruppache körsbär på gården, och i det fortfarande Det finns en icke-rökig hona och började falla ner, kuvera den merckless dränen av skogen, sprata och ängen i flodens mun. Och snart kommer dessa floder i det gröngula såret att blinka snart, de kommer att fylla röda längs stränderna, vinbär och willows, och då är floderna is, äta snön i hästar, kommer att vara gräs, snödroppar kommer först och I den första maj ...

Nej, det är bättre att inte tänka på vad som kommer att hända i det första maj!

Mater, eller en tillverkare, eftersom vi har en sömnad, som heter, mormor köpte, även när slädebanan gick till staden med potatis. Materia var av blå färg, en virvla och knullad väl och knäckt, om du spenderar på fingret. Hon heter Traco. Hur mycket senare bor jag i världen, hur många byxor inte sträckte sig, men jag mötte inte saken med det här namnet. Självklart var det trico. Men det här är bara min gissning, inte mer. Mycket i barndomen var sådan att senare inte träffade mer och upprepade inte, tyvärr.

En bit tillverkare låg på toppen i bröstet, och när mormor öppnade det här bröstet och lät en musikalisk ringer, var jag här som här. Jag stod på tröskeln till smaken och tittade i bröstet. Mormor tittade omkring sin sak i en stor, som pråm, bröst och helt märke mig inte. Jag flyttade, trummade mitt finger på ett jamb - hon märkte inte. Jag hostade först en gång - hon märkte inte. Jag hostade många gånger, som om alla mina bröst var kalla, märkte hon ändå ändå. Då rörde jag mig närmare bröstet och tog en stor järnnyckel. Mormor slog tyst i min hand - och märkte inte mig. Sedan började jag stroke med mina fingrar en blå fabrik - Traco. Här kunde mormor inte stå ut och titta på viktiga, vackra generaler med skägg och muste, som från insidan, locket på bröstet sparades, frågade dem:

- Vad ska jag göra med det här? (Generalerna svarades inte. Jag strök tillverkaren.) - Mormor svängde min hand under det sätt hon kunde vara otvättad och suddig Traco, och fortsatte: - Det ser det, det är en diet, - jag vänder som en ekorre i hjul! Det vet också - jag är en sjukdom till namnen på mina byxor, oavsett om de är virvlar! Så nej, det klättrar och klättrar! ..

FRÅN senaste ord Mormor grep mig med chub eller för örat och tog från bröstet. Jag skakade på pannan i väggen. Och det här måste vara, jag hade en ledsen form som efter ett tag var en ringande av slottet av en förtjust, erkänd, och allt föll i mig från välsignade premonitioner.

Farmor öppnade ma-Aphony Cascader kinesisk kista gjord av tenn, som ett hus utan fönster. På kammaren dras alla typer av enastående träd, fåglar och ruddy kinesiska kvinnor i nya blåbyxor, bara inte från spåret, men från ett annat material som jag gillade, men jag gillade mycket mindre än min fabrik.

Jag väntar. Och inte förgäves. Faktum är att den kinesiska kisten lagrar de viktigaste mormor-värdena, inklusive lollipops, som kallas Montpanne i affären, och vi är enklare - lampa eller lampar. Det finns inget i världen sötare och vackra lamporek! Vi har också dem på kakorna, och på söta pajer, och bara suger dessa söta lampar, som har dem självklart.

Mormor har! För gästerna. Jag hör en tunn och mild musik igen. Lådan är stängd. Kanske har mormor tänkt?

Jag börjar högre till räkor din näsa och jag tror: Jag släpper verkligen inte rösten. Men här är mormors missnöjda ord:

- På detta, din själs utseende! "Och i min hand har jag länge förväntats utelämnad, mormor säkrar de grova lamporna.

Min mun är fylld med en flyktig saliv, men jag sväljer den och repulse en mormors hand:

- Inte-e-e ...

- Varför är du? Bälte?

- Byxor, s ...

Jag hör mormor krossar sig på höfterna och blir inte generalerna, men till min rygg:

- Det här är vad han, blodblomma, ord förstår inte? Jag säger till honom ryska språket - en tystnad! Och han är Nato-Ka! Och han kommer att rekrytera! MEN? Ta godis eller bindning?

- Ät dig!

- Själv?! - Mormor är inte lätt för ett tag: det kan ses, hittar inte ord. - Själv?! Jag t-de damer - hon själv! Jag ska visa dig - jag själv!

Nu är vändpunkten. Nu måste du ge en röst, annars kommer det att falla, och jag kommer att vara tillbaka:

- Uh-uh ...

- Dålig med mig, fattig! - Skriker mormor, men jag överlappar henne med min egen rot.

Hon överlämnar gradvis, tar mig att avvika mig:

- Tja, själen, snart det är en tystnad! .. så, Batyushko, gråter inte ... på här godis, messed.

Slah-a-aden lampor. Snart, snart i de nya byxorna kommer du att gå, elegant, ja vackert, ja, prästen ...

Sparging, mormor är helt gjutning av mitt motstånd, pinnar till mig i Palm of the PalmaSaika - fem stycken, det heer inte! - Torkar min näsa till förklädet, kinderna och tar bort från kullen, iögonfallande och nöjda.

... mina förhoppningar blev inte sanna. Vid födelsedagen, senast den första maj, sys inte byxorna. Mormor något lite. Hon fick alltid alla slags fin smärta på benen och om det var så fallet, då länge och seriöst.

Hon flyttades till hube, på en ren, mjuk säng, tog bort mattorna med golvet, gardined fönstret, och i fästet var det i ett främlingshus - halvvägs, coolt, luktade där, och folk gick vidare Tiptoe och pratade med en viskning. Idag upptäckte mormors sjukdom hur många släktingar till mormor och hur många människor, och inte släktingar, kommer också att ångra det och sympatisera med henne. Och kanske, bara nu, jag, om än vagt, kände jag att min mormor, som tycktes vara alltid vanlig mormor, var mycket respekterad av en man, och jag lyssnade inte på henne, stridande med henne och den sena känslan av omvändelse demonterade mig.

Mormor andas högt och hyt, halvt på kuddarna, och allt frågade:

- Dålig ... Foder barnet? Det finns en framsteg ... Kalachi ... Allt är i förvaringsrummet ... i Lara.

Gamla kvinnor, döttrar, nischer och olika andra människor som är värd i huset lugnade henne: Fed, de säger, det är inte nödvändigt att oroa sig och oroa sig, och som bevis, låt mig ner i sängen och visade mormor. Hon skilde knappt sin hand från sängen, taggad till mitt huvud och sa förbryllad:

- Leverera din mormor, vad ska du göra något? Vem ska leva med? Vem syndlös? Åh herre, herre! .. Gud styrkor för Sirotinka av en stor ... GUSK! - Hon heter Aunt August. - Du kommer att mjölka en ko, så åsna med varmt vatten ... hon ... Balinted med mig ... och då berättar du inte ...

Och igen lugnade mormoren och krävde att hon talade mindre och inte orolig. Men hon sa hela tiden hela tiden, orolig och orolig, för annars kan det ses, det kunde inte leva.

När semestern kom, tog mormor över för att oroa sig på grund av mina byxor. Jag tröstade det mig själv, pratade med henne om sjukdomen, och om mina byxor försökte inte komma ihåg. Mormor till detta avseende återhämtade han lite och pratade med henne kunde ha varit något.

- Vad är din mormor, mormor? - Som om jag för första gången trodde jag satt bredvid sin säng.

Hon, tunn, Kostyy, med trasor i smulorna, med den gamla Gasnik, skjutit under den vita skjortan, lugnt, i förlikningen av en lång konversation, började begränsa sig:

- Jag är inskriven, Batyushko, utarbetat. Alla inskrivna. Från de små åren i jobbet är allt i arbete. Uteaity och mamma, jag gick till den sjunde av min tith ... det är lätt att bara säga. Och växa?!

Men hon sa bara om en ynklig, som det var, för svårighetsgraden och sedan berättade om olika fall från min fantastiskt liv. Det kom ut enligt hennes berättelser att glädje i hennes liv var mer än motgång. Hon glömde inte dem och visste hur man märkte dem i sitt enkla och hårda liv. Barn föddes - glädje. Barn var sjuka, men hon var deras örter, och rötterna räddade, och ingen mörkare var också glädje. Uppdatera dig själv eller barn - glädje. Skörd på bröd är bra - glädje. Fiske extraherades - glädje. Hand en gång satt upp på jordbruksmark, själv avfyrade. Strada var bara, brödet städades, en hand sting och den krokiga var inte gjort - är det inte glädje?

Jag tittade på min mormor, det faktum att hon också hade pappa och mamma, tittade på sina stora, arbetshänder i venerna, på rynkade, med eko av det tidigare Rumyanta-ansiktet, hennes ögon, grönaktig, som vatten i höstdammen , på dessa flätor, sticker ut, som om tjejer, i olika riktningar och en sådan våg av kärlek till infödda och så, upp till stön nära mannen Valsade mig på mig, att jag poked mitt ansikte i hennes lösa bröst och begravde sin näsa i varm, mormor luktade en tröja. I denna impuls var jag tacksamhet för henne för det faktum att hon bodde.

"Du ser, jag såg inte mina byxor för semestern," grade mormor mig på huvudet och smolderade mig. - Skyddad och sy inte.

"Lös fortfarande, det finns ingen plats att skynda något."

- Ja, låt bara Gud att stiga ...

Och hon höll sitt ord. Bara börjat gå och omedelbart tog byxorna att skära mig. Hon var fortfarande svag, gick från sängen till bordet och håller över väggen, mätt mig band med siffror, sitter på en pall. Hon bedövas, och hon applicerade sin hand till huvudet:

- Åh, min Gud förlåt mig med mig? Rent med Ugar!

Men fortfarande mättes bra, dramad i frågan med krita, låtsas till mig, de två gånger de två gånger, så att jag inte gick spinning, varför jag hade kul. Det är trots allt det rätta tecknet på Guds återkomst till det verkliga livet och dess fulla återhämtning!

Croils mormors byxor nästan hela dagen, och sy dem började sy dem.

Behöver jag prata om hur dåligt jag sov på natten. Rose till ljuset, och mormor, grill och svär, också steg, började störa i köket. Hon stannade fortfarande, som om han lyssnade på sig själv, men från den dagen låg inte mer i hubber, men han flyttade till sin vandringssäng, närmare köket och till den ryska ugnen.

På eftermiddagen höjde min mormor och vi symaskinen med golvet och kastade den på bordet. Maskinen var gammal, med arbetade blommor på huset. De dök upp med separata krullar och liknade rattens ormar. Mormor kallade "Zignener" -maskinen och försäkrade att det inte finns något pris, och varje gång det var detaljerat var han glad att vara nyfiken på att hon fortfarande var hennes mamma, hennes himmelsk kungarik, som på samma sätt hamnade den här skrivmaskinen från domaren till Pieren i staden för året och Crinka av bränsleolja. Chrinka Detta, helt nästan hela, referensen återvände aldrig. Tja, ja, vad är efterfrågan från dem - exiles!

Låsmaskin "Zignene". Whiten stick mormor. Omvandlas försiktigt, som om det går med Anden, ser det ytterligare åtgärder och stänger plötsligt av hjulet och släpper, redan handtaget är inte synligt - det visar sig. Och det verkar för mig - nu kommer maskinen alla byxor att spara. Men mormor har en hand på ett glittenhjul kommer att fästa maskinen, åtdragen den; Och när maskinen kommer att sluta, är tanden snacking, kommer bröstet att locka saken och se noggrant, om nålen trycker på nålen, inte en kurva om sömmen erhålls.

Jag lämnade inte min mormor den här dagen, för det var nödvändigt att prova byxor. Med varje sida av byxorna förvärvade fler och fler baser och jag gillade att jag inte kunde säga, kunde jag inte skratta av glädje, men jag gav inte det till min mormors frågor, om jag inte pressade honom här, Jag gick mitt huvud och gjorde en främling röst:

- n-non-e-e!

"Du berättar bara inte, då kommer det att vara sent för att rätta," mormor instruerade mig.

"True, sant", jag bekräftade så snart som möjligt, så att bara min mormor inte tar byxor och inte skulle skjuta upp arbetet.

Särskilt fokuserad och hans mormor var nära, när det kom till nedskärningarna, "förvirrade" någon form av kilor henne. Om det är, är denna kil, felaktigt insats - byxorna till termen sparar. Jag ville inte göra det och tålmodigt överfördes passande för montering.

Så utan lunch arbetade vi med henne till det sötaste - jag ansträngde min mormor inte avbruten på grund av en sådan bagatell som mat.

När solen gick ut för gasen och rörde övre avseenden, var mormor hakade - att de säger, kommer korna att komma, och det är allt att gräva - och VMY har avslutat sitt jobb. Hon justerade en ficka till sina byxor i form av en Lopushka, och även om jag skulle vara önskvärt mot den inre fickan, förstod jag inte. Det är senaste stroke Förde mormor med en maskin, återigen kraschade hon sina byxor på bröstet, drog ut en tråd, vände dem, hoppade på magen:

- Tack gode Gud. Knappar redan efter omorganisation från något, men jag gör det.

Vid den här tiden var gatan bokad på gatan, krävde och snabbt också uttråkade kor. Mormor kastade sina byxor för en skrivmaskin, föll ut ur platsen och rusade, på språng, så att jag inte tänkte på att du vrider maskinen och jag skulle inte röra någonting.

Jag var tålamod. Ja, och krafter i mig vid den tiden fanns det inte kvar. Redan lamporna tändes över byn och folk rusade, och jag satt alla nära "Zignene" -maskinen, med vilken mina blåa byxor hängde. Sjungande utan lunch, utan middag och ville sova. Och mormor gick inte och gick inte.

När mormor slog mig i sängen, utmattad och krossade, kommer jag inte ihåg, men jag kommer aldrig att glömma den glada morgonen, där jag vaknade med känslan av festlig glädje.

På baksidan av sängen, snyggt vikta, hängde nya blåbyxor, på dem en wassoy vit randig skjorta, och bredvid sängen spred lukten av bränd björk, mina stövlar, smält av deagons, med gula, helt nya allierade.

Omedelbart kom en mormor från någonstans, började bära mig som en liten, och jag var limp för henne ansiktslösa och skrattade otroligt och något jag sa, och jag frågade något och avbröt mig själv.

"Jo," sade mormor, när jag var förut innan det var i all sin ära, i hela paraden. Rösten darrade henne, läpparna ledde till sidan, och hon tog på näsduken. - Jag skulle ha sett min mamma, den avlidne ...

Jag fruktade frowning. Mormor stannade på grund, pressade mig till sig själv och korsade:

- Ät och gå till farfar för att låna.

- En, Baba?

- Naturligtvis en. Vad stor du är! Män!

- Åh, Babonka! - Från känslan av känslorna kramade jag hennes nacke och väckte mitt huvud.

"Jo, okej," drog mormor mig mjukt. - Icer, Lisa Patriyevna, skulle jag alltid ha en sådan mild ja bra ...

Bekymrad i fluffen och damm, med en nodul, där det var färskt efter att se farfar, jag lämnade gården när solen redan var hög och byn bodde med sin vardagliga, snygga liv. Jag förstärktes först till grannarna och jag hänvisar mig till Levontyev-familjen i sådan förvirring att en oöverträffad tystnad plötsligt kom i sodomnoye hut, och han blev, det här huset var inte som sig själv. Moster Vasena stänkte händerna, tappade nyckeln. Jag fick kenneln på vars huvud är liten. Han lödde en hälsosam bas. Moster Vasena plockade upp offren för offret, gömde det, och han gav inte ögonen av mig själv.

Tanka var bredvid mig, alla killar omringade mig, berättade för mig och beundrade, och Tanka klättrade i fickan, fann en ren näsduk där och knullade. Bara hennes ögon uttryckte henne alla känslor, och på dem kunde jag gissa vad jag är vacker, hur hon beundrar mig och vilken otillgänglig höjd jag fick.

De kastade mig, bromsade mig, och jag var tvungen att fly och följa, så att jag inte avdunstades, skulle de inte ha krympt något som inte skulle äta Shangis Shumbers - ett hotell farfar. Det finns bara Zowni!

I ett ord skyndade jag mig för att säga adjö, hänvisade till det faktum att jag hade bråttom, och frågade om jag var tvungen att överföra till Sanka. Sanka Levontyevsky på vår låne - hjälpte farfar. För sommaren av Levontyevsky killar, kallades de i människor, och de matade där, växte och arbetade. Farfaren tog redan två sommar med Sanka. Min mormor förutspådde först att Katorzannets inte kommer att vara galen och vägen ut ur det kommer inte att vara, och efter undrade hur den här farfar var rädd och nöjd med varandra.

Tanten Vasena sa att det inte finns något att överföra Sanka, förutom straffet, så att farfar Ilya lyssnade och inte skulle ha drunknat i Maen, om han vill simma.

Till min chagrin, på den här dyra timmen, var folket på gatan mycket små - byn hade ännu inte examen från vårlidandet. Män alla lämnade för Manu till Industrial Maralov - de har nu i värdefulla byxor och Hay-Shockos, och alla var upptagna. Men fortfarande spelade barnen på vissa ställen, de gick in i konsumtionen av en kvinna och självklart uppmärksammade de mig, ibland ganska nära. Här för att möta fröomvänden Avdota, mormors pushchain. Jag skriker. Jag går förbi, jag märker inte Aunt av Avdot. Hon vänder sig till sidan, och jag ser förvåning, jag ser hur hon sprider sina armar, och jag hör de ord som är bättre än någon musik:

- Illamående! Ja, det här är inte Vitka Lee Katerinin?

"Det är självklart det! Självklart är det jag! " "Jag vill tillämpa en avdots moster för mig, men jag håller tillbaka min vind och bara sakta ner mina steg." Här träffar moster avdota sig i en kjol, i tre hopp överkör mig, det börjar känna sig, att meddela och tala alla sorters bra ord. Fönstren öppnas i husen, kvinnorna och de gamla kvinnorna är rustika, och alla är berömda och de säger om mormor och om alla våra Lauds: Här säger de, utan mamma, killen växer och leder sin mormor så att Gud Förbjuder sina barn att köra sina barn, och så att jag skulle läsa min mormor för det, och när jag växte, så skulle jag inte glömma henne bra.

Stor vår by, lång. Jag tröttade, gick, medan det tog honom ut ur slutet till slutet och accepterade hela hyllningen att beundra mig och min outfit och det faktum att en jag jag går till lånen till min farfar. Allt i svett var jag, när jag gick för det occolska.

Fallen till floden, kom ut ur palm av studenten Yenisei vatten. Från glädje, molnig i mig, kastade en sten i vattnet, då en annan, knullad av det här ockupationen, och jag kom ihåg det i tid, där jag går, varför och i vilken form. Ja, och vägen är inte nära - fem ull. Jag fumlade, även först sprang, men det är nödvändigt att titta på mina fötter, för att inte knacka på rötterna av de gula mellierna. Flyttade för ett uppmätt steg, en olativ, bonde, som farfar alltid går.

Stor skog började från bladet. Affiliate Boyari, tysta tallar, björk, vars andel har fallit i grannskapet med en by och därför brutit på vintern på Goliki, har varit bakom.

Smooth Osiennik med full redan, ett litet drunknat löv, histly raced koroyar. Vägen med en tvättad pebbler kom upp. Grå stora spisar, repade med hästskor, drogs ut med vägningsströmmar. Till vänster om vägen var stänk, och i den där Ylannik, och i den tjockare hisiserade hans dår flödet på sommaren. I Ylannik suspenderades Ryabchikov och tittade på kvinnorna. De satt redan på ägget och svarade inte på Cavaliers-Cocks. Jag kom precis på vägen, jag shumblade och med svårigheter ökade den gamla wooder. Han har redan börjat lyfta, men kryper på vägen till stenar till boke och varmt damm för att slå ut löss och flög. Bad honom här! Det skulle vara bekvämt oftare, och då kommer det i ljuset att sluka honom, den gamla dåre, lynx.

Mitt andetag gick förlorad - döva med vingar vingar. Men det finns ingen rädsla för stora, för det är soligt runt, ljus och allt i skogen är upptagen av ditt företag. Och jag visste så bra. Många gånger gick på henne ridning och på vagnen, med farfar och mormor, och med Ring Junior, och med olika andra människor.

Och ändå såg jag och hörde att jag inte kunde igen, det borde vara för första gången jag reste en på upplåningen genom bergen och taiga. Vidare för att montera skogen var mindre sannolikt och mäktig. Lark tornet över hela Taiga och det verkar vara rört av molnen, flytande över bergen.

Jag kom ihåg hur på den här långa och långsamma ringarna, den junior dödade alltid kämpade av samma sång, och hästen saktade ner trappan och tycks försiktigt sätta hovarna, för att inte störa en person att sjunga. Och min häst själv är redan där, på utfallet av berget, plötsligt oroligt i sången, jag lät alla bergen och passera min "and-go-oh-oh", men omedelbart gjorde jag omedelbart sluckans svans: De säger, jag vet att inte så mycket med mina låtar, men jag kunde inte stå det, jag är verkligen, allt är här trevligt och sedoki du är trevlig - du knullar mig inte och sjöng låtar.

Jag fördröjer Ringa Jrs Song Jr. om den naturliga Pahaperen och hör hur bollen rullar och hoppar mellan stenens stänger av min röst, löjligt upprepande: "Khakhal!"

Så med en sång besegrade jag berget. Gjort lättare. Solen har lagts till och tillagdes. Skogen har reddished, och stenarna på vägen kom över mer, och de var större, och därför var hela vägen tyst i en borr av en burr. Gräset i skogen var mindre troligt, men det fanns fler färger, och när jag gick ut i utkanten av skogen, blev hela kanten i bränning, knäppte med stekning.

På övervåningen, i bergen, började våra byfält. Först var de rödaktiga, och bara någonstans var mäktiga selli på dem skott av potatis och sårade den swashed stenen i solen. Men då var allt översvämmade med en ekvidalistiska vågiga gröna av tjocka bröd, och bara mezh, breda sibiriska metoder som lämnade av människor som inte vet hur man klämmer på jorden, separerade fälten från varandra och, som floderna, gjorde Låt dem inte slå samman och bli havet.

Vägen här tog sitt gräs - en gåspott, helt orexiskt blommande, även om hon gick och gick. Plantain fick styrka för att tända upp sitt svavelstearinljus, och alla Herba här var grön och glädjade utan att kväva vägdamm. Uggla vägen, i twisters, där stenar dumpades med fält, en vätska och en erkänd buske, växte allt upp, vilket växte stort, stekade hårt. Bundles - Skopor och morötter rusade för att gå till DUDKA, och stekningen här på solen hade redan sparat vindarna av kronbladet, krullar sårade Walkers-Bells i förmaningen av sommaren, katastrofal värme för dem. En skåp togs för att ändra dessa blommor från Meadowskard, de var redan i avlånga bulbier, fascinerad av företaget, som de och väntade på klockan i utkanten av röda, lila och fotgängarörhängen.

Det är Korolev-loggen. Det var fortfarande en smutsig häst i den, och jag ville rusa längs det så att jag stänkte i olika riktningar, men omedelbart var rädd, jag tog av mina stövlar, knackade mina byxor och försiktigt hade en lat, greppad av social coldbin, specificerad av kopparhopparna och fågelpottarna.

Jag flög ut ur loggen på Ryshi och, medan jag utarbetade, tittade allt på fältet, som öppnade framför mig och räckte för att komma ihåg var jag hade sett honom. Fältet, lämnar smidigt horisonten och mitten av området för ensamma stora träd. Rätt i fältet, i bröd, dör han vägen, torkar snabbt i den, och svalningen flyger över vägen ...

Ah, kom ihåg! Jag såg samma fält, bara med gula bröd, på bilden skollärareTill vilken min mormor körde för att skriva till vintern för att lära sig. Jag tittade fortfarande på den här bilden, och läraren frågade: "Gilla?" Jag skakade på mitt huvud, och läraren sa att hon målade sin kända ryska konstnärskinn, och jag trodde att han var och många cedar kottar Åt.

Jag gick till en, den tjocka laren och såg huvudet. Det verkade mig att ett träd, där var var en tät, där Radenko, en grön nål, floated över himlen och en falk, skyddad ovanpå trädet mellan den svarta, som om det brändes, förra årets kottar, drömde , ha förlorat denna långsamma och avlidna simning. Det var ett bo på trädet, en pensionerad i gaffeln mellan en tjock bitter och bagage. En dag ville Sanka förstöra detta bo, draker till honom, samlades så mycket inslaget, men här började Yusskih, som hon hade fallit, började det slå sjunka vingar, för att slå näbben, för att riva kewl, skulle Sanka inte har behållit. Jag skulle vara Sanka Karachun, ja han gick sin sko på tikarna, och väl, sömmarna på The Canvas Shrhi var starka, höll honom. De tog bort bönderna Sanka, trodde naturligtvis och Sanki hade en röd ögon nu: de säger att blodet flödade. Ett träd är en hel värld! I stammen av hans hål, lågt av trä, och i alla hål, lever någon och stupusar - då skalbaggen, då fågeln, då ödlan. I gräset och i plexus av boots av boet. Mus och suslike minks går under trädet. Anthill spinner på stammen. Det finns en spiny spiny här, det finns ett fruset julgran, och en rund grön glade nära lerket är. Det kan ses på de nakna, skrapade rötterna, eftersom clearing ville bli reducerad, att gråta, men trädens rötter motstod plogen, gav inte städaren till tätheten. Larken inuti den ihåliga. Någon som länge sedan lanserade en eld under henne, och stammen brändes ut. Var inte ett träd så stor, det har länge varit dött, och det lever fortfarande, svårt, med maeto, men bor, extraherar matrötter från marken och ger skydd till myror, möss och fåglar, skalbaggar, rullar och Alla andra levande varelser.

Jag klättrar in i kulaklassen av lark, jag sitter på fast, som en sten, en svampläpp, som har fluffat ut ur uppdelningsstammen. I trädet surrade han, veckan. Det är kanske - det klagar med mig med ett trä, oändligt lång gråtande, vilket går till rötter från marken. Jag kom ut ur den svarta ihåliga och rörde en trädstam, täckt med kiselspel, svavel, svavel, ärr och stolar, som headed och icke-helande, de som läker det skadade träet är inte längre krafter och juice.

"Åh, sot! Tja, töjbar! " Men Gar kommer att förvitas, och den ihåliga skrattar inte. Lite på armbågen en och på skelettet Pantic Black. Jag flög till sin handflata, fläck fläck med byxor och gick långsamt till vägen.

Under lång tid var det fortfarande en trä stön i mig, hörde bara i omslaget av lark. Jag vet nu: trädet vet också hur man stöter och gråter en inredning, ouppfylld röst.

Från larken av detta till nedstigningen till mynningen av mana mycket nära. Jag slutade steg, och nu gick vägen under sluttningen mellan de två bergen. Men jag stängde av vägen och började försiktigt vada mig till ett molnskuren av berget, nedstigna den steniga vinkeln i Yenisei och i Manu.

Från denna rena sluttning är vår parshi synlig, vår upplåning. Jag har länge kommit att titta på allt från berget, men jag fungerade inte, för jag gick med andra människor och de skyndade sig till jobbet, då hem från jobbet.

Här, på Merz av Mank Mountain, var tallet låg, med virvlande vindar. Som händer i gamla människor fanns dessa tassar i koner och bräckliga leder. Pojkearka växte Lyuto akut här. Och alla buskar var torra, ramar och hooked. Men här var det till och med björkar och syre, rena, tunna, targeoner som går till höjd efter en eld, som påminner om fortfarande svarta århundrarna och trunkar. En jordgubbe med pyroids av grönt, i hällande bär, gränser, gräs-reson och blommor. På ett ställe kom jag över tjockleken av mörkgröna Starodubs, jag gav dem att ta dem och jag åker och hör hur Taigas kärlek luktar från dem, och till och med en grotta, och han annars, ja, frö av maskor, Men jag luktar som en saga när mormor påverkar, om det är i gott humör och det tar bort det.

Ovanför klippan, där det inte fanns några träd, men bara en honung växte, röda mos ja kullar av en bergsveinfärgad färgad, slutade jag och stod tills mina ben var trötta, då satt jag ner, glömde ormarna här, och jag var rädd för ormarna. Ett tag, jag andade inte alls, inte ens Malgall, tittade bara på och tittade, och mitt hjärta slog Gulko i bröstet och ofta.

För första gången såg jag från över fusionen av två stora floder - Mana och Yenisei. Under lång tid skyndade de sig för att träffa varandra, och ha träffat, följ separat och låtsas att varandra inte är intresserad. Mana Fighter Yenisei och himlen, även om Yenisei nivånade också. Vit söm, som ett bryggvatten, värre än spridning, bestäms gränsen för två vatten.

Yenisei svär, skjuter manu i sidorna - flugor som om, och plötsligt pressar henne i hörnet av mans tjur. Mana kokar, på berget är fladdrande, bråkar, men det är redan sent - tjuren räknas och hög. Yenisei passar och silen - han kan inte bli full.

En annan flod erövras. Egna klättrade under tjuren, Yenisei går till havet-havet, en rioty, obetydlig, allt sopa på vägen. Och vad är mana? Han kan också hämta sådana floder och kommer att vara sjuk med honom i bryggan, midnatt kanterna, var och då kommer Judinen att tas med, och jag kommer att ta mig en helt annan flod, spill-översvämningen, trött lång kära .

För medan jag tittar och tittar på floderna, på bergen, på skogen. Pil vid korsningen av Mana med Yeniseemskalisten, molnigt. Det rotade vattnet har ännu inte fångats, och brigaden av brazier är fortfarande översvämmade. Rocks på sidan av sidan i vattnet står, och där berget börjar, och där det återspeglas, kommer du inte att urskilja härifrån. Under remsan. Tagen, vrider vattnet med stenarna i de angelägna.

Men hur många nycklar är på övervåningen, över en Mana-River! På pilen Stone Temmetko är reglerna mycket av resterna, och ännu längre börjar ordern. Wirefish, vågorna lämnar bergen för att svälla av sorgsgorgarna, bullriga floder och nycklar. Där, på toppen, stoppade Taiga vågor, något upplyst på manarna, Holted-Tjock i depressionerna. På den mest fästman spricker taiga med en trubbig segel gnistrar den vita kopplingen.

Mystiskt, avlägsna passerar illustrerar de avlägsna passerna, som och tycker är hemskt. Menar det loopar, bråkar och hotar på tröskelvärdena ja på Mana flodens skakningar.

Man! Vi pratar om det oumbärligt. Hon är en matare: vårt jordbruksmark här och fiske pålitlig, också på den här floden. Många på Mane Beast, spel, fisk! Många trösklar, rossoch, berg, floder med inställning av namn: karakush, gelé, kör, mil, Kandyka, saker, natt.

Och så rimligt gjorde den vilda floden Mana! Innan munnen tog och sval åt vänster till vänster, till den steniga pilen. Här, under mig, lämnade ett mjukt hörn av det uppenbara landet. I det här hörnet av Pashnya. Hus på stranden Mana, och fälten här. De vilar i ryggen i bergen och till höger, där jag också står i bergen, eller snarare, i en Mansek-flod, som skulle smidigt skisseras gränsen till faran och berget inte tillåter sig själva, Men också fälten också. Ytterligare upplåning, där, till böjningen av mana, följt av klippan, redan kuperad, där skogen växer och på attributet många stora björkar. Människor folkmassor Denna skog, skära ner de valda skott, lämna bara de träd som inte kan klara av. Varje år, då på en, då på den andra kullen, är byborna i bonden pashnya kastad av Selyan.

Envis folk arbetar på denna jord!

Jag ser ut tittar på vår lån. Det är inte svårt att hitta den. Hon är lång. Varje lån är upprepningen av huset, den gården som innehåller ägaren i byn. Dessutom var huset medgick, gården, samma baldakin, samma mening, även platband på huset är desamma, men allt är hemma, gården och fönstren och ugnen inuti de mindre storlekarna. Och det finns inte längre på gården av vinterstaplar, ladugård och bad, men det finns en bred sommarpenna, en inomhus kvist, och på halmens ravar.

Bakom vår upplåning, snaps banan över den steniga tjuren, alltid våt från mögel, moss täckt. Nyckeln från tjuren i gapet, nyckeln och växer en larkkurva utan topp och två alder. Träets rötter klättrade tjuren, och de växer kurvor, med ett ark en sida. Över vår upplåning fluffig fluff. Morfar med Sanka lagar något. Jag ville fortfarande.

Men jag kan inte lämna, jag kan inte ta en blick från två floder, från bergen i dessa flimmer, jag kunde inte förstå min första världens oerhörda.

Inte längre eftersom vintern kommer tillbaka, är min far från kanten inte så avlägsen, som nu är det vanligt att prata och tar mig upp den här mannen, i de som frestar Dali, med den nya familjen, och Jag är en sådan frihet den här höken, utvisar svagheten i maten, som aldrig kommer att glömma varken Mana eller den tid jag bodde med mina farföräldrar.

Men jag vet fortfarande inte något annat, medan jag är fri och glad, som en säkert överväldigad sparrow. Och för att jag plötsligt gjorde världen, landet av detta, Mana River, Yenisei. Vad en skrik, jag förstår inte. Då rullar nästan Kubarem från berget, och efter mig med den kollapsade klanken, flödet av grå sten tumör. Bokinriktade strömmen, hoppa runda glödlampor och, tillsammans med mig, har vi en rädd löpande Mankflod.

Jag räddade de dyster stormarna, jag simmade knutarna med poster, men jag blev attackerad på mig, jag kör på en kall flod med ett skratt, fånga en nodul, fånga blommor och plötsligt sluta:

- Stövlar något!

Jag står fortfarande och ser hur gammal mina stövlar kör och virvlar runt floden och hur man blinkar i vattnet, smidigt levande fisk, gul-röda allierade på mina stövlar.

"Stretching! Skratt! Byxor blöt! Blötläggda stövlar! Nya byxor! .. "

Jag vandrade i land, gick runt, hällde vatten ur mina stövlar, slätade mina byxor med mina händer och började vänta på mina kläder, min outfit skulle torka.

Log, tråkig var vägen från byn. Omedelbart och fullständigt omärkligt somnade under bullret från Mank River. Jag sov, det måste vara ganska, för när jag vaknade, fanns det fortfarande rå i stövlar, men tilldelningarna blev gula och vackrare - tvättades bort från dem för att fira. Byxor torkade solen. De rynkade och förlorade kraft. Men jag flög i mina händer, slätade mina byxor, slog på, fortfarande slätade, skakade och sprang på vägen lätt och snabbt, så damm exploderade efter mig.

Det fanns ingen farfar i hytten, och Sanki var inte heller. Någonting tumlade för att spilla på gården. Jag lägger knut och blommor på bordet och gick till gården.

Farfaren står på knäna under Captrycket Visor och hackad i byn Papuchi Tobacco. En gammal, latal på tröjan elbågar släpptes från sina byxor och skakade på ryggen. Farfarens hals är förvrängd av solen, exakt ingen nacke är, men en torkad lera i sprickor. Sulbly från åldersåret nedstigning genom att hänga på en brun nacke, och på verandorna, sköt skjortan stor, som en häst, knivar.

Jag svällde min palms hår sida, drog flush med tassels av bältet och vitaliteten med en husky röst som heter:

Farfar slutade bete, lägga undan en yxa, vände sig, någon gång såg på mig, stod på knäna, och sedan steg, torkade händerna om skjorta, pressade mig till honom. Han tillbringade pinnen från bladtobaken till hans huvud. Han var hög, inte ens fast, och mitt ansikte tog bara till sin mage, till skjortan, så impregnerad med tobak att det var svårt att andas, kände sig i näsan och ville nysa. Som om kattungen, var farfar tilldelades mig, och jag flyttade inte.

Sanka anlände till häst, garvad, trimmad av farfar, i de huvudpassade byxorna och en skjorta, som jag gissade på en varm slakt, också fixade min farfar.

Sanka är Sanka. Bara jag körde hästen, och också "hej" sa inte, men jag saberified mig med rätter:

- Munk i nya byxor!

Han ville lägga till något annat, ja, han hade stött på sin tunga, farfar skämdes. Men han kommer att säga. Sedan berätta när farfar är inte. Jag är därför eftersom Sanka inte är ledsen för nya byxor, men stövlarna, och även med sådana allierade, och i en dröm drömde han inte.

Det visade sig, jag sov för att dånga mig själv. Fir drock - skrynkliga potatis, bakad med mjölk och olja, gran Harazov och suveräna stekt - Sanka tog på kvällen. Och sedan drack te med mormors inlagor.

- simmade på Shangh? - Pussy Sanya.

Farfaren frågade ingenting, och därför berättade jag Sanka:

- Tvättade!

Efter lunch gick jag ner till nyckeln, tvättade disken och tog helt enkelt vattnet. Jag satte en äldre crine med en skottkant, och de var redan sneakers, de hade stigit snart, de snurrade en tjocka greener. Solljus flares smaksatt gult, sönderdelat av dammiga blommor av Starodubs.

- XY! Hur exakt en tjej! - Sanyas skaft tog igen igen.

Men farfar, staplade efter lunch för att koppla av på spisen, rånade honom:

- Klipp inte killen! En gång har han en själ till Ku-färgen, betyder det att en sådan själ. Det betyder att han har sin egen mening i detta, hans mening är inte tydlig för oss. Här.

Allt det veckovisa orden av orden, den farfar uttryckte och vände sig bort, och Sanka Primlk omedelbart. Det är bror! Det är inte du med moster valena till tatter antingen med min mormor. Farfar sade - och punkten!

- Hoppet kommer att gå, betande strävan. Stövlar och byxor då.

Vi gick till gården, och jag frågade Sanka:

- Något idag farfar är så pratsam?

Jag vet inte, - Shrugged Sanka. - Jag gick, borde med ett sådant fruktigt sonson. "Sanka plockade upp en spik i tänderna och tittade i rött, ledsen ögon för mig, frågade: - Vad ska vi göra, en munk i nya byxor?

- Låt oss tänka på det.

- Okej, okej, rörande vad! Trots allt.

Vi sprang på fältet, och Sanka visade mig var han rånade och sa att farfar Ilya lärde honom att ploga honom, och han tillade också att han skulle kasta honom alls och, hur man plogar sig, kommer att tjäna pengar och köpa hans Byxor går inte, och det molniga.

Dessa ord övertygade mig äntligen - Sanyas berättelser. Men det som följer, gissade inte, eftersom dysfilen var döende och kvar.

För bandet av den täta-gå till tillväxten av havre nära vägen var Oblondable Bochazhina. Det har nästan inget vatten kvar.

Vid kanterna, den släta och svarta, som VaR, lammen på den knäckta krackade, och i mitten, nära pölen med storleken av storleken, satt en stor groda i sorglig tystnad och trodde var hon nu gick . I människans och i MANSK-ratchen är vattnet snabbt - de tips upp magen tar det. Det finns en träsk, men det är långt - du kommer att försvinna medan du vågar.

Groden plötsligt undertecknade åt sidan och slog på mina fötter. Denna Sanka rusade längs Bochazhina, så det är så krypande att jag inte hade tid att äta. Han satte sig på andra sidan av knivarna och buntet torkar benen.

- Och du är svag!

- Jag? Svag-o? - Jag snubblat på, men omedelbart kom ihåg att det kom över på Sanki, jag skulle inte räkna, men jag hade inga problem och olyckor med alla slags konsekvenser. "Neu-e, bror, inte så mycket jag är liten, så att du uppblåste mig, som tidigare!"

- Blommor bara riva! - Zudil Sanka.

"Blommor! Än sen då? Vad är det dåligt? Vann farfar sa som ... "

Men då kom jag ihåg hur byarna är föraktfulla tillhörande människor som är flod och någon sådan nonsens är förlovad. I byn Hunterobic Hunters, höjdes avgrunden. På jordbruksmarken, kvinnor, är barnen hanteras. Och männen är alla på Maoney från pistolerna, ja fisk, och även cedarmuttrar extraheras - sälja i staden. Blommor från basaren kommer att tas som en gåva till fruarna. Blomma chips - blå, röd, vit - rusla. Baba blommor av kvinnor ständigt sätta på motståndarna och gudarna klamrar sig på ikonerna. Och så att de hots, Starodubs eller Saranok, det är inte att bära - dessa män aldrig och barnen i deras symboler är inblandade för att kalla handlarna hos människor som Vasi-pole, den dumma dumma, Mahunsovs folk och någon annan Självgående och grova människor, föll på underhållning, men olämpligt för jaktfiske.

Så Sanka där! Han kommer inte att vara i blomman att göra. Han är en Pahacar redan, en socker, en arbetande man! Och jag betyder det så! Doer då? Misching?

Så jag bröt mig själv, det var så arg att den modiga var rusade över varumärket. I mitten av yamina, där en tankeväckande groda satt, förstod jag med en tydlig klarhet - jag var igen i Ude. Jag försökte fortfarande få den andra, den andra, men jag såg Sankina, de racklösa spåren från pölen åt sidan - skakningen för mig gick.

Att äta en titt runt Sankina Rogue med dessa röda, som en berusad, ögon, sa jag:

Han sa och slutade slåss.

Sanka lanserade högst upp på mig. Han sprang runt knivarna, hoppade, växte upp:

- AAAA, hängde upp! Aga-AAAA, missbrukad! Ja, ah, munk i nya byxor! Byxor, ha ha ha! Stövlar, ho-ho-ho! ..

Jag pressade nävarna och bita läpparna, för att inte gråta. Jag visste - Sanka är bara att jag väntar på att jag är orolig, det skulle vara trasigt, och han skulle helt förvirra mig, hjälplös i en fälla.

- Säg: "Pretty, ganska sane, hjälp mig för Kristus!" - Jag, kanske, och trycka dig! - Föreslagna Sanka.

- Å nej? Sydi Toda till Zardyv.

Jag pressade mina tänder och lär dig en sten eller någon typ av chock. Det var ingenting. Flaghua krypade igen ur örter och tittade på mig med irritation: de säger, den sista reflektionen slog av, son!

- Komma bort från mina ögon! Komma undan, reptil, bättre! Komma bort! Komma bort! Komma bort! - Jag ropade och började spola i en slädehanterare.

Sanka gått. Jag torkade din hand om skjorta. Över Bochazhina på marken flyttades viskade löv - Sanka gömde sig i dem. Från Yamina kan jag bara ses av Belen Detta, Reurenika-tipset och en annan del av vägen kan ses, den som stiger till Mansek-berget. På den här vägen blev jag fortfarande nyligen glad, beundrade terrängen, och jag visste inte någon lödning, och jag kände inte någon sorg. Och nu i lera brigal och väntar. Vad väntar?

Sanka kom ut ur Byriana: det kan ses, varsna sparkades ut, och kanske var det inte tillräckligt med tålamod. Han äter lite gräs. Strålen måste vara. Han gör alltid ont på något - den godlogloty dammig!

- Så vi sitter?

- Nej, snart kommer du att falla. Benen är redan ostomel.

Sanka slutade tugga en stråle, med sitt ansikte en vårdslöshet flög bort: att förstå, det måste börja, vilket kommer att veta.

- Men du, Dadda! - Han lyser på mig och skärper snabbt sina byxor. - FALL ENDAST!

Jag försöker hålla på benen, och de är så skrämmande under knäna som jag knappt känner dem. Totalt skakar mig från det kalla och skakar trötthet.

- Hemless Klach! - Klättrar in i leran och svär Sanka. - Hur mycket jag hällde honom! Så snart jag inte trodde, och han blåser upp allting!

Sanka försöker komma till mig med en, å andra sidan - det fungerar inte. Vyazko. Äntligen närmade sig, ropade:

- Kom igen kom igen! Jag ska gå bort! Giltig ledighet. Kommer du att försvinna här med dina nya byxor! ..

Jag gav honom inte en hand. Han undrade mig för en kolumn, drog, men själv, som en insats i en mjuk jord, gick djupt in i gropen. Han kastade mig, rusade i land, med svårigheter släppt benen. Spåren av honom försenade snabbt svart om än, bubblor uppstod i fotspåren, men sprängde omedelbart med en spik och bullshit.

Sanka på stranden. Titta på mig, tyst tyst. Och jag ser förbi honom. Mina ben är helt stängda, smutsen verkar mig en mjuk säng. Jag vill falla in i den. Men jag lever fortfarande till bältet och jag kan förstå lite mer - jag kan falla, jag kan kväva.

- Hej, vad är du tyst? - Frågar Sanyas viskning.

Jag svarar inte på det någonting.

- Hej, Dunduk! Har du haft en tunga?

- Gå till farfar, gaddy! - Jag förvirrar mina tänder. - Jag kommer att falla för att jag är nu.

Sanka överväldigade, kokta, som en berusad man och rusade för att dra mig ut ur leran. Han drog nästan en skjorta med mig, började dra handen så att jag brølde av smärta. Då var jag inte suused. Jag måste ha nått benen på en solid, stenig jord, och kanske det mördade landet. Ta bort mig på Sanka varken tyst, eller verkligheten var inte tillräckligt. Han var helt förvirrad och visste inte vad man skulle göra, hur man är.

- Gå till min farfar, reptil!

Sanka, knackade tänderna, satte sina byxor raka på smutsiga ben.

- Pretty, fall inte! - Han ropade inte hans röst och rusade till Zaimka. - Inte PA-ja-ah, trevligt ... inte pa-ja-ah! ..

Han hade ett ord med sitt lamin, med en gavage på något sätt. Det kan ses, Sanka zared från skräck. Det tjänar honom rätt! Från ilska i mig som den uppnådd styrkan. Jag lyfte upp mitt huvud och såg: två är descended från Mank Mountain. Någon ledde någon. Här försvann de bakom Talniks, i floden. Dryck, måste vara eller tvätta. Det finns alltid alla tvätt i värmen. En sådan flod är jonggy, fort. Ingen kan inte passera någon.

Eller kanske vila sjunger? Då den saknade saken. Men på grund av buggen framträder huvudet i en vit halsduk, även först den vita näsduken, och sedan pannan, och sedan ansikte, och sedan den andra personen blir det - det här är en flickvän. Vem går något? Vem! Ja, gå snarare! ..

Jag tar inte en titt från två personer, sprawling på vägen. Genom gång om, på en scarf, om hans hand gest, pekar flickan rätt på mig, och mest sannolikt på fältet för Bochazhina, lärde jag mig min mormor.

- BA Abonka! Millenka-Ah! .. Oh, Babonka-Ah! - Jag brølde, föll i smutsen och såg inte något annat.

Före mig var vattnet täckt med vatten av denna fördömda grop. Även de vita är inte synliga, även grodan blötläggs någonstans.

- BA-AH-BA-AH! Ba Abonka-AA! Åh, ton-u-y! ..

- illamående, illamående! Åh, jag chulsy mitt hjärta! Hur gjorde du, Aspid, listad där? - Jag hörde ett skrik av min mormor. - Åh, inte förgäves sugs under skeden! .. Ja, vem är du övervakad? Åh, snarare! ..

Och de nådde mig, eftertänksamt och fördömande talat av Tanki Levontyevskaya:

- Sköljer du fortfarande för att skälla dig?! Slappade brädet, den andra, och jag kände mig som jag och jämnt, en rostig spik ut ur stockarna, långsamt drogs. Jag hörde stövlar starred från mig, jag ville skrika om den här mormor, men hade inte tid. Farfaren drog mig ut ur hans stövlar, från smuts. Med svårighet att dra hans ben var han fem till stranden.

- Obutka något! Stövlar! - visade sin mormor i en grop, där den utgrävda smutsen krossades, allt i bubblor och en gjuten grönska.

Santa viftade hopplöst, steg till mitten och burdocks började torka fötterna. Och mormor darrade med en darrande hand från mina nya byxor, smuts och triumferande, skulle smidigt bevisa någon, skrek:

- Är inte mitt hjärta inte ommane! Toko blodblomma är för tröskeln, och jag började verkligen, och det snappade ... och du, gammal, tittade på dig? Var har du varit? Och om barnet krympt?!

- Shinger inte ...

Jag låg, begravde min näsa i gräset och grät med medlidande för mig själv, från förolämpningen. Farmor tog upp benen för att gnugga mina ben med sina palmer, och Tanka Shaaril i näsan till Burst, svär bort med sin mormor:

- Åh, Shankas Cakezhan! Jag är en mapp med en Levonthia All-ё Rashkazhka! .. - och hotade fingret i avståndet.

Jag tittade var hon hotades och påpekade dammmutningen redan nära lånet. Sanka repade i alla bladen att låna, till floden för att gömma någonstans till de bästa tiderna.

... fjärde dagen ligger jag på spisen. Mina fötter är inslagna i en gammal filt. Mormor gnidde dem tre gånger över natten genom infusion av anemon, myrolja och något annat och stinkande. Mina ben brann nu och skit så mycket att du måste drunkna, men min mormor försäkrade att det borde vara så, det betyder att benen är botade, när den brinner och smärtan faller och berättade om hur och vem han än är botade henne och vilken typ av tack var för det här tack.

Sanya lugnade inte mormor. Som jag gissade, bringar farfar sanka från under den schemalagda retributionen. Han klädde henne sjönk i natten till natten skickade han någon in i skogen. Mormor var tvungen att donera farfar och jag, men vi är människor att göra det, och farfar bara Kryakhtel, och i skogen rökt på truppen, och jag räddade kudden Ja, han var orolig för min farfar.

Min mormor var inslagna min mormor, och mina stövlar var kvar i Brazne. Ledsen stövlar. Byxor är inte heller samma. Matter glitter inte, blå fusionerade, byxor med en livmoder, bleknade som en äldre blommor i Krinka. "Eh, Sanka, Sanka!" - Jag suckade. Men av någon anledning var jag redan ledsen för Sanka.

- Bländare igen med omkretsarna? "Mormor steg till ugnen av spisen, att tvinga andan."

- Det är varmt här.

- benets värme ligger inte. TERP. Och sedan den konkreta. "Och hon till fönstret, lägg hennes hand, ser ut:" Och vart sprang han det här offret? " Du tittar, Ko, mamma du är, de går till mig med en fackförening! Tja, vänta, vänta! ..

Och här agonerade kycklingfararen. Kyckling Denna fotgängare har redan ljugit för tre år sedan för att producera kycklingar. Men mormor trodde att det var mer lämpligt kyckling för denna verksamhet, en rodnad badade i kallt vatten, piskade sin kvast och tvungen att bära ägg. Hochlette skiftade väl sitt envis oberoende, någonstans de döde orsakade ägg och, utan att titta på mormors förbud, skadade och stigit upp hans avkommor.

Letar efter Sanka mormor, letar efter en kyckling och kommer inte hitta någonting, och jag är inte intresserad av min farfar med min farfar.

På kvällen, plötsligt upplyst i fönstret, blinkade, stängd - det är för nyckeln, på floden, slash, gjord enligt vårjägarna, flared. Utflyttning med panikluckning från en skivstång med panikklockning och, inte försäkrad mark, flög till hytten, alla avskedade, crofch.

Förfrågan började, och det visade sig snart - den här Sanka tog en tobak från Santa's tråg, rökt i Shalashik och markerade gnistan.

"Han är så batching, inte blinkande," mormor var bullriga, men det var inte längre mycket strängt strikt, det borde vara ledsen, det borde mjukas på grund av kycklingen.

Idag berättade hon sin farfar, så att Sanka inte gömde mer, nighting the night. Efter middagen bar mormor i byn. Affairs, säger att hon har ackumulerat mycket där. Men hon säger det så att ta bort ögonen. Det är naturligtvis alltid tillräckligt, men det viktigaste är att det inte kan göra utan folket. Utan henne i byn, som utan en befälhavare i krig, mångfalden och bristen på disciplin.

Från tystnaden om, på grund av mormor satte upp en överraskning med Sanya, somnade och vaknade vid solnedgången på dagen, hela den ljusa och lätta. Föll från ugnen ner och ropade nästan. I den mycket Krinka var en stor bukett av skarletskåp med böjda kronblad ihåliga med en skottkant.

Sommar! Alls full sommar Det kom!

Sanya stod i Podoloki, jag tittade på mig, jag rippade i ett hål mellan tänderna i hålet. Han tuggade svavel, och saliv har ackumulerat honom mycket.

- Bite svavel?

- Spooki.

Sanka bit off shmatat brun svavel. Jag började också tugga henne med en rush.

– God svavel! Larken från legeringen till stranden spikade, jag var popul. - Sanka rockade saliv från spisen och redan före fönstret. Jag rankar också, men jag kom på bröstet.

- Håll benen?

- ingen. Väldigt lite. Jag ska springa i morgon.

"Harriez började ta en brunn på en tass och kackerlackor också." Snart på hoppen kommer att gå.

- Ta mig?

- Caterina Petrovna låter dig gå!

- Jag har inte det!

- Söt!

- Jag kommer döda.

- Tja, om du sparar, en annan sak. - Sanka vände tillbaka, skulle smidigt sniffat, sedan körde till mitt öra: - Kommer du att röka? Här! Min farfar fick veta av din farfar. - Det visar en handfull tobak, ett tomt papper och ett fragment från matchbox. - Rökning världen. Jag hörde nej, hur dyker jag upp igår? Kyckling utestående turman flög! Anka! Katerina Petrovna är döpt: "Spara, spara! Kristus, spara! .. "Umora!

"Åh, Sanka, Sanka," Jag är helt allt adjö, jag upprepade mormors ord. " - Remsa inte ditt huvud desperat! ..

- Nushy-AK! - SANKA avskedade med lättnad och tog av hälens huvud. Bruschenichina rullade ut en droppe blod. Sanka spat på handflatan och den inaktuella hälen.

Jag tittade på de generösa ringarna av johannesbröd, på ståndarna av deras som hammare, som torkade ut ur blommor, lyssnade på hur det var kramat, de var sönderdelade med ursäkterna. En svälja är missnöjd med någonting - säger-talar och skärmar upp som Avdotys moster på sina tjejer, när de med ett promenad hem är.

På gården drar farfar axeln och skakningarna. Bakom Palisader Palisader Blue River Flap är synlig. Jag bär min egen, nu älskade, välbekanta byxor, där var som helst och allt du kan sitta ner.

- Vart ska du? - strängt skakade Sankas finger. - Det är omöjligt! Mormor Katerina sa inte!

Jag svarade inte något för honom, men närmade sig bordet, rörde sin hand till sprickorna, men brände inte skåpets hand.

- Motry, mormor brinner. Du har stigit! Bra! - Muttered Sanka. Distraherar mig Sanka, tänder talar. - Då blir du glad igen ...

"Vilken farfar är snäll, en trupp för mig," Jag hjälpte mig av Sanka från en svår situation. Han är liten, förstörs upp från hytten, nöjd med ett sådant resultat av fallet.

Jag gick långsamt ut på gatan, i solen. Mitt huvud cirklade. Benen darde fortfarande och snatched. Farfar under baldakinen skjutit upp yxan som Litauen klättrade. Han tittade på mig, som alltid, på sin egen väg: försiktigt, mild. Sanka scraper rengörde vår hök, och han såg, läcker, och han darrade huden, haughtly haughtily.

- N-No-Oh, du döper mig! - Skrika på Merin Sanka och blinkar till mig patroniskt.

Hur varmt runt, grönt, bullrigt och roligt! Strigen över floden cirklar, faller för att möta sin skugga på vattnet. Omröstningar läser, varsna buzz, bricken rusar på vattnet. Snart kan du simma - Lydia-Bathing kommer. Kanske får jag simma, febern tog inte bort, lite bara ett huvud på benen lite. Tja, inte tillåtet, så jag går långsamt upp. Sanya luta sig på floden och löser in.

Sanya och jag berättade för en hawk till floden. Han härstammar på den steniga tjuren, gick frambenen med en bänk och saktade sig med sliten, förstärkt nagel med hovar. Och i vattnet vandrade han sig, slutade, berörde med flabby läppar som reflekteras i vattnet, som om det kysste med samma gamla pinnehäst och slukade.

Vi sprutade vatten på det, skrapat av Golitsa blinkade, verkstäderna täckta med en rygg och läger. Höken grävde huden i glädjande toast och ersatt med benen. I vattnet samlades Pescari flockar igen till en plåga.

En farfar stod på tjuren i den släppta skjortan, barfota, och brisen trerepalerade sitt hår, flyttade sitt skägg och sköljde den argumenterade skjortan på ett bang, grenat bröst. Och jag påminde farfar av ryska, under kampanjen som gjorde en andning, - slutade att se sitt hemland, för att göra sin helande luft. Bra som! Hawk badar. Farfaren på stenen tjur kostar, glömda, sommaren i buller, rörelse och nedslående drunknade. Varje Pichuga, varje midge, loppor och myr är upptagna. Bären är på väg att gå, sedan svampar, då potatisen kommer att främja, bröd, grodde alla från trädgården - du kan leva i det här ljuset! Och jester med dem, med byxorna, och med stövlar också! Framsteg än. Jag tjänar.

Historien är skriven från ansiktet av pojken Viti. Han fick höra att sortera ut potatis. Farmor instruerade honom "lektionen" av två byxor, och han sitter i en kall börda i en kall börda. Bara en dröm om nya byxor med fickor, som mormor Katerina lovade att sy en dröm om att Katerina skulle sys till den första maj - vitin åtta år gammal.

Jag ser mig klart i dessa byxor, elegant, vacker. Min hand är i min ficka, och jag går till byn och tar inte hand.

Nya byxor på Viti var aldrig. Hittills har kläderna överförts till honom från de som har berättat sin egen. Genom att flytta byxorna ett par gånger närmare, övervinner Vitya "lektion" bara till middag. Mormor noterar en bedrägeri när pojken redan poppar ut ur källaren.

Mamman köpte mamman på sina byxor under lång tid. Det hölls i djupet av hennes bröstkorg. Vitya tvivlade dock på att hennes mormor skulle behöva sybyxor: hon var alltid upptagen. I sin by är hon som en allmän, alla respekterar mormor Katerina och kör till henne för hjälp. När någon man dricker och börjar njuta av, faller alla familjevärden på förvaring i mormors bröstkorg, och den rygga familjen sparar i sitt hus.

När mormor öppnar ett älskad bröst, visar Vitka alltid och strofters sig med smutsiga fingrar. Varken straff eller delikatess - pojken brinner och kräver byxor.

Mina förhoppningar blev inte sanna. Födelsedag, byxorna stygnade inte av den första maj. Mormor något lite.

Hon läggs i kullen på hög sängOch därifrån befaller mormor många assistenter. Mormor upplever - han såg inte sina byxor - och Vitka försöker distrahera sina samtal, frågar vilken typ av sjukdom är sådan. Mormor berättar att denna sjukdom är från tungt arbete, men även i hans tungt liv Hon finner mer glädje än sorgen.

Byxor farmor började sy, så snart han återhämtade sig. Vitya lämnar inte det hela dagen, och så däck från oändlig passande, som somnar utan middag. Vakna på morgonen hittar han nya blåbyxor, en vit skjorta och blötläggs stövlar från sin säng. Farmor släpper ut Vitu en till sin farfar att låna.

Dimmade i fluffen och damm, med en nodul, där det fanns färskt efter att ha sett för en farfar, lämnade jag gården när solen redan var hög och byn bodde med sin vardagliga, snygga liv.

Efter att ha hört glädje suckar, går pojken till sin farfar.

Vägen att låna är inte oklart, genom Taiga. Vitya Shawit inte, det är stegvis, för att inte få byxor och inte att slå ner nya mysterier på stövlar. På vägen stannar han på en sten, som firar fusionen av två mäktiga floder - Mana och Yenisei - länge beundrar den tejpade Dala och lyckas med att suga dyrbara byxor i floden. Medan byxorna och stövlarna torkar, sover Vitya. Drömmen varar länge, och här är pojken redan på lånet.

Tillsammans med farfar på Zaimka bor en granne Sanka, lär sig att ploga. Han inspekterar vitak med avund, kallar honom "munk i nya byxor." Vitka förstår - det här är en avund, men faller fortfarande över Sankin-trick. Han väljer gropen kvar efter floden fyllning med en viskös lera, mycket snabbt rör sig genom den och börjar sopa på samma prestation. Pojken motstår inte Sankan mobbning, går in i gropen och blir rädd. Kall smuts klämmer på sina patienter med artritbens. Sanka försöker dra ut det, men det finns inte tillräckligt med styrka. Vi måste springa för farfar. Och här framträder gropen mormor av Katerina. Hon kände att besväret var hans barnbarn och skyndade sig att låna.

Fyra dagar vitya låg på ugnen med en angrepp av artrit.

Sanya lugnade inte mormor. Som jag gissade drog farfar i Sanka från under den planerade vedergällning.

Sanka förlåter när han oavsiktligt sätter upp sin tillflykt - den gamla jakten Chalash vid floden. Stövlarna drunknade i lera, och byxorna mormor lindade ut, och de blev bleka, förlorade sin glans. Men framåt är hela sommaren. "Och jesteren med dem, med byxorna och med stövlar," tänker Vitka. - "Framsteg mer. Tjäna. "

Munk i nya byxor

Jag beställde att sortera potatis. Farmor identifierade normen eller envis, som hon kallade uppgiften. Denna envisa är markerad av två byxor som ligger på den och på andra sidan av den avlånga slaven, och före byxorna, densamma som den andra stranden av Yenisei. När jag kommer till byxorna, känner Gud en Gud. Kanske är jag levande för nu kommer inte att vara!

I källaren, jorden, gravsten tystnad, på mögelens väggar, på taksahafiska jackan. Så jag vill ta den i tungan. Från tid till annan satte han sig åtminstone från ovan, faller bakom kragen, pinnar till kroppen och smälter. Också tillräckligt bra. I själva gropen, där souski med grönsaker och förbud med kål, gurkor och rimmar, hänger jackan på trådens trådar, och när jag tittar upp, verkar det som om jag är i ett fantastiskt kungarike, i ett RAID-tillstånd , Och när jag tittar ner, blöder mitt blod och tar mig stor stor längtan.

Cirkel här potatis. Och de måste gå igenom potatiserna. Gnillu är tänkt att kasta i en flätad låda, stor - i påsar, sängkläder - att kasta in vinkeln på den här, som gården, Sousseek, där jag sitter, kanske, en hel månad och dör snart, och då kommer du Lär dig allt, hur man lämnar ett barn ett ja, även siroto förutom.

Självklart är jag inte längre ett barn och jag jobbar inte ett gap. Potatis, som är större, väljs till försäljning i staden. Mormor gick på intäkterna för att köpa tillverkare och sy mig nya byxor med fickor.

Jag ser mig klart i dessa byxor, elegant, vacker. Min hand är i min ficka, och jag går till byn och jag tar inte handen, om du behöver, sätta - mormor eller pengar, - jag sätter bara i fickan, inget värde kommer att falla ur min ficka och förlorar inte.

Byxor med ficka, ja nytt, jag har aldrig hänt. Jag är helt överhettad gammal. Väskan kommer att måla och sniffa, dlabel en kjol, ur strumpor eller något annat. En gång halvan användes även. De målade honom och sydde, han var polerad senare och cellerna sågs. Lyckliga mig alla levontyevsky killar. De är vad, låt mig äga!

Det är intressant att veta vad de kommer att vara, byxor, blå eller svart? Och de kommer att ha någon form av utomhus eller internt? Utomhus, förstås. Kommer mormor komma ut med det inre! Hon är inte längre allt. Natt bör kringgås. Ange allt. Allmän!

Så jag var tyst någonstans igen, och jag sitter här, jag arbetade det fruktansvärt i denna djupa och dumma källare. Allt verkade som om någon var dold i de dystra tunga hörnen, och jag var rädd att flytta och vara rädd för att hosta. Därefter tog Ospell, en liten lampa utan glas, kvar med sin mormor, och han studerade i hörnen. Det var inget där, förutom den gröna vita mögel, bristerna i den skyddade loggen och landet, nakna med möss, och byxorna, som publicerade mig verkade avskiljas av mänskliga huvuden. Jag knullade en byxa på en spontan träskärare med kuggar av jackan i spåren, och logghuset svarade fortfarande: "U-A-Ah!"

Ja! -- Jag sade. - Då, broder! Det gör inte ont mig! ..

Jag gjorde också små betor med mig, morötter och från tid till annan kastade dem i en vinkel, i väggen och skrämde alla som kunde vara där från den orena styrkan, från huset och andra Chantharap.

Ordet "Shantrap" i vår by är brunt, och vad det betyder - jag vet inte. Men jag gillar det. "Shartrap! Shartrap!" Alla de dåliga orden, av mormors övertygelse, i vår by, är tejpade av Verhtin, och inte med oss, även svär skulle inte kunna svära.

Jag har redan ätit tre morötter, gnidade dem om den nakna danken och åt. Sedan lanserade han händerna under trämuggarna, mängde den kalla, elastiska kålen, och åt också. Då fångades gurka och åt också. Och svampar steg fortfarande från låga, som öronen, raden. Nu har jag en rå i magen och vänder sig om. Dessa är morötter, gurka, kål och svampar kränks. Det är nära för dem i en mage, äta, inte sorg, även om magen avslappnad. Hålet i munnen borras, det finns ingenstans att skada. Kanske kommer benkramper att minska? Jag rätade mitt ben, krossar i det, klick, men ingenting gör ont. När allt kommer omkring, när du inte behöver, så sårad. Strejk, eller vad? Och byxor? Vem och för vad du ska köpa mig en byxa? Byxor med ficka, ny och redan utan band, och även med en rem!

Mina händer börjar snabbt scattera potatis snabbt - en stor - i en downtown, en utomhusväska, liten - i vinkeln, ruttna - i lådan. Fuck-Bach! Tarabach!

Crudy, verti, skruv! - Jag beundrar mig själv, och eftersom bara Pop da Rooster inte rusar, men jag kände det, jag drog mig på låten.

Dömde en tjej ensam

Hon var ett barn-och-och-och-och ...

Jag skrek med underdryas. Den här låten är ny, enastående.

Det, i alla typer, Verhtina togs till byn. Jag kom bara ihåg dessa ord från det, och de föll verkligen för mig. Nåväl, efter att vi hade en ny svärson - Nyura, en borttagning Pestelnitsa, tog jag örat, jag Nastauril, och jag kom ihåg hela stadssången. Därefter påverkas där i låten, för vilken flickan dömdes. Hon älskade sin man. Mushin, hoppas att han är en kollega, men han visade sig vara en förändring. Tja, jag uthärdat, tolererade flickans förändring, tog faucetiska kniven med fönstret "och Belos bröstkorg var omgivet av honom."

Hur mycket kan du tolerera, i riktigt?!

Mormor lyssnar på mig, höjde förkläde till ögonen:

Passion, Passion Vad! Kuda är vi, Vitka, gå?

Jag tolkade min mormor att sången är en sång och Nikuda vi går inte.

Inte-fl, killen, gå till kanten, det är vad. Sedan kvinnan med en kniv för en man är det allt, det här är killen, den fulla kupen, den sista, det blev, gränsen har kommit. Det är bara att be för frälsning. Här har jag själva själens egen egen egen, och de strider när, men det med axeln, med en kniv för sin man? .. Ja, Gud kommer att rädda oss och hindrar. Not-fl, kamrater är dyra, knäckt, överträdelse av Gud i denna ordning.

Vi i byn bedöms inte bara jungfruen. Och då blir tjejerna friska! På sommaren kommer mormor med andra gamla kvinnor att släppas på Zavaling, och nu döms de, här döms de: och farbror Levonia, och moster Vasenya, och Avdotina Maid Agashka, som förde den kära mammas närvarande i Podol!

Bara med en mening tar jag inte: Varför skakar de de gamla kvinnorna med huvudet, spetsar och blåser runt? Gåva - Vad är dåligt? Presenten är bra! Så min mormor ger en gåva. Byxor!

Crudy, verti, skruv!

Dömde en tjej ensam

Hon var ett barn-a-ami-och-och-och-och ...

Potatisen är så spridd i olika riktningar, det hoppar, allt går som det borde, på mormors poäng igen: "Vem äter snart, han arbetar ensam!" Wow, Spore! En ruttna i goda potatis föll. Ta bort henne! Kan inte blåsa upp köparen. Med jordgubbe vann uppblåst - vad blev du bra? Craz och skam! Jag får en rutt potatis - han, köparen, sjunker. Ta inte potatis, det betyder att varken pengar, inga pengar och byxor inte skulle få. Och utan byxor som är jag? Jag är utan en byxa shantp. Utan byxor går det detsamma som Levontyevsky killar inte strävar efter att slå på ett naken sätt - ett sådant möte är, om han är ett mål - kan du inte hålla tillbaka, slår.

Shan-TPA-PA-A, SHAN-TR-APA-A-A -

Öppnar sashen, tittar jag på källarens steg. Det finns tjugoåtta bitar. Jag fångade för länge sedan. Farmor lärde mig att räkna till hundra, och jag trodde allt som gavs till räkningen. Den övre dörren i källaren är lite ajar, så att jag inte var så rädd här. Bra still man - farmor! Den allmänna, dock, men när hon var så orolig - vi kommer inte att göra om.

Ovanför dörren till vilken vit leder från jackans tunnel som hängs med trådar av fransen märker jag icicle. Mahonkulya, med en mus svans, men jag omedelbart starkare på mitt hjärta, flyttade till en mjuk kattunge.

Våren snart. Det blir varmt. Först kan det vara! Alla kommer att fira, gå, sjunga sånger. Och jag kommer att vara åtta år gammal, de kommer att strida mig på huvudet, ledsen, behandla sött. Och min mormor min mormor sparar till min mormor. Bryter upp i en tårta, men sparar - hon är som den mannen!

Shantrapa AA, Shantpa AA! ..

Lös byxor med fickor i den första maj! ..

Prova mig sedan fånga mig! ..

Batyushki, byxor - de är! Stubliga, jag ändrar än två jag, men flyttade byxorna närmare mig själv och minskade avståndet mätt av en mormor. Men där de först låg, kommer dessa byxor, det självklart inte, och jag vill inte komma ihåg. Ja, om jag gick, kan jag bära på alla byxor, kasta dem ut och gå igenom alla potatis och betor och moroten - allt nickar till mig!

Troubled One-Y-y ...

Tja, hur mår du här, monster på en tallrik?

Jag flinched redan och tappade potatis från händerna. Mormor kom. Visas, gammal!

Ingenting-oh! Var frisk, arbetare. Jag kan gå över grönsaken - potatis, morötter, betor, - jag kan alla!

Du, Batyushko, Tisching på varv! EG gör dig!

Släpp taget!

Ja, har du grävt från en ruttig ande?!

Spjut! - Jag bekräftar. - I Dresof ... bedömde en tjej en-y ...

Modermor! Och det eliminerades av alla, som en gris! - Mormor pressade min näsa i förklädet, gnidade kinderna. - Sunshine på din tvål! "Och tryckt tillbaka på baksidan:" Gå äta. " Ät med Santa soppkål, det kommer att bli en nacke av bela, huvudet är bitande! ..

En annan enda lunch?

Jag antar att det verkade, Robil här?

Jag krossade genom steget upp. De hoppade över lederna i mig, benen krossade, och det var en ny studentluft seglade till mig, så söt efter en rutt, stillastående källare.

Det är därför scammeren! - hör ner i källaren. - Här är en svärm! Och vem gick bara till? Vi gillar att det inte finns några sådana människor i födelsedagen ... - Grandma upptäckte flyttade byxor.

Jag gav upp gången och knäppte ut ur källaren på frisk luft, ren, ljus dag och på något sätt märkte det tydligt att allt är fyllt med förebyggande på våren. Det både i himlen som har blivit rymliga, ovan, duvor i skilsmässor, det och på takbrädorna från kanten, där solen, det är i tweet av spår, klättrar ett sruppache hjärta av gården, och i det fortfarande där Är en hasselhaze, som uppstod över långa passager och började falla ner på backarna till byn, som omsluter skogens blå drema, stänk, flodens mun. Snart, mycket snart kommer bergsfloderna i gröngula wuffers att blockeras, vilket vaknar lös och sött på sikten av skorpan, vilket är socker, och kakorna snart kommer ugnen att bäras, redar över floderna, svära, kommer att täckas, killarna kommer att bli skadade föräldradag, Ohah kommer att falla i floden, de kommer att trycka ut, då är isen en förlängning på floden, det kommer att förbli bara på Yenisei, mellan den bredaste, och, kedjad med hela vintern, tyvärr släppa köpmännen, kommer att vara Indorterat för att vänta på att det ska bryta sig i bitar och tar det. Men även innan isen kommer snödroppar att dyka upp på hästarna, som spinner örter på varm kosoyram och den första kan komma. Vi har ofta tillsammans och iceshirt, och den första maj, och i den första maj ...

Victor Astafiev. Samling av skrifter i femton volymer. Volym 4.
Krasnoyarsk, "Offset", 1997

Munk i nya byxor

Jag beställde att sortera potatis. Mormor bestämde normen, eller envis,
som hon kallade uppgiften. Denna envisa är markerad av två byxor som ligger på det och
på andra sidan av den avlånga slaven, och före byxorna, samma som
en annan strand av yenisei. När jag kommer till byxorna, känner Gud en Gud.
Kanske är jag levande för nu kommer inte att vara!
I källarnas jord, tystnad, på väggarna av mögel, på taket
sahahjacka. Så jag vill ta den i tungan. Från tid till annan var han inte heller
att göra varken från detta fall på toppen, faller bakom kragen, lipnets till kroppen och smälter.
Också tillräckligt bra. I själva gropen, där suses med grönsaker och bitar med kål,
gurkor och fälgar, jackan hänger på trådens trådar, och när jag tittar upp,
det verkar som om jag är i ett fantastiskt kungarike, i ett tjurar, och
när jag tittar ner blöder mitt hjärta och tar mig
stor-stor längtan.
Cirkel här potatis. Och de måste gå igenom potatiserna. Gno
det bör kastas i en flätad låda, stor - i påsar, säng - spola
i vinkeln på denna enorma, som gården, soousse, där jag sitter, kan, hela
månad och dyka snart, och då vet du allt, hur man lämnar ett barn en här,
ja, mer siroto förutom.
Självklart är jag inte längre ett barn och jag jobbar inte ett gap. Potatis, som är större,
vald till salu i staden. Mormor gick på de omvända pengarna
köp tillverkare och sy mig nya byxor med fickor.
Jag ser mig klart i dessa byxor, elegant, vacker. Min hand B.
ficka, och jag går till byn och tar inte hand om du behöver lägga den -
bitmormor eller pengar, - jag sätter bara i min ficka, ingen av min ficka
värdet kommer inte att falla och förlorar inte.
Byxor med ficka, ja nytt, jag har aldrig hänt. Allt för mig
stick gammal. Väskan kommer att måla och docka, bli kjol, ur strumpor,
eller något annat. En gång halvan användes även. Målade honom I.
hon sysde, han var polerad senare och cellerna sågs. Letar efter mig allting
levontyevsky killar. De är vad, låt mig äga!
Det är intressant att veta vad de kommer att vara, byxor, blå eller svart? Och ficka
kommer de att ha någon extern eller intern? Utomhus, förstås. Kommer vara
mormor jag är internt! Hon är inte längre allt. Natt bör kringgås. Punkt
allt. Allmän!
Så jag var tyst någonstans igen, och jag sitter här, jag arbetade min läskiga
det var i denna djupa och dumma källare. Allt verkade som i det dystra
någon gömde hörnen, och jag var rädd att flytta och hosta var rädd. Senare
osmell, tog en liten lampa utan glas kvar av mormor och
skickas i hörnen. Det var inget där, förutom för grönvit mögel,
bristerna i tätningslogorna, och jorden, musen och byxorna, som
jag gjorde mig verkade avskild av de mänskliga huvuden.

Astafiev v.p.

Munk i nya byxor

Jag beställde att sortera potatis. Farmor identifierade normen eller envis, som hon kallade uppgiften. Denna envisa är markerad av två byxor som ligger på den och på andra sidan av den avlånga slaven, och före byxorna, densamma som den andra stranden av Yenisei. När jag kommer till byxorna, känner Gud en Gud. Kanske är jag levande för nu kommer inte att vara!

I källaren, jorden, gravsten tystnad, på mögelens väggar, på taksahafiska jackan. Så jag vill ta den i tungan. Från tid till annan satte han sig åtminstone från ovan, faller bakom kragen, pinnar till kroppen och smälter. Också tillräckligt bra. I själva gropen, där souski med grönsaker och förbud med kål, gurkor och rimmar, hänger jackan på trådens trådar, och när jag tittar upp, verkar det som om jag är i ett fantastiskt kungarike, i ett RAID-tillstånd , Och när jag tittar ner, blöder mitt blod och tar mig stor stor längtan.

Cirkel här potatis. Och de måste gå igenom potatiserna. Gnillu är tänkt att kasta i en flätad låda, stor - i påsar, sängkläder - att kasta in vinkeln på den här, som gården, Sousseek, där jag sitter, kanske, en hel månad och dör snart, och då kommer du Lär dig allt, hur man lämnar ett barn ett ja, även siroto förutom.

Självklart är jag inte längre ett barn och jag jobbar inte ett gap. Potatis, som är större, väljs till försäljning i staden. Mormor gick på intäkterna för att köpa tillverkare och sy mig nya byxor med fickor.

Jag ser mig klart i dessa byxor, elegant, vacker. Min hand är i min ficka, och jag går till byn och jag tar inte handen, om du behöver, sätta - mormor eller pengar, - jag sätter bara i fickan, inget värde kommer att falla ur min ficka och förlorar inte.

Byxor med ficka, ja nytt, jag har aldrig hänt. Jag är helt överhettad gammal. Väskan kommer att måla och sniffa, dlabel en kjol, ur strumpor eller något annat. En gång halvan användes även. De målade honom och sydde, han var polerad senare och cellerna sågs. Lyckliga mig alla levontyevsky killar. De är vad, låt mig äga!

Det är intressant att veta vad de kommer att vara, byxor, blå eller svart? Och de kommer att ha någon form av utomhus eller internt? Utomhus, förstås. Kommer mormor komma ut med det inre! Hon är inte längre allt. Natt bör kringgås. Ange allt. Allmän!

Så jag var tyst någonstans igen, och jag sitter här, jag arbetade det fruktansvärt i denna djupa och dumma källare. Allt verkade som om någon var dold i de dystra tunga hörnen, och jag var rädd att flytta och vara rädd för att hosta. Därefter tog Ospell, en liten lampa utan glas, kvar med sin mormor, och han studerade i hörnen. Det var inget där, förutom den gröna vita mögel, bristerna i den skyddade loggen och landet, nakna med möss, och byxorna, som publicerade mig verkade avskiljas av mänskliga huvuden. Jag knullade en byxa på en spontan träskärare med kuggar av jackan i spåren, och logghuset svarade fortfarande: "U-A-Ah!"

Ja! -- Jag sade. - Då, broder! Det gör inte ont mig! ..

Jag gjorde också små betor med mig, morötter och från tid till annan kastade dem i en vinkel, i väggen och skrämde alla som kunde vara där från den orena styrkan, från huset och andra Chantharap.

Ordet "Shantrap" i vår by är brunt, och vad det betyder - jag vet inte. Men jag gillar det. "Shartrap! Shartrap!" Alla de dåliga orden, av mormors övertygelse, i vår by, är tejpade av Verhtin, och inte med oss, även svär skulle inte kunna svära.

Jag har redan ätit tre morötter, gnidade dem om den nakna danken och åt. Sedan lanserade han händerna under trämuggarna, mängde den kalla, elastiska kålen, och åt också. Då fångades gurka och åt också. Och svampar steg fortfarande från låga, som öronen, raden. Nu har jag en rå i magen och vänder sig om. Dessa är morötter, gurka, kål och svampar kränks. Det är nära för dem i en mage, äta, inte sorg, även om magen avslappnad. Hålet i munnen borras, det finns ingenstans att skada. Kanske kommer benkramper att minska? Jag rätade mitt ben, krossar i det, klick, men ingenting gör ont. När allt kommer omkring, när du inte behöver, så sårad. Strejk, eller vad? Och byxor? Vem och för vad du ska köpa mig en byxa? Byxor med ficka, ny och redan utan band, och även med en rem!

Mina händer börjar snabbt scattera potatis snabbt - en stor - i en downtown, en utomhusväska, liten - i vinkeln, ruttna - i lådan. Fuck-Bach! Tarabach!

Crudy, verti, skruv! - Jag beundrar mig själv, och eftersom bara Pop da Rooster inte rusar, men jag kände det, jag drog mig på låten.

Dömde en tjej ensam

Hon var ett barn-och-och-och-och ...

Jag skrek med underdryas. Den här låten är ny, enastående.

Det, i alla typer, Verhtina togs till byn. Jag kom bara ihåg dessa ord från det, och de föll verkligen för mig. Nåväl, efter att vi hade en ny svärson - Nyura, en borttagning Pestelnitsa, tog jag örat, jag Nastauril, och jag kom ihåg hela stadssången. Därefter påverkas där i låten, för vilken flickan dömdes. Hon älskade sin man. Mushin, hoppas att han är en kollega, men han visade sig vara en förändring. Tja, jag uthärdat, tolererade flickans förändring, tog faucetiska kniven med fönstret "och Belos bröstkorg var omgivet av honom."

Hur mycket kan du tolerera, i riktigt?!

Mormor lyssnar på mig, höjde förkläde till ögonen:

Passion, Passion Vad! Kuda är vi, Vitka, gå?

Jag tolkade min mormor att sången är en sång och Nikuda vi går inte.

Inte-fl, killen, gå till kanten, det är vad. Sedan kvinnan med en kniv för en man är det allt, det här är killen, den fulla kupen, den sista, det blev, gränsen har kommit. Det är bara att be för frälsning. Här har jag själva själens egen egen egen, och de strider när, men det med axeln, med en kniv för sin man? .. Ja, Gud kommer att rädda oss och hindrar. Not-fl, kamrater är dyra, knäckt, överträdelse av Gud i denna ordning.

Vi i byn bedöms inte bara jungfruen. Och då blir tjejerna friska! På sommaren kommer mormor med andra gamla kvinnor att släppas på Zavaling, och nu döms de, här döms de: och farbror Levonia, och moster Vasenya, och Avdotina Maid Agashka, som förde den kära mammas närvarande i Podol!

Bara med en mening tar jag inte: Varför skakar de de gamla kvinnorna med huvudet, spetsar och blåser runt? Gåva - Vad är dåligt? Presenten är bra! Så min mormor ger en gåva. Byxor!

Crudy, verti, skruv!

Dömde en tjej ensam

Hon var ett barn-a-ami-och-och-och-och ...

Potatisen är så spridd i olika riktningar, det hoppar, allt går som det borde, på mormors poäng igen: "Vem äter snart, han arbetar ensam!" Wow, Spore! En ruttna i goda potatis föll. Ta bort henne! Kan inte blåsa upp köparen. Med jordgubbe vann uppblåst - vad blev du bra? Craz och skam! Jag får en rutt potatis - han, köparen, sjunker. Ta inte potatis, det betyder att varken pengar, inga pengar och byxor inte skulle få. Och utan byxor som är jag? Jag är utan en byxa shantp. Utan byxor går det detsamma som Levontyevsky killar inte strävar efter att slå på ett naken sätt - ett sådant möte är, om han är ett mål - kan du inte hålla tillbaka, slår.

Shan-TPA-PA-A, SHAN-TR-APA-A-A -

Öppnar sashen, tittar jag på källarens steg. Det finns tjugoåtta bitar. Jag fångade för länge sedan. Farmor lärde mig att räkna till hundra, och jag trodde allt som gavs till räkningen. Den övre dörren i källaren är lite ajar, så att jag inte var så rädd här. Bra still man - farmor! Den allmänna, dock, men när hon var så orolig - vi kommer inte att göra om.

Ovanför dörren till vilken vit leder från jackans tunnel som hängs med trådar av fransen märker jag icicle. Mahonkulya, med en mus svans, men jag omedelbart starkare på mitt hjärta, flyttade till en mjuk kattunge.

Våren snart. Det blir varmt. Först kan det vara! Alla kommer att fira, gå, sjunga sånger. Och jag kommer att vara åtta år gammal, de kommer att strida mig på huvudet, ledsen, behandla sött. Och min mormor min mormor sparar till min mormor. Bryter upp i en tårta, men sparar - hon är som den mannen!

Shantrapa AA, Shantpa AA! ..

Lös byxor med fickor i den första maj! ..

Prova mig sedan fånga mig! ..

Batyushki, byxor - de är! Stubliga, jag ändrar än två jag, men flyttade byxorna närmare mig själv och minskade avståndet mätt av en mormor. Men där de först låg, kommer dessa byxor, det självklart inte, och jag vill inte komma ihåg. Ja, om jag gick, kan jag bära på alla byxor, kasta dem ut och gå igenom alla potatis och betor och moroten - allt nickar till mig!

Troubled One-Y-y ...

Tja, hur mår du här, monster på en tallrik?

Jag flinched redan och tappade potatis från händerna. Mormor kom. Visas, gammal!

Ingenting-oh! Var frisk, arbetare. Jag kan gå över grönsaken - potatis, morötter, betor, - jag kan alla!

Du, Batyushko, Tisching på varv! EG gör dig!

Släpp taget!

Ja, har du grävt från en ruttig ande?!

Spjut! - Jag bekräftar. - I Dresof ... bedömde en tjej en-y ...

Modermor! Och det eliminerades av alla, som en gris! - Mormor pressade min näsa i förklädet, gnidade kinderna. - Sunshine på din tvål! "Och tryckt tillbaka på baksidan:" Gå äta. " Ät med Santa soppkål, det kommer att bli en nacke av bela, huvudet är bitande! ..

En annan enda lunch?

Jag antar att det verkade, Robil här?

Jag krossade genom steget upp. De hoppade över lederna i mig, benen krossade, och det var en ny studentluft seglade till mig, så söt efter en rutt, stillastående källare.

Det är därför scammeren! - hör ner i källaren. - Här är en svärm! Och vem gick bara till? Vi gillar att det inte finns några sådana människor i födelsedagen ... - Grandma upptäckte flyttade byxor.

Jag gav upp go och knäppte ut ur källaren på friska luften, på ren, ljus dag och på något sätt märkte det tydligt att allt var fyllt med förekomsten av våren. Det både i himlen som har blivit rymliga, ovan, duvor i skilsmässor, det och på takbrädorna från kanten, där solen, det är i tweet av spår, klättrar ett sruppache hjärta av gården, och i det fortfarande där Är en hasselhaze, som uppstod över långa passager och började falla ner på backarna till byn, som omsluter skogens blå drema, stänk, flodens mun. Snart, mycket snart kommer bergsfloderna i gröngula wuffers att blockeras, vilket vaknar lös och sött på sikten av skorpan, vilket är socker, och kakorna snart kommer ugnen att bäras, redar över floderna, svära, Kommer att vara täckt, killarna kommer att minska föräldrars dag, andra kommer att falla i floden, skjuta ut, då är isen jog på floden, det kommer att förbli bara på Yenisei, det kommer att bli mycket utbredd och rusar med Alla vinter, tyvärr droppar milstolparna, det blir humoristiskt att vänta på att det ska bryta sig i bitar och tar det. Men även innan isen kommer snödroppar att dyka upp på hästarna, som spinner örter på varm kosoyram och den första kan komma. Vi har ofta tillsammans och iceshirt, och den första maj, och i den första maj ...

Nej, det är bättre att inte sträva efter själen och inte tänka på vad som händer i den första maj!

Mater, eller tillverkare, så kallad sytvaror, mormor köpte, även när slädevägen gick till staden med en köpman. Matter var blå, en virvla, knullade bra och knäckt om hon hade ett finger. Hon heter Traco. Hur mycket jag bor i världen, hur många byxor inte sträckte sig, är det inte med det här namnet. Självklart var det tre. Men det här är bara min gissning, inte mer. Mycket i barndomen var sådan att senare inte uppfyllde längre och inte upprepade, tyvärr.

En bit av tillverkare låg i djupet av bröstet, längst ner, låg under en lågvärdig skräp twined på honom - under bollarna från trasor, som för textilerna på mattorna skördas, under klänningarna som kom Utan strumpor, blinkar, strumpor, lådor med "show". En dashing person kommer till bröstet, det ser ut i honom, plit av irritation och löv. Vad och bröt? Förhoppningsvis Det finns inga värden i huset och i bröstet!

Det är vad en knepig mormor! Och en av den är så knepig. Alla kvinnor är i sinnet. Kommer att visas i huset av vilken misstänkt gäst, eller "själv", det vill säga ägaren kommer att lägga till det faktum att inhemskt kors Jag är redo att dricka, då i en hemlig knut, hemliga lasier och flyttar till grannarna, till alla slags pålitliga människor - en bit av den onda duken; symaskin; Silver - Två eller tre skedar och gafflar, av arv från någon ärvt eller annulleras från exilar på bröd och mjölk; "Guld" - ett inhemskt kors med en katolsk tråd i tre färger, måste vara från stadierna, från polerna än, på något sätt i vår by av byn; Podpolka ädla, kanske "Pitinburg" ursprung; Täcka från poudlets ile tobackerka; Dammig kopparknapp, vilken någon subneuppel